tag:blogger.com,1999:blog-222741092024-03-06T22:55:13.555-08:00Fernando CalleroNonovelamarlborobloghttp://www.blogger.com/profile/13518549802093400899noreply@blogger.comBlogger76125tag:blogger.com,1999:blog-22274109.post-23655862716989481082007-11-23T18:20:00.000-08:002016-05-23T12:14:55.823-07:00Las pasteras<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Estaban tiradas en la arena, al lado de la cancha de voley, chupando fernet con coca en un descartable desde la siesta. Al mediodía Cintia la había pasado a buscar, a la salida de la escuela, porque la otra ya ni va y no se acuesta hasta el amanecer. Le tiró una piedra al lavarropas podrido que el abuelo hasta que se muera quiere que quede ahi, al lado de la ventana de la pieza de ella y de los otros hermanos. Ella escuchó y salió, con lagañas y pegote de pintura, la lengua verde de mate que le había estado pasando la madre desde las once para que se despierte antes de que vengan papá y los guachos, superacolchada con esas tetas de goma negra que le deforman la remera de La renga. Una remera negra toda acabada que nunca se saca. Fumaron una tuca y un pucho a medias en el patio de tierra. Cintia le pidió desodorante y se fueron. A chupar vergas. A comprar 2 fasos por 5 a lo del Nenu antes de ir a la playa. Pero el Nenu no estaba y la otra entonces sacó una tableta de rivo con 4 pepas y se tomaron dos cada una, así, en seco. Despues chuparon una verga a la vuelta, otra al cana enfrente de la escuela y ahi sí, ya encararon el fernet chico con la coca.<br />
En la playa estaban las máquinas. Habían empezado a poner arena nueva y estaba lleno de pendejos por todos lados, en el camping, en la cancha de la municipalidad, otros tranzando entre los sauces con los termos y los mates, festejaban el fin de clases.<br />
Ellas no tienen novio. Gustan de un montón, y hay muchos que gustan de ellas, pero están re quemadas entonces no les dan bola, a los pibes les da verguenza andar con ellas. La chicas directamente no les hablan, a pesar de que muchas hace rato ya que tomaron la leche del pico. Pero se rescatan, cuando les preguntás dicen que es asunto de ellas. En cambio las que te digo se entregan ahí, con el descartable, toman sol, hablan de rock, ni se acuerdan que chuparon verga porque a los tipos los quisieran matar, a todos, con un palo. Metérselo por el orto. Los pibes que le gustan a las dos van al Liceo. Uno toca la viola, el otro no sé. Pero no saben que a ellas les dicen "las pasteras".</div>
marlborobloghttp://www.blogger.com/profile/13518549802093400899noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-22274109.post-61259786731364463012007-09-27T15:46:00.000-07:002007-09-27T15:55:23.424-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjjVteCJ2lOzuVImuw7xBExWPy3MhScx3CYVMAAmVY-4xhQbSFqpQgxga37GnT7WuAfDCohgytOh9GcIjgCLn5vopinRQUIdOsIdJxXzFstG0RSCDMy_x4RUDlbBs_Uzgfehjjzg/s1600-h/SATELITEweb%5B1%5D.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5115020653097063122" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjjVteCJ2lOzuVImuw7xBExWPy3MhScx3CYVMAAmVY-4xhQbSFqpQgxga37GnT7WuAfDCohgytOh9GcIjgCLn5vopinRQUIdOsIdJxXzFstG0RSCDMy_x4RUDlbBs_Uzgfehjjzg/s320/SATELITEweb%5B1%5D.JPG" border="0" /></a><br /><div></div>marlborobloghttp://www.blogger.com/profile/13518549802093400899noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22274109.post-22834710739130620682007-08-27T14:26:00.000-07:002007-08-28T18:17:35.865-07:00Pan integral<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-ImyaZR3cghH74b_tnlSienOgaKYcvCq3lRtLVubfSmcms7-sozE5t-84nYh3nC8ZwPFh3CaKxbqBnNdTLUgda1FuX4tcQQbWTdo9nBHN9vywsPlQ40w4xo0sYaifmbnDB19QcA/s1600-h/ESCOLARES.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5103499283774069906" style="margin: 0px 0px 10px 10px; float: right;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-ImyaZR3cghH74b_tnlSienOgaKYcvCq3lRtLVubfSmcms7-sozE5t-84nYh3nC8ZwPFh3CaKxbqBnNdTLUgda1FuX4tcQQbWTdo9nBHN9vywsPlQ40w4xo0sYaifmbnDB19QcA/s320/ESCOLARES.jpg" border="0" /></a><br /><div>En la capital de la cerveza</div><br /><div>los pibes están de la cabeza</div><br /><div></div><br /><div>En las colmenas de la Almirante Brown</div><br /><div>la Grilli, la Zapata Gollán</div><br /><div>sólo por mencionar algunas</div><br /><div>escuelas del centro</div><br /><div>la cosa entre alumnos y maestros</div><br /><div>parece haber llegado</div><br /><div>a un punto muerto.</div><br /><div></div><br /><div>Los gurises no paran de reventar</div><br /><div>como cometas!</div><br /><div>(si es que los cometas</div><br /><div>revientan)</div><br /><div></div><br /><div>La obra social no para</div><br /><div>nunca de recetar</div><br /><div>colonazepam</div><br /><div>a los troesmas</div><br /><div></div><br /><div>El profesor filmus</div><br /><div>salió de su casa a las ocho y cinco</div><br /><div>y a las menos cuarto ya</div><br /><div>necesitaba un cuarto</div><br /><div>más.</div><br /><div></div>marlborobloghttp://www.blogger.com/profile/13518549802093400899noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-22274109.post-63830576333525691642007-08-10T17:13:00.000-07:002007-08-10T17:28:16.561-07:00Romance de mario y Rosa<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhR7NF7oVRdYgWiAAE1FqWpfldtLxC8uM-A6cbNru5YjM9P8KQFSHzRR7V5UNaiwN1nS7bplDxuwYTZSeuNuNl-O1TKVqsDCzoVEagsVc2JMzEanLrMIDjczlb0aAolHFTs_BZWTg/s1600-h/gauchita.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5097232906303340082" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 196px; CURSOR: hand; HEIGHT: 149px" height="204" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhR7NF7oVRdYgWiAAE1FqWpfldtLxC8uM-A6cbNru5YjM9P8KQFSHzRR7V5UNaiwN1nS7bplDxuwYTZSeuNuNl-O1TKVqsDCzoVEagsVc2JMzEanLrMIDjczlb0aAolHFTs_BZWTg/s320/gauchita.jpg" width="251" border="0" /></a><br /><div>Romance de Mario y Rosa<br /><br />i<br /><br />Desnuda en la oscuridad,<br />luego de haber,<br />por enésima vez, jurado<br />dejar (curar),<br />¿la veis?<br /><br />O, al menos,<br />hacerse a un lado.<br /><br />¡Mirad, mirad!<br /><br />Cómo es que brillan<br />o vuelven<br />a recibir la muerte<br />sus ojos<br />girando rojos<br /><br />como retretes<br />¿veis?<br /><br />primeras anotaciones de luis que hablan de rosa<br /><br />ii<br /><br />Uno quisiera juzgarla<br />por su gesto tan valiente,<br /><br />llevar semejante melena<br />resguardando ojos y dientes<br />sin atenuar lo que hieren<br />apenas mordermirar.<br /><br /><br />iii<br /><br />Uno quisiera quererla<br />así como se imagina<br />que quisiera que lo quieran<br />dado el caso de ser ella.<br /><br />Claro que, en pueblo mezquino,<br />como el que le vino a tocar,<br />la ahijada de un campesino<br />sin apellido<br /><br />ni más que un natural divino<br />para esgrimir<br />frente a las tontas espadas<br />de las fifí…<br /><br />Y más aún, descubriendo,<br />por el método infalible<br />de dejar que ocurra el tiempo<br />mientras descanso aquí,<br /><br />que a sí misma<br />en mucho menos,<br />o en casi nada,<br />se estima.<br /><br />“Por eso nadie se anima”,<br />concluyó por fin mi primo<br />disciplinando el caballo<br />a fuerza de hincarle estribo.<br /><br /><br />iv<br /><br />Víspera de mi partida<br />vine a enterarme del cuento<br />con que el destino de Rosa<br />fuera puesto prisionero.<br /><br />Que un fulano de Rosario,<br />pariente de Calderón,<br />vino hace tiempo buscando<br />comprar campos<br /><br />y al cruzarse con la entonces<br />niña de núbiles años<br />se la quedaba mirando<br />hasta que se enamoró.<br /><br />Desestimando la oferta<br />de unas hectáreas preciosas<br />el tipo cambió de planes<br />yendo a hablar con el tutor<br /><br />de la huérfana Rosita<br />pidiéndole casamiento<br />y el viejo lo más contento<br />olió plata y se la dio.<br /><br />Dios lo sabe y más perdona<br />que a esa edad una muchacha<br />sueña con que viene el hombre<br />de su vida a reclamar<br /><br />el derecho que el amor<br />le otorga, cuando es sincero,<br />de merecer ser su dueño<br />y conformar un hogar.<br /><br />Poco esfuerzo imaginar<br />el entusiasmo de Rosa<br />de salvarse siendo esposa.<br /><br />Cómo no lo iba a acepar<br /><br />Sin reparar en detalles<br />del aspecto o del carácter,<br />de Mario la enamoraba<br />que la cogiera del talle.<br /><br />Nadie hubiera imaginado<br />que la rebelde del grado<br />esa “nueva” con problemas<br />huérfana niña del campo<br /><br />hiciera punta en materia<br />tan delicada y difícil<br />como la de conquistar<br />el favor de un hombre bien<br /><br />sin dote para ofrecer<br />ni apellido conocido<br />mientras las de familia<br />¿qué harán con tantos vestidos?<br /><br /><br />v<br /><br />Vuelvo del campo con Pancho,<br />mi primo, esto ya lo he dicho,<br />la víspera misma del día<br />en que decidí partir,<br /><br />dejando andar los caballos<br />del modo que se les canta,<br />que igual hago con mi primo<br />para que me cuente todo<br /><br />lo que sabe de Rosita.<br />Pero es muy lento o quizás<br />será que repite mucho,<br />entonces, con lo que escucho<br /><br />y otras cosas que imagino,<br />me entretengo novelando<br />en versos, como es mi estilo,<br />rimados, para peor.<br /><br />Carne, dirán algunos,<br />para el diván de un doctor<br />en letras o en psiquiatría<br /><br /><br />vi<br /><br />Permitanme descansar<br />un ratito de esta historia,<br />de corto chorro es mi gloria,<br />largo el de mi fantasía.<br /><br />El letrado sorprendido<br />entra en mi cazacurioso<br />y al cabo sale ofendido<br />diciendo: `tes un mocoso<br /><br />y le errará porque Cristo<br />a mi edad ya estaba frío<br />o mejor decir, a punto,<br />según se mire al asunto.<br /><br />Menos errado estará<br />si me tacha de ignorante<br />de las reglas y el buen gusto<br />del arte excelso del verso.<br /><br />Algo estudié, pasa que ahora<br />tengo tal necesidad<br />de escribir como me sale,<br />¡Maestro, otra vez será!<br /><br />Más esperanzas tengo<br />puestas en que un psiquiatra<br />descule mi hipocondría<br />y me vuelva la alegría<br /><br />Si estos versos dan con él,<br />no dude en darme una mano,<br />disque, lo estoy esperando,<br />4 7 5 12 10<br /><br />Metalé, porque lo que es<br />yo solito y al comando<br />de mi salud...<br /><br />Se me ablandaron los cuernos<br />y ni que hablar de los sesos<br />y el cuero de la testuz.<br /><br /><br />vii<br /><br />Continuando con lo nuestro<br />y si es que me quedan lectores<br />recordarán que la chica<br />aceptó el amor del joven<br /><br />que esto último no dije,<br />lo de la edad del pibe,<br /><br />inauguraba los treinta<br />sobrado ya de promesas.<br /><br />Egresado hacía seis años<br />de una carrera contable<br />el rosarino mostraba<br />tener buen ojo en negocios.<br /><br />Lo del campo era un antojo<br />que le inculcara su padre,<br />por eso y por otras cosas,<br />al encontrarse con Rosa,<br /><br />no titubeó en decidir<br />que, a cuenta del porvenir,<br />sumaba más la conquista.<br /><br />El casamiento, además,<br />le otorgaría un estatus<br />que en un mozo de su edad<br />ya se estaba reclamando.<br /><br />Tres hijos tendría ,según<br />sus cálculos provisorios:<br />una niña que casar<br />y dos hombres de negocio<br /><br /><br />viii<br /><br />Dicen que por ese entonces<br />se la empezó a ver feliz,<br />embelleció de tal forma<br />que pocos la reconocen.<br /><br />Ni los muchachos del pueblo<br />que sucumbieran al miedo<br />de cortejarla algún día<br />por, fijensé qué porquería,<br /><br />si no era loca,<br />huerfana, pobre y flaca,<br />atributos le sobraban<br />de los malos a Rosita.<br /><br />Pobrecita.<br /><br />Ahora se comen la boca<br />los sábados en la misa<br />viéndola asida del brazo<br />de ese tal Mario<br /><br />y muerde su escapulario<br />uno en especial que omito<br />su nombre, por no manchar<br />la reputación del hijo<br /><br />Otros reproches le hicieron:<br /><br />Que alcanzó a soñar tan poco<br />cuando ya se le cumplía<br />lo que muchas muchos años,<br />algunas toda la vida…<br /><br />Ser mamá<br /><br />Fulana, afianzada claro,<br />en el de tal<br />que sin chistar las llevara<br />del civil hasta el altar.<br /><br />Tan retobada en la escuela,<br />tan de llevar la contra,<br />perdiéndose en la rivera<br />del Salado,<br /><br />los mechones en la cara,<br />andando como un muchacho,<br />detrás de cualquier historia<br />que alguien le hubiera contado.<br /><br />Como la vez que le diera<br />por hablar con los caballos<br />ajenos, después que un peón<br />viejo y loco de los Rico<br /><br />le fuera con el versico, en plan<br />de especular con robar<br />le un beso a su voluntad,<br />de que un caballo del pueblo<br /><br />a cierta hora, atendía<br />los deseos<br />y que al cabo<br />de unos días<br /><br />se cumplían<br /><br />si eras bueno.<br /><br /><br />ix<br /><br />“Pobre su tío y las primas<br />tocarle en suerte ese bicho<br />y consentirle caprichos<br />como si fuera su hija”,<br /><br />decían o, por lo menos,<br />dice la tía que decían<br />más las madres de las solas<br />que las solas por sí mismas.<br /><br />¿Qué le habrá visto ese joven?<br />¿Quién, en la intimidad,<br />diera el “tochi” a sus mentiras<br />para advertirlo del mal?<br /><br /><br />x<br /><br />Fue que su amiga Leticia,<br />muriéndose de la envidia,<br />no demoró en divulgar<br />confidencias que después,<br /><br />como todos imaginan,<br />fueron hiriendo la trama<br />de la gracia.<br /><br />Ella soñaba con ver<br />crecer sus hijos en cierto<br />pueblo donde se crió<br />y del que guarda recuerdos<br /><br />de un tal Gonzalo, patrón<br />de estancia o, dicho mejor,<br />hijo menor del dueño<br />que una siesta la besó<br /><br />pero no entraba en su sueño<br />recuperar al varón<br />del modo en que lo contó<br />Leticia en el peor momento<br /><br /><br />xi<br /><br />Cada cosa<br />¡qué injusticia!<br />por pura malicia del pueblo<br />todos terminan sabiendo....<br /><br />Las miserias de una Rosa,<br />las primeras se adivinan,<br /><br />y una novia entra en el sueño.<br /><br /><br />xii<br /><br />Pero espiemos un momento,<br />(y esta parte, más que al primo,<br />a los chismes de la tía<br />y otras mujeres la debo)<br /><br />las ilusiones de Rosa,<br />el devenir y en qué forma<br />desatósele la edad,<br />que ya de temprana huía<br /><br />como al anuncio del día<br />la oscuridad<br /><br />de la noche que porfía<br />cede al cantar<br /><br />de los pájaros<br /><br />del campo<br /><br />tanto piar<br /><br />pone<br /><br />el envés nocturno de la seda<br />del cielo a merced<br />del crepúsculo esplendente<br />en un hilo<br /><br />y amanece.<br /><br /><br />xiii<br /><br />Garabatos literarios de Mario en su diario<br /><br />De nuestra inspiración<br />poco y nada, amor, podemos ya esperar,<br /><br />ni de la esperanza<br />puesta en un desesperado gol<br /><br />presente, si al futuro sé que voy<br />huyendo del pasado, por agua<br /><br />“Que nunca deje de beber.”<br />“Que nunca dejaré correr.”<br /><br />recuerdo haber dicho<br />tanto<br /><br />Como un pajarito<br />con agua en el pico<br /><br />las alas en jarras<br />picando en el ruedo<br /><br />de tus enaguas,<br />canto.<br /><br /><br />Fábula de Hisopo<br />(que ante tanta mugre decide limpiar, al fin, el polvo de esta triste historia con vocación de film, to clean, ¡It´s good!)<br /><br />Posado en el brocal del pozo, ante el abismo oscuro del hoyo, un triste ruiseñor melindroso, enamorado de un reflejo, que el rebato de la luz proyecta en el fondo, barroso, hace figuras mexicanas, al más afilado estilo (siempre a un tris de lo agresivo), de las de Cuernavaca. Y Taxo se evapora por la hora, y extrañó a los extranjeros que venían fumando desde Denver. Jack y ese otro tipo, Cody Pomeray, en un coche podrido, con una grabadora.<br />¿Se les ha perdido el camino más largo?<br />¿Son quizá la séptima reencarnación<br />de la animadversión<br />hacia la caperucita lobo?<br /><br /><br />xiv<br /><br />Estábamos, si recuerdan<br />al norte de Rosario<br />y el ruiseñor del idilio<br />no es otra cosa<br />que un picaflor en su rosa<br />demorando el trago<br />largo y amargo<br />de los enamorados.<br /><br />Pero la flor es hermosa<br /><br />¡Y cuánto más luce en el campo<br />abanderada de leche<br />desde temprano!<br /><br />Nada Mario en el sudor místico del frío,<br />como se da en misma medida entre las lilas<br />degolladas por el viento huracanado del verano,<br />sin que nadie lo perciba.<br /><br />¿Vive Marta Zamarripa?<br /><br />Entre las que Dios bendiga.<br /><br />Bueno, el mozo finalmente<br />se ha asustado<br />y en un rincón colorado<br />del entrepiso<br />reza un rosario de Cristos<br />por tenerlo de su lado.<br /><br />De mercen…, a mercedario,<br />se remuerde mientras duerme<br />en su jergón<br />retirado<br />del valor y del perdón<br />lucha con los escalofríos.<br /><br />Se lo ve mejor luchando.<br /><br />Epilogo<br /><br />Desnuda en la oscuridad,<br />luego de haber,<br />por enésima vez, jurado<br />dejar,<br />¿la veis?<br /><br />o, al menos,<br />hacerse a un lado.<br /><br />¡Mirad, mirad!<br /><br />Cómo es que brillan<br />o vuelven<br />a recibir la muerte<br />sus ojos<br />girando rojos<br /><br />como retretes<br />¿veis?<br /><br />Fernando Callero – Santo Tomé, agosto de 2006</div>marlborobloghttp://www.blogger.com/profile/13518549802093400899noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-22274109.post-89660384806691174482007-07-23T00:07:00.000-07:002007-07-23T00:10:43.115-07:00<div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg44Zkd1BtPBBjyh2q1TBmwtwZ_K-VBGlBfudbI0ljWKWErd4mQ11lIYIvB8YvLsereuOGPNdJ8eqjAXadM8zEgg9KRRd_tydgGJiSnWMf0sHmM22mqgidgA0P00BMMUe7kL65dRA/s1600-h/DSC06171.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5090286131709509154" style="CURSOR: hand" height="257" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg44Zkd1BtPBBjyh2q1TBmwtwZ_K-VBGlBfudbI0ljWKWErd4mQ11lIYIvB8YvLsereuOGPNdJ8eqjAXadM8zEgg9KRRd_tydgGJiSnWMf0sHmM22mqgidgA0P00BMMUe7kL65dRA/s320/DSC06171.JPG" width="341" border="0" /></a></div>marlborobloghttp://www.blogger.com/profile/13518549802093400899noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22274109.post-77346228088663920582007-07-22T23:34:00.000-07:002007-11-23T11:42:51.329-08:00Los gatos, y todavía encima DiosMis gatos están encantados,<br />por ejemplo, aparecieron<br />con la medianoche quemada<br />y a punto de aclarar, como ceniza<br />pinzada en sus garritas<br />desde el patio<br />hasta mi cama.<br /><br />La estuvieron arrastrando,<br />pobrecita,<br />a todo pedo,<br />y yo que, en mi desvelo, venía<br />acomodándome a una canción<br />por donde se colaban cien palabras<br />generales,<br />empecé a quedarme corto<br />de programa para el sueño.<br /><br />Con todo lo que a diario despierto<br />para eso.<br /><br />De noche viene Dios a hablar conmigo.<br />Yo casi no le doy bolilla, pero el pillo<br />me asedienta con petardos y botellas<br />gratuitas, y argumentos<br />de todo punto superfluos,<br />como el de llamar a mi dolor “cornudo”<br />cuando no, y con ánimo de mal traductor,<br />termina por decir “tonto del culo”.<br />Y empezamos a pelear.<br /><br />Le digo: si es verdad que vos me querés<br />salvar, por qué me condenaste<br />a vivir, puto,<br />loco como un hongo, y sin un solo atributo<br />con que granjearme una fama.<br /><br />La querella se extiende, entonces,<br />hasta la mañana.<br />Y no es para nada infrecuente<br />que le reclame mi muerte.marlborobloghttp://www.blogger.com/profile/13518549802093400899noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22274109.post-17817745960471386252007-06-25T12:32:00.000-07:002007-07-02T23:33:00.210-07:00Ejercicio de lengua<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxGCmiE7S95lAQ8cWijhDQ4_hV06PmrIrXBrt9focNmRvXuSfhy1Qa0hB8YtLw0OfHDmPIG5bBXhCzMNrENOkIy6a3FAJm5Lu5uI1vPRO2rJyP5jXJfDFQ6bqczuG1FwnkCNFKCQ/s1600-h/DSC05938.JPG"></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnghVFo8oRMMgdJnRQvddrblGZCaZLU-LDERCoYK49NJ5bHAAllHZoLeV_zqVB_cYTxX5M4RiXUom-v6xgWHA4-jkhcBoliE6zOht1HWcUGo2AhTKTrnPZNRJibco_cBbHk47v1Q/s1600-h/DSC05938.JPG"></a></div><div>Leyendo un poema de Daniel Durand se me ocurrió anotar unos apuntes para un juego. El primer verso dice Teo rema, que es una estructura clásica de oración simple, con sujeto y predicado. Imaginé entonces un ejercicio de lengua cuya consigna fuera, por ejemplo:<br />Construye una oración simple con cada uno de los tiempos simples del Modo Indicativo a partir de un nombre propio del cual predicarás una acción.<br /><br /><span style="color:#ff0000;">Modelo:<br /><span style="color:#000000;"><strong>Presente</strong><br />Teo rema</span>.<br /></span><br /><strong>Pretérito imperfecto<br /></strong>Sebastián Igarzabal<br /><br /><strong>Preterito perfecto</strong><br />Lilita Carrió<br /><br /><strong>Futuro simple</strong><br />Daniel Etchegaray<br /><br /><strong>Condicional simple</strong><br />Facundo Zuviría<br /><br /><strong>Nota</strong>: Hace mucho frío y llueve, los gatos me rasguñan el vidrio (no los voy a dejar entrar, ya fue, me cagan y encima puse sándalo y velas) y yo me siento tan feliz que salgo a comprar una cerveza negra y una pinina de whisky.</div>marlborobloghttp://www.blogger.com/profile/13518549802093400899noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-22274109.post-78324470050822985412007-06-23T16:29:00.000-07:002007-06-23T16:35:34.274-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiFCA08bZl28GWx7kCWMwQEY7bPvXrAEMYfKmiKZaxRupHez16Yf2eCJpeheGE1sPuTJu3PNhQD9Nsp0wYHQSD9io_TwR6PwESEX5PshvRMG_ojm4y3t5E3Rm0MAFQPYjdWXjm1g/s1600-h/3.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5079407511585741202" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiFCA08bZl28GWx7kCWMwQEY7bPvXrAEMYfKmiKZaxRupHez16Yf2eCJpeheGE1sPuTJu3PNhQD9Nsp0wYHQSD9io_TwR6PwESEX5PshvRMG_ojm4y3t5E3Rm0MAFQPYjdWXjm1g/s320/3.JPG" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfVL1p9ATsBgRKbH1YB13-97XKBDP6BPwmwjZmolG33T0TrGJURmNglekLoc7RfW5fWdN75LI2MFigbql_ssRhYrnwvmlfP_L3_c9F-1d9oo0AjGjfybikuqlii3MWw8KqmVAF1A/s1600-h/3.JPG"></a><br /><br /><div></div></div>marlborobloghttp://www.blogger.com/profile/13518549802093400899noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22274109.post-45587593062859487712007-06-23T16:22:00.000-07:002007-06-23T16:34:24.785-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi62l3Iq69Jo06uAt0efc8WQXQJfiB0mLgjT9271xCiy_8MLoNdww74w01bJdILYpWnxTl5KKZIJc8KUILCwTyuGPFLtEv2rTtdoZdH8Y1nbl8P0o3CDdHxYtwlN1c23tnsWEzI1g/s1600-h/4.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5079407198053128578" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi62l3Iq69Jo06uAt0efc8WQXQJfiB0mLgjT9271xCiy_8MLoNdww74w01bJdILYpWnxTl5KKZIJc8KUILCwTyuGPFLtEv2rTtdoZdH8Y1nbl8P0o3CDdHxYtwlN1c23tnsWEzI1g/s320/4.JPG" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPJQ5Dl9RX5i4AYRGexr5Ha1BuU4wirpOX3UvCKPmGFa7OV8UtEZT-Rcezgclkm9lXNFDwXAP1FOPLFKs6iICknWC9-fl36vdCwdoXrM_-3rkg4EKbanSq0fJmJwPHlIvlIGLzLQ/s1600-h/4.JPG"></a><br /><br /><div><br /><br /><br /><div></div></div></div>marlborobloghttp://www.blogger.com/profile/13518549802093400899noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22274109.post-71843043807819221522007-06-23T14:20:00.000-07:002007-06-23T14:39:05.553-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgv4uuyJHTv7xKQxHFAUlCs6GZwMssMaRVupTSfbvuhf4DO71gCqiRH-uXrv_e_9UA6olevHC5zzeaa4h6rXxnTevdlamzUwHEygRTOQgrJnoVIgD74YWUNPpY3-bg1zJ2lT4EGRw/s1600-h/fercarlos.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5079377348030421298" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" height="307" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgv4uuyJHTv7xKQxHFAUlCs6GZwMssMaRVupTSfbvuhf4DO71gCqiRH-uXrv_e_9UA6olevHC5zzeaa4h6rXxnTevdlamzUwHEygRTOQgrJnoVIgD74YWUNPpY3-bg1zJ2lT4EGRw/s320/fercarlos.jpg" width="423" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigwb13Tipb7kBpEh9-dgLJeJai_1p9A3lHR36C93AKmP_hPYXnWrwmJhFfZfEXyfENxn9uKkQ0zwHf6otxNONRX8cYVp4tmvlcq5nK9cBmV2GFwOKsVAwIoqu5gIluv4nQtJTFrQ/s1600-h/2.JPG"></a><br /><br /><div></div></div>marlborobloghttp://www.blogger.com/profile/13518549802093400899noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22274109.post-12873385699429519132007-06-22T16:39:00.000-07:002007-06-22T16:46:04.283-07:00Cuando a veces mamá pasaba a mi cabecera una media hora leyendo cuentos ... no era por amor a los cuentos. Pues estábamos de acuerdo en ese punto: no nos gustaban los cuentos. Teníamos otro concepto de lo maravilloso. Encontrábamos que cuando todo sucedía naturalmente las cosas eran todavía mucho más extrañas. Hubiésemos renunciado con gusto a ser transportados por los aires; las hadas nos decepcionaban y no esperábamos de las metamorfosis más que una variación muy superficial. Pero, sin embargo, leíamos un poco, para parecer ocupados.<br /><br /><span style="font-size:85%;"><strong>R.M.Rilke, Los cuadernos de Malte Laurids Brigge</strong></span>marlborobloghttp://www.blogger.com/profile/13518549802093400899noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22274109.post-83437725581268438432007-06-17T05:51:00.000-07:002007-07-06T10:23:24.818-07:00La viga del presenteEsta es la viga del presente<br /><br />Por el terraplén viene el viejo ese, loco,<br />que pelea con el perro<br />Se sienta en una piedra y empieza<br />a enterrarse la mano tembleque<br />con arena.<br /><br />Los arcos de las garzas<br />Son parapentes de gasa<br /><br />Aterrizan en la isla<br /><br />Covers posmo de los cisnes<br />De Darío, en este río<br /><br />Los cazadores<br /><br />Se incrementan las chapitas<br />De los píos de los bichos<br />Al traspasar los rieles<br />Grises, de hielo.<br /><br />Hello!<br /><br />Trepan tres desde el bañado, flacos cazadores de fija y honda,<br />toda la facha arrebatada, zapatillas coloradas, buzos de tela avión<br />briznas de pasto imantadas a la fibra de los cuellos polar.<br /><br />–Se comen las garzas.<br /><br />Saltando en los rieles<br />parecen notas en un pentagrama.<br /><br />–La otra vez, con los perros,<br />Cazamos una banda.marlborobloghttp://www.blogger.com/profile/13518549802093400899noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22274109.post-89262266806766599042007-06-12T17:56:00.000-07:002007-07-06T10:24:20.911-07:00La casa de junioLas mañanas<br />Las antenas<br />Los<br />Añosos eucaliptos<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRUoiTAShqKCN45zElbVeAj-1ZAXU1M5ZSIQkoJ_KKX95Tfn8iZLk-NpBg3n32__FV1y8wzyJHeAp5N_jlrvJtBe-hzTXcRwh0ukPr-EuyHkFcZOqzTbhpmuhNt92pYxgIVscLDA/s1600-h/DSC03682.JPG"></a><br /><br />Se ve toda la playa desierta y sucia, con la arena clara endurecida y mezclada con gris, como si le hubieran soplado cenizas, las sombrillas de palo, con sus graciosos bonetes de paja cosida y un mechón castaño suelto, al voleo. El mangrullo de los bañeros, otros palos grises enterrados sin sentido preciso alrededor, como un palacio vegetal abandonado en una de las islas Fidji. Los otros mástiles son caños en L que sostienen los alójenos, pintados de rojo, y aparecen detrás de la escalera de cemento amarillo municipal.<br />Un poco más acá, más postes amarillos y bien enfrente, justo donde el río hace la curva, una cancha de fútbol con arcos también de palo, en uno de ellos apoyada la bici roja del pescador.<br />Domina la cancha una torre de alta tensión, parecida a cualquiera de nosotros, sólo que en versión gigante y duro, con dos bracitos cortos de robot, parece estar levantando un alambrado para que pasen las chicas sin rasgarse el bombachudo.<br /><br />Viene el tren<br /><br />Se escucha el pito venir de Santa Fe. Desde el cartódromo un motorcito le contesta con berridos de ternero acelerado.<br /><br />Vine temprano a hacer reportajes a las garzas del bañado, por eso es que estoy parado al final del terraplén, haciendo equilibrio entre las trochas, que es desde donde mejor se ve todo el terreno anegado donde antes hubieron casitas y ahora pájaros que saltan dos por tres como si los descorcharan desde un refugio entre las matas.<br /><br />Comienza a chasquear la vía como una víbora y al otro lado del río, cruzando el puente de hierro, ya se distingue la luz del frente de la máquina, así que salto.<br /><br />Decía que vine a hacer reportajes a las garzas blancas y a las vacas locas ahora que junio campea una mini primavera en este invierno.<br /><br />Ya está viniendo el tren, y mientras dure su pasar no voy a ver las verticales rasas de la cinacina y de las pajas, incluso el ras cortito de esos patos marrones, las puntitas de las alas amarillas y los picos naranjados, volando cortito, como descorchados.<br /><br />Pero el maquinista se hace el dormido, me niega el saludo, quizás creyó que me estaba por tirar a las ruedas y por eso se escondió. Encima yo, con mi cuadernito... Habrá pensado que estaba redactándole la carta al juez.<br /><br />El último vagón es una chatarra naranja, toda arruinada como a balazos, donde van dos mozos de blanco que sí, me saludan con las manos en alto.<br /><br />Vuelvo a ver las vacas y los patos, la cinacina y la paja y ese ojo de agua como de mercurio meado.<br /><br />El bañado.<br /><br />Rewinnnn<br /><br />Tres perros de esquina<br />Dos caballos sueltos<br />Un perro solo, de puerta,<br />Otros ladradores, invisibles<br />Castañuelas.<br /><br /><br />Th!<br /><br />Th th th th!<br /><br /><br />Las puntas de las alitas amarillas<br />Y el piquito anaranjado.<br /><br />Un jardín de lotos arrimados<br />A lo largo de la costa.<br /><br />Un pescado muerto, panza arriba<br />Lo doy vuelta con un palo.<br /><br />Todo el cuerito del lomo<br />Es atigrado.<br /><br />Una banana en pijama<br />Con las patitas comidas<br />Por donde se le va<br />Saliendo el paño.<br /><br />Una boga muerta, panza arriba<br />Removida todo el día<br />Por el flujo<br />Del agüita.<br /><br />¿Faltará mucho, verano?marlborobloghttp://www.blogger.com/profile/13518549802093400899noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22274109.post-12241387802823797032007-06-01T17:39:00.000-07:002007-06-02T05:18:36.025-07:00Cumbia chapa (Meta Guacha)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBqFbdhNCUAgbJ4n8Zt0-Omwq-wobFGitFajZO4yDxTxqSBKSya9yTUP6ugRebAk4TcwXr8gSne4xottr8Hpb6eCmLh2bu-87cWRyRcAjtHHrgAz8hPsOjLzc8gTjSNGc5URkMZg/s1600-h/villa.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5071438697157600466" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 96px" height="141" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBqFbdhNCUAgbJ4n8Zt0-Omwq-wobFGitFajZO4yDxTxqSBKSya9yTUP6ugRebAk4TcwXr8gSne4xottr8Hpb6eCmLh2bu-87cWRyRcAjtHHrgAz8hPsOjLzc8gTjSNGc5URkMZg/s320/villa.jpg" width="266" border="0" /></a> "Suena la cumbia y los tambores <div><div>Todo el villerío está de fiesta</div><div>Traigan el vino, mucha cerveza </div><div>que hoy el día es nuestro, y se festeja</div><div>Como no hay moneda, ni una changuita</div><div>y encima llueve me quedo en casa</div><div>Pongo una cumbia colombianita,</div><div>que la acompaña el ruido de las chapas</div><div>Si viene la negra estamos completos</div><div>Cerveza, vino, mortadela y queso</div><div>Si viene la negra estamos completos:</div><div>Ruidito a chapas, cigarrillo y sexo." </div><div></div><div></div><div></div><div></div><div> </div></div>marlborobloghttp://www.blogger.com/profile/13518549802093400899noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-22274109.post-73737079877229051292007-05-24T15:56:00.000-07:002007-05-25T17:28:54.608-07:00Pasta linda<div>Al hígado lo pateo<br />Para más adelante<br />Todavía que los huevos<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhitF4wNWhHczz9dDV5SuQpv77C1tAQbRaJ7YcvU-11R9y9eR_d4WriK2BRPAsZwQ-WhAUacYZ-vqWUNh35ZOCc0lVwz2zM0BVg6Ajr6fiQkqYOIkTRiTSAW6gN5DUIY214vjqF4Q/s1600-h/cumbia.jpg"></a><br />Al hígado lo hago paté<br /><br />Al pato lo chupo<br />Lo dejo blandito<br />con un dedal de Whisky<br /><br />así no se pone duro<br /><br />Al puto lo pateo adelante<br />De la madre, por vergudo<br />Lo embarduno<br /><br />Re verdugo<br /><br />Al huevo lo pateo<br /><br />Al opa lo amasamos<br />por la pastalinda<br />Lo pasamos<br /><br />La pasamos re bien.</div>marlborobloghttp://www.blogger.com/profile/13518549802093400899noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22274109.post-26442719496999419242007-05-22T16:14:00.000-07:002007-05-23T16:00:57.588-07:00Acerca de "Pendejos" de Reynaldo Sietecase<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhG-8viWA9tkbl5dUI2QU1nIouxbgeUoKok-Scs_PcXu8qLBSKuO0G9U2QmQ59XFHmcoUyoOy9ExR1BYnzrmpaAzlaHUeIBvRgMenn5DBFzfeWd2fhXgMoE0MhH6tazKnpGDnsvCQ/s1600-h/policia.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5067886671269301762" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" height="136" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhG-8viWA9tkbl5dUI2QU1nIouxbgeUoKok-Scs_PcXu8qLBSKuO0G9U2QmQ59XFHmcoUyoOy9ExR1BYnzrmpaAzlaHUeIBvRgMenn5DBFzfeWd2fhXgMoE0MhH6tazKnpGDnsvCQ/s320/policia.jpg" width="268" border="0" /></a><br /><div>"Qué cosa hay más horrible, más funesta y repugnante que el asesinato de una criatura humana? De ahí que las más severas leyes protejan nuestras vidas; de ahí que las guerras sean objeto de execración. Y, sin embargo, la tradición de Roma concibió la manera de autorizar el asesinato fuera de la guerra desafiando toda ley, y las exigencias del gusto son ahora las mismas que las de la suspensión de la culpa."<br /><br />Estas filosas palabras del escritor latino y apologista cristiano Lactancio, nacido en el norte de África, presumiblemente en el año 245, aparecen citadas por el desopilante narrador de una de las obras más irónicas e incisivas de la tradición moral inglesa: "El asesinato considerado como una de las bellas artes", de Thomas de Quincey. Obra de principios del siglo XIX, el texto habla de una imaginaria sociedad oculta constituida por estetas que, sin necesariamente apoyar el crimen, se declaran diletantes de las bellas formas conque ciertos "artistas" del palo saben y han sabido perpetrar sus obras.<br /><br />En una clave historica distinta, la réplica de estos preciosos 10 relatos conque el escritor rosarino Reynaldo Sietecase supo recrear hechos policiales actuales, de conocimiento público en el país, tiene como principal interlocutor un criterio ampliamente extendido por el circuito de los medios: la espectacularidad. Este patrón, en cuyo marco los principios de una ética política acorde a las demandas de nuestro tiempo se bifurcan en función de los réditos que la noticia pueda reportar, en tanto que mercancía, pone en crisis la imagen de lo que alguna vez convenimos en llamar Humanidad, virtud pretendida hasta hace un tiempo como única y trascendente, relegada ahora al estatus de tan sólo a un criterio más de evaluación frente a otros, esto, claro, en términos económicos y estructurales. Resumiendo: lo HUMANO parece haberse convertido en un género entre otros, el género de llorar y tener lástima del dolor ajeno. En este sentido, los consumidores de telediarios nos hemos convertido un poco en esos estetas de De Quincey, absorbidos por la espectacularidad conque la pantalla nos presenta sus productos mediáticos asimilados al género "miseria" de dudosa orientación verdaderamente crítica y comprensiva.<br /><br />Los relatos reunidos en "Pendejos" ofician como un relevo literario para enunciar esa realidad de la que los medios no saben o no les interesa dar cuenta: el alarmante índice de crímenes infantiles en el contexto de un país cuyo proyecto estatal dejó durante demasiados años afuera un margen vergonzoso de ciudadanos en estado de anomia y resentimiento que hoy está volviéndosele en contra. </div><br /><div>Los relatos aparecen narrados por diversas voces, testigos, médicos, hermanos, vecinos y protagonistas, todos menores, esta polifonía otorga una pluralidad de perspectivas a la comprensión del entramado de violencia y miseria del que todos somos víctimas y victimarios. Es un texto , además, cercano, ya que uno puede reconocer y leer entre líneas por lo menos dos textos: el cuento en sí, con todas sus prerrogativas estéticas, y el texto social de base, los hechos en sí, todos de extendido conocimiento popular en su versión mediática, caso Junior en Carmen de Patagones, para dar un ejemplo. Gana por lejos esta recreación porque, sin dejar de estar regulada por criterios literarios, orienta una comprención honesta de nuestra contemporaneidad en la que, por ejemplo, la cumbia no aparece demonizada en favor de valores de la alta cultura, ya que esta hace rato que dejó de ser sinónimo de garantía en lo referente a justicia. Sietecase se compromete con verdades más sólidas y puntuales, como la de decir que la música, más allá del prestigio del género al que pertenezca, es indiscutiblemente una coartada para el rescate de muchas personas en estado de marginalidad.</div>marlborobloghttp://www.blogger.com/profile/13518549802093400899noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-22274109.post-39837832744981104582007-05-06T14:02:00.000-07:002007-05-06T21:59:08.294-07:00Forever changes (all is full of Love)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGhjdYE4nxgFm69pd2LtQBDmF2BL6acPpCC0IV5s3rHWDpw84dgAtpQquFTBUrET295nACGK05N9C5wqTzIcTPzgUILEz4t9-rl2v_Pz3aOy1kt4sPN77Vr-NEVVZhiXaK9P_-nA/s1600-h/love.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5061563941742440434" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 251px; CURSOR: hand; HEIGHT: 285px" height="301" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGhjdYE4nxgFm69pd2LtQBDmF2BL6acPpCC0IV5s3rHWDpw84dgAtpQquFTBUrET295nACGK05N9C5wqTzIcTPzgUILEz4t9-rl2v_Pz3aOy1kt4sPN77Vr-NEVVZhiXaK9P_-nA/s320/love.jpg" width="274" border="0" /></a><br /><div>Caminábamos lo más campante con Simón volviendo de la playa cuando sorpresivamente nos bombardeó la gota helada, esa que todavía encima es un plasma gordo que con dos o tres que te agarran ya estás mojado. Ese fenómeno extraño que acerca el hielo del sur a estas zonas litoraleñas todavía controladas por corrientes calientes y como embolsadas dentro de una campana sabe dar por fin la bienvenida a lo que sería el umbral del invierno. Y llueve con sol o, por lo menos, cuando uno ve las nubes negras todavía lejos. Mientras tanto, en casa, ese programa con nombre de dios griego de la guerra termina de bajar un puñado de canciones de una banda mítica del rock psicodélico, como lo es Love. Una gran banda precursora de un sonido folck lisérgico que se emparentaría enseguida con Hendrix, Floyd y compartiría escena con Jim Morrison. Una maravilla tras otra. Las gotas y el disco Forever changes de 1967.</div><div>Escuchamos y él pendejo me dice: pa, esa música es re vieja, no me gusta nada nada. Qué querés escuchar, a ver, pepino?, le digo. Los piojos, La vela Puerca, Catupecu, Intoxicados, algo bueno viejo!</div><div></div><div>Me re caliento y pongo en Ares a bajar Sumo y Los violadores y le relleno con eso el mp3, para que tenga. Se pone como loco con El ojo blindado, enseguida buscamos la letra y lo cantamos un par de veces (es como un clásico de M. E. Walsh) y con 1,2, ultraviolento, de Los violadores viaja y se queda con los Aiwa calvados en el cerebro mirando por la ventana cómo caen las gotas heladas, escuchando "música vieja", ah, sí. Mientras tanto yo escucho bajito las canciones de Love, entre otros candidatos eternos por escuchar con los que ahora internet me rellena el disco duro: Syd Barret, Patty Smith, James Taylor. Antes que seguir o intervenir en las discuciones vanidosas de un blog de poesía argentina o resignarme a las virtudes darwineanas conque resiste el rock viejita de la última ola, me quedo con estas lujurias remotas de un rock "perdido" que, no lo dudo, será eterno. Me quedo toda la vida con el rock. Toda la vida, full of Love. Y así soy exactamente el mismo padre que temía. Ahora es de noche y Simo volvió a casa de su mamá y ya me los imagino partiendo los auriculares por poder escuchar los dos. All is forever full of love in our life.</div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div>marlborobloghttp://www.blogger.com/profile/13518549802093400899noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-22274109.post-90855662336245200592007-04-24T15:34:00.000-07:002007-07-05T06:41:29.705-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0iaJtXqA5MCwcJmildcoGCb4UoxJ0kLTCRJM42qV6Z_ftW8_zXqZZgidodsPflLDvrFuHCQSsalHSQPci8cN4AzVwweEAXw-7HvZxxA6H_LGlNdGIpAcHl58XjFQyIbB9EqQm_Q/s1600-h/DSC04442.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5057130249584864002" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 550px; CURSOR: hand; HEIGHT: 246px" height="190" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0iaJtXqA5MCwcJmildcoGCb4UoxJ0kLTCRJM42qV6Z_ftW8_zXqZZgidodsPflLDvrFuHCQSsalHSQPci8cN4AzVwweEAXw-7HvZxxA6H_LGlNdGIpAcHl58XjFQyIbB9EqQm_Q/s320/DSC04442.JPG" width="246" border="0" /></a><br />Qué voy a hacer toda la vida sin vos<br />Qué puedo hacer<br />Estoy vacío como un nylon<br />a la deriva<br />del viento<br />sobre los techos<br /><br />E<br />S<br />T<br />O<br />Y<br /><br />dejado Como Un r Etrat O en una caj A d E Zap At O S<br /><br />Seamos amigos,<br />amáme como yo,<br />esto es una fiebre,<br />vos un encendedor verde<br />qué significo?marlborobloghttp://www.blogger.com/profile/13518549802093400899noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22274109.post-146465665293803922007-04-16T12:27:00.000-07:002007-04-16T12:33:29.044-07:00Historia del rock 6<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhw8aLV-oMh6omOO-Cc_p0ZGrgf9bHiid7VLFCZN4I5Px5rHqXPVypg5Pb47c4_emwSCS541YxUaSVIANYvd4LAZTTf0t9FZmLQdVhL8519yQiA7KjE_YqaPmClyP65PapVvwoezQ/s1600-h/salva.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5054110238457564322" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 225px; CURSOR: hand; HEIGHT: 124px" height="153" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhw8aLV-oMh6omOO-Cc_p0ZGrgf9bHiid7VLFCZN4I5Px5rHqXPVypg5Pb47c4_emwSCS541YxUaSVIANYvd4LAZTTf0t9FZmLQdVhL8519yQiA7KjE_YqaPmClyP65PapVvwoezQ/s320/salva.bmp" width="250" border="0" /></a> VHS<br /><br />Why you need?<br />sería una buena respuesta<br />para cualquier pregunta indiscreta<br />de cómo nos informó el planeta<br />de los noventa<br /><br />Yo me arrebujaba en las curvas<br />del nueve regordete y en el vientre<br />del cero<br />Yo me arrebujaba en ellos<br /><br />¡Tan patentes! ¡Pan caliente!<br />¡Todo el techno!<br />Los programas de videos<br />musicales, con el Ale<br />regrabando VHSs<br />como 700 veces<br />con videos de Depeche<br /><br />Me acuerdo el programa de Vilas,<br />el chileno de Sábado Taquilla<br />que ponía Los prisioneros<br /><br />Why you need?<br />sería una buena respuesta<br />para resistir alerta<br />el escozor que da el serrín<br />(se nos irritan los ojos<br />o se nos ponen rojos<br />los aros de la nariz)<br />que aventa el paso del tiempo.marlborobloghttp://www.blogger.com/profile/13518549802093400899noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22274109.post-47904417114115284512007-04-16T09:07:00.000-07:002008-07-04T10:17:59.336-07:00Madreselva<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiocNzlpJYxJimhC633jzxcbB9c3pKU34kGU0JghGx4YZ1Wo5rDIKhtgsXsa8u8I0LLoMedUgQpIq1dGIABu-vjXCHI18QDP5WqiMsL1hlDcs7nQXYj7l7Zj7KUYZ4GFqxpmKFO7w/s1600-h/madreselva.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5054059562138438802" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 68px; CURSOR: hand; HEIGHT: 146px" height="278" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiocNzlpJYxJimhC633jzxcbB9c3pKU34kGU0JghGx4YZ1Wo5rDIKhtgsXsa8u8I0LLoMedUgQpIq1dGIABu-vjXCHI18QDP5WqiMsL1hlDcs7nQXYj7l7Zj7KUYZ4GFqxpmKFO7w/s320/madreselva.jpg" width="180" border="0" /></a><br /><div>Empecemos por la física.<br />Todos estaríamos dispuestos a declarar<br />la naturalidad de sus fenómenos, su cercanía.<br />Pero el simple hecho de percibir un ruido o un olor<br />ya nos pone en situación de dudar<br />de su correlación<br />con otros fenómenos más tangibles,<br />como la representación geométrica del volumen<br />que otorga visibilidad a los cuerpos<br />y gracias a la cual podemos<br />inferir<br />con bastante precisión<br />otros datos, por ejemplo,<br />su textura, su peso.<br /><br />El poder de sugestión<br />del sonido<br />en cuyas formas sinuosas<br />abreva la música<br />pasa por sobre nociones<br />cómodamente instaladas<br />en tradiciones<br />científicas.<br /><br />¿Quién explicará la canción<br />y el baile<br />y los perfumes<br />y el arte, incluso, de<br />las golosinas?<br /><br />Ese “residuo mágico”<br />en la interpretación<br />de las cosas<br />creo yo<br />se sostiene todavía,<br />muy a pesar del amplio consenso<br />de las teorías,<br />por ser, del mundo del hombre,<br />margen,<br />donde prendieron las artes,<br />el territorio sensual que mejor<br />supo alentar,<br />la significación activa<br />en términos de recreación<br />(otros dirán “subjetiva”)<br />de las formas de la vida.<br /><br />Yo le diré<br />porno yo,<br />y venga a cuento,<br />como ejemplo,<br />una canción de mi lira.<br /><br /><br />Hombre a la luna<br /><br />¡Oh!, ¿la Madreselva me oyó?<br />¿Nadie me oyó?<br />¿ni yo?<br />y eso que dije fuerte.<br /><br />Mi madre, por ejemplo,<br />le dio<br />a mi Padre una versión<br />a la carte.<br /><br />¿Es que no supo escucharme?<br /><br />Él me convocó a su estudio.<br />Sostenía la bandeja y el bol<br />sobre el regazo.<br />Detrás de las cortinas<br />la Madreselva seguía oyendo.<br />La tele encendida y oblicua<br />se robaba los rabillos<br />con imágenes de la Guerra.<br />Hasta que el control remoto<br />blandió su mano<br />y el silencio se expandió<br />temblando.<br /><br />El viento hizo chasquear las cortinas,<br />o quizás la Madreselva<br />dejó escapar una sílaba.<br />Y el Padre así me habló<br /><br />Acabo de recibir<br />una noticia de ti<br />y aún no estoy preparado<br />para elevar un juicio.<br /><br />El tiempo, si es justo,<br />dará cuenta del asunto.<br />Si es malo, dejará regusto,<br />si pasa, sólo un sinsabor.<br /><br />Después de semejante dolor<br />abandoné la casa.<br /><br />Voy con la Madreselva en su lata<br />y en su doble fondo mi dote.<br /><br />Mi guitarra, donde va,<br />mi cuaderno de estribotes,<br />y mi pluma.<br /><br />¿Soy un Nuevo Hombre a la luna?<br /><br />¿Am ai a man at de mun ? </div>marlborobloghttp://www.blogger.com/profile/13518549802093400899noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22274109.post-9875749537199587932007-04-05T14:07:00.000-07:002007-04-06T14:59:06.394-07:00Tanta agua tan cerca de casa<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZ1sOURhgGMTegj6Ng5aNPySGNpGOqM1FnrfXkPbjTsUwqvIIv3U7bJKUf7Q7hSeIe8kmS3Yp3Hf3ut2jJZ8Tu6IyiQNwuKOmi9plr3HaEUpjWw1k7hjL3dPU1Kplhjv3LGq8DNg/s1600-h/DSC03671.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5050067800807794658" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZ1sOURhgGMTegj6Ng5aNPySGNpGOqM1FnrfXkPbjTsUwqvIIv3U7bJKUf7Q7hSeIe8kmS3Yp3Hf3ut2jJZ8Tu6IyiQNwuKOmi9plr3HaEUpjWw1k7hjL3dPU1Kplhjv3LGq8DNg/s320/DSC03671.JPG" border="0" /></a> Otra vez la creciente y las lluvias y los pobres hacinados en gimnasios. Está visto que nadie puede hacer nada, por ellos. ¿O me equivoco? O, como dice Richard Rorty en su artículo “¿Quiénes somos?”, no alcanza para todos este mundo,<br />¿Alguien tiene un proyecto? Obviamente los sectores competentes del gobierno, no.<br /><br />¿Será una estrategia de Dios para volver a instaurar el temor en los hombres y con él la reconversión?, llega uno a delirar, yendo por la mugre.<br /><br />Un taxista muy campante me explicaba anoche que la posta era trazar un canal subterráneo con una loza de hormigón y fierro que atravesara ta tá ta tá, para el desagüe del anillo de contención que rodea Santa Fe, con un sistema de bombas así y asá que devolviera el agua al río. Perfecto. Lo cierto es que a esta altura nuestros niños se acostumbraron a convivir con anfibios del ejército y los grupos extraviados de familias por la calle y a la vera de sus bolsitas, a la vera de lo único seco que les queda y cabe en una bolsita.<br /><br />La próxima no nos ayuda ni Magoya, le decía yo al taxista, y esto por dos razones: la primera que la gente se cansa muy pronto de las tragedias del otro (ya sirvieron para precipitar la suya una vez), cuánto más si son repetidas. Y la otra es la de que nadie es tan tonto como para no darse cuenta de que si después de la gran movida del 2003, prácticamente la misma gestión de gobierno apenas comenzó a esbozar una infraestructura real, vale decir, de acuerdo con una dimensión no tan imaginaria y especulativa, de prevención, significa que menos deberá importarle a otros. (Hablábamos de la contundente diferencia entre la respuesta solidaria de las otras provincias ahora en relación con la de 2003).<br /><br />Quizás si les diéramos nombres propios a cada vuelta del agua ganaran más rating nuestras agonías pluviales, o algo así deliramos en alusión a Katrina y Priscilla.<br /><br />Ahora los niños en la costa trazan un pentagrama, yendo en patas, entre las sombrillas de paja sumergidas de la playa. Con sus cañas dan la nota y todos a la vez un acorde que pasa a ser acople cuando llegan con sus líneas, por la vía, los de Santa Rosa de Lima.marlborobloghttp://www.blogger.com/profile/13518549802093400899noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-22274109.post-71655236584944735892007-03-29T19:19:00.000-07:002007-03-29T19:23:24.905-07:00Rock de amor (a Chester Himes)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkU2Omvi3mbImWSvgR53A53WNuLjLxxQ4K75k2qpNkuPC_rLhUr8IPbzaG_hg7IRqN9RXsG5lcWXO9KaAY0eosLcNQPql616PHP2sMVvoajZkRm5AZ9RfFFAQ1qJO_Et0rrn9l2w/s1600-h/himes_chester.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5047537109135049378" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" height="139" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkU2Omvi3mbImWSvgR53A53WNuLjLxxQ4K75k2qpNkuPC_rLhUr8IPbzaG_hg7IRqN9RXsG5lcWXO9KaAY0eosLcNQPql616PHP2sMVvoajZkRm5AZ9RfFFAQ1qJO_Et0rrn9l2w/s320/himes_chester.jpg" width="121" border="0" /></a><br /><div>Suceden las noches, tus ojos rolando<br />En el mar del espacio<br />Como cometas<br /></div><div>Brillantes piedras oscuras de escorpión<br />Que tan bien saben provocar picor de amor<br /></div><div>Mi mente dormida dibuja primero<br />En la boca tu nombre<br />Y tu cuerpo se enciende<br /></div><div>Pero quiero verte</div>marlborobloghttp://www.blogger.com/profile/13518549802093400899noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22274109.post-85116015205199654262007-03-18T16:05:00.000-07:002007-03-18T16:11:47.440-07:00Bachiller Salvador y John X<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3TLJ24eWiiXRlhlmhAXVypNBveTFL-UoDCayW0mJw9tHIMmehbG8nWl5qrtd5SHME9pD9EBzCNYFysKP5wUzTLvIkc1Kb-6oTZ0aOB0OXBBWj-r78tAWM2wginEjFeoiTFavdlA/s1600-h/fercactus.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5043405511692581762" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3TLJ24eWiiXRlhlmhAXVypNBveTFL-UoDCayW0mJw9tHIMmehbG8nWl5qrtd5SHME9pD9EBzCNYFysKP5wUzTLvIkc1Kb-6oTZ0aOB0OXBBWj-r78tAWM2wginEjFeoiTFavdlA/s320/fercactus.JPG" border="0" /></a><br /><div>Jueves 22 de marzo en ATE, una explosión de rock y viejo funk, en la línea del rock argentino de los '70 y el groove de Funkadelic, todo a sangre, pero claro, con un perfil contemporaneo. Salvador existe desde el 2001 (The fall total), yo recien llegado de vivir afuera y empecé a laburar con el ex bajista de butumbaba (juanjo), que me ayudó a recoger las canciones sueltas. </div><div><span style="color:#006600;">John X</span> viene desde ese tiempo tambien, en Quilmes Bs As, haciendo una onda pos kuriaki más freak y romántica. Muy jugado, tocará sólo con su viola y sus pistas. </div><br /><div><a href="http://www.youtube.com/watch?v=P0EkqfUFuLY" target="_top">http://www.youtube.com/watch?v=P0EkqfUFuLY</a> </div><br /><div><a href="http://www.purevolume.com/salvadorbachiller">www.purevolume.com/salvadorbachiller</a> </div><br /><div><a href="http://www.purevolume.com/yasnaia">www.purevolume.com/yasnaia</a> </div><br /><div><a href="http://www.purevolume.com/johnx">www.purevolume.com/johnx</a> </div><br /><div><a href="http://www.purevolume.com/johnxfango">www.purevolume.com/johnxfango</a> </div><br /><div>Gracias por difundir. <span style="color:#ff0000;">Fer</span></div>marlborobloghttp://www.blogger.com/profile/13518549802093400899noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22274109.post-18255141823613183472007-02-22T20:18:00.000-08:002007-02-28T14:00:28.153-08:00Robertone 3<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhql2xCc83dsDSBny7HSP0ClgIRjDhGxNUW2gqZfWjJleH8CjSDnff1PmnhkwRsAOY2S-7SrQI44tBoV56su6vvETEdGDzVD673Sxp0hB-bX634UIrXcdsgf45e5mSv0iuLgW-kuw/s1600-h/DSC01527.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5036707086981850594" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 225px; CURSOR: hand; HEIGHT: 160px" height="179" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhql2xCc83dsDSBny7HSP0ClgIRjDhGxNUW2gqZfWjJleH8CjSDnff1PmnhkwRsAOY2S-7SrQI44tBoV56su6vvETEdGDzVD673Sxp0hB-bX634UIrXcdsgf45e5mSv0iuLgW-kuw/s320/DSC01527.JPG" width="250" border="0" /></a><br /><div>Un espacio para la incorrección, quizás demasiado espacio me tomé en la entrada anterior, pero a la hora de las revisiones me da cosa reparar con borrones la estupidez que se le filtra a mis juicios de trasnoche. Hablo en referencia al tono general que atraviesa el Robertone 2, esa cosa culposa y como empalagósamente sincera, confesional, recurso de las plumas más hipócritas y egomaníacas de lo que yo llamo romanticismo. Cuánto le quedará de vida a mi Rousseau, a lo que yo creo que de mi escritura pueda respaldarse en las brillantes "Ensoñaciones de un paseante solitario". En ese librito magnífico el ginebrino se despacha con argumetos tan titubeantes como los de justificar su extrañeza hacia los niños ( delega la crianza de su hijo a un orfelinato, declara que su presencia espanta a los chicos donde quiera que vaya), alegando que es efecto indeseado del hecho de practicar cierta disciplina en un orden de la cultura lejano al pensamiento infantil. Como decir: "nunca barro los pisos porque estoy ocupado en tocar el piano".<br /><br /><br />Bajtín, en un breve, hermoso y extraño artículo, editado como introductorio a la edición ya clásica de Siglo XXI de su <span style="color:#006600;">Estética de la creación verbal</span>, "Arte y responsabilidad", propone que un hombre debe ser capaz de desarrollar en la vida los valores que haya aprendido en el arte y en reversa, lo que comprenda en la vida aparezca de alguna manera en sus composiciones artísticas. Y esta ética no está sostenida sólo en un sentido moral, de valores del "buen vivir" (si bien es justo tener en cuenta la filiación cristiana que tantos problemas le traerían al ruso durante el régimen satalinista), Bajtín construye su estética teniendo en cuenta tres órdenes simultaneos en la estructuración de la conciencia y las conductas humanas: el cognitivo, el ético y el estético. Estos tres órdenes se actualizan en cada acto de sentido en el marco de la cultura, de forma diferente cada vez en cada momento de sus procesos históricos, vale, si se quiere, llamar a estos momentos, textos. Un hecho estético conjuga estas dimensiones haciendo hincapie en el segundo y cada uno de los otros, a su vez, hace primar lo suyo, pero de ninguna manera una investigación estética , debe romper este dialogo vital en favor de cierto sospechoso objetivismo "modus inductivus" o su reverso menos panteista (sé que esto suena difuso, de una, pero sigo...) quiero decir que B criticaba a los formalistas de dejarse ingenuamente seducir por la inapelable contundencia de la materia, asimilándola o quizás mejor dicho, hipostasiándola, a la categoría Forma, y su consecuente "objetualidad", tan versatil, tan positiva y real al punto de alentar un auspisioso estatus para las poéticas surgentes en las dos primeras décadas del siglo XX.<br /><br />Volviendo a Rousseau, la ética que propone Bajtín podrá facilmente leerse como una réplica, incluso una amonestación, a los argumentos conque el autor de Emilio pretende recomponer su imágen de Monstruo, Genio, en todo caso Cuco para los nenes que les salieran al cruce durante sus paseos herborísticos.<br /><br />"Responsabilidad" es el término que sugiere la traducción de Tatiana Bubnova para designar la condición de realización positiva del sentido de una obra, su estructuración en tanto que "respuesta" a una palabra, discurso o dogma que le anteceda o le acompañe.</div>marlborobloghttp://www.blogger.com/profile/13518549802093400899noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22274109.post-76895297927614735612007-02-20T20:51:00.000-08:002008-01-09T14:50:46.174-08:00Roertone 2<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgu86Uzl6cgx0zmgK01ODX8DVeGySBP_PqJSFOXHC7PdXQwz5sSoWeNuFZQQT6CitQZLZDgPwolFMFSYyaPd_MUIi9PYE8XtoE3o9GDlNQV4EQqA9XIjOPfQxUQpxwznNDlHLEUUg/s1600-h/reinasmagas.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5033852325299414482" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 162px; CURSOR: hand; HEIGHT: 136px" height="134" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgu86Uzl6cgx0zmgK01ODX8DVeGySBP_PqJSFOXHC7PdXQwz5sSoWeNuFZQQT6CitQZLZDgPwolFMFSYyaPd_MUIi9PYE8XtoE3o9GDlNQV4EQqA9XIjOPfQxUQpxwznNDlHLEUUg/s320/reinasmagas.jpg" width="162" border="0" /></a><br /><div>madrugada (a D.A.F.)</div><br /><div></div><br /><div>Comencemos, por ejemplo, desde acá (hoy sí que fue un día larguísimo), desde lo primero que recuerdo, que fue que me desperté sobre las doce, o algo así, del mediodía, con la ráfaga estridente del noticiero, por lo que sin necesidad de atar muchos cabos supe que debí haberme levantado dormido un rato antes para encender la tele, como a conciencia me lo había propuesto la noche anterior antes de dormirme, con el gollete puntual de ver esa nueva serie para niños del canal 13 donde un amigo trabaja en el departamento de guionistas.</div><br /><div>Se lo había prometido un par de días antes por msn, pero hoy denuevo seguí de largo y, como ya dije, desperté con el sol rajante arañando la persiana de aluminio, la tele prendida a los pies de la cama tratando de poner, con su diana marciana, un poco de orden entre semejante derroche, semejante pata suelta suspendida a apenas un par de metros arriba del recalentado sistema de calles de este barrio de Santoto por efecto del trabajo (vivo en una planta alta, alta planta).</div><br /><div>¿Cuál será mi grilla, loco, en el mapa del capital, partiendo de que nisiquiera soy capaz de estar despierto y con el mate un rato antes de las once para apreciar el trabajo de los demás, y encima, cuando estos demás incluyen a un amigo. Pero tengo mis argumentos, y casi todos que ver con la internet, con la manera en que asumo mis compromisos, que muchas veces no pasan de ser balbuceos efímeros de sisi, okok. No entiendo por qué todo desaparece tan pronto, ultimamente, en mi cabeza, todo lo que viene dela red. Lo mismo me pasa con los teléfonos (jamás creí en ellos)</div><br /><div>Trato de liberarme del odio haciendo músicas, letrillas, canciones, redondillas, reggaetones, yo que sé, en esta tarea mi renglón cierra por debajo de la crueldad, e incluso de la inteligencia, y por arriba del límite de la ingenuidad y de la boludez superflua.</div><br /><div></div>marlborobloghttp://www.blogger.com/profile/13518549802093400899noreply@blogger.com0