MARLBOROBLOG

Cuento de hadas / John Fuller

2011-12-05T20:51:00.001-08:00

Colorada ella voló, nadie estaba de su lado.
Ya no podía soportar el silbido y el chicotazo,
La perspectiva rústica de una pollera campesina.
Su padre se quejó. Sus hermanas maldijeron. Ella lloriqueó,
Soñaba con el Príncipe, abandonó todo
Y entonces huyó, pero no fue muy lejos:
El bosque era tétrico como una peluca, tan malo
Como su propio hogar. Pronto volvió entre máscaras
De niebla. Su corazón dio un salto ante el escándalo que
Golpeó su vista: los galgos curvándose en el porch,
Sus lenguas como calzadores.
Alguien agitó una antorcha.
Sorprendida, sin aliento, corre a mirar y ve
¡Peor que todas las burlas del bosque!
Que el Príncipe que la esperaba era feo, pálido y bueno.

Trad: Fernando Callero

La memoria de mi padre / Patrick Kavanagh

2011-12-05T20:47:00.001-08:00

Cada viejo que veo
Me recuerda a mi padre
Cuando se enamoró de la muerte
Una época en que el trigo ya había sido reunido.
Ese hombre que vi en la calle Gardner
Tropezar en el cordón fue uno,
Me observó de soslayo,
Quizás yo había sido su hijo.
Y recuerdo aquel músico
Vacilar sobre su violín
En Bayswater, Londres,
Él también me puso en duda.
Cada hombre viejo que veo
En el tiempo coloreado de octubre
Parece decirme:
“Una vez fui tu padre.”

Trad: F.C.

Casa Rancho Altillo Palacio (Cartonerita solar 2011)

2011-10-11T11:33:00.000-07:00

Palacio

En este costado del campo
Un motor frio de camión se despereza
La trama encerada del verde p.m.
Empeñada en agarrarse a mil valores
El ocre de los manchones secos de la cancha
El azul botella de los cipreses
Las palmeritas plisadas aleteando
Por desprenderse del torreón
Marrón escalonado del tronco
Y entre el fondo azul lavado del cielo
Y el magenta raro de los lapachos
Se termina este palacio.

Un paseo

Quién quiere venir conmigo a ver
cómo se pusieron los aromos amarillos
a embalsamar el aire prepotente de los pinos
Te llevo en mi taxi de carne
ves
una pareja de perros salchicha vivir
abajo de una lona de pileta podrida
se la armaron unos dueños que no los podían tener

Tiro la bici en el pasto, ellos se vienen al humo, ladran
finito y se desgonzan como un forro lleno

Hay una casa que tiene pintado con blanco la palabra casa
Hay un poni con las patas enterradas ramoneando en una zanja
Jejenes urticantes y rescoldos, como lajas quemadas
de una gramática parda para
regalarle a un poeta de los noventa

Hongos blancos, caracoles, descartables
enterrados, un muelle para botes
hecho con yantas chupadas al barro

La costa, las islas y el río Coron- dá

El mediodía suelta por fin su hervor
al ras del suelo y es como un mareo
menor que arma el ambiente de las gramillas

muy fresco. Lo que hacen esas garzas con sus reflejos
yo ya lo aprendí a hacer en Corel

Cuelgo el descartable en una rama
Me gusta tomar cerveza en transparentes
porque mientras tomo se ve
perfecto el oro del color

La vaca está de encargue
y es una belleza su futuro no nacido
Mato una hormiga que se me quiere meter
adentro de una media adentro
de las zapatillas

Con la yema de mi dedo
anular
la operación y verla correr a los pedos
fuera del alcance de mi miedo

Mi sistema nervioso tirado en el campo
llora y retoza
recojo retazos de una verdad:
estoy loca.

Las moreras preparan las sepas
para investigar la primavera

I Lobi U

Hola poema soy Lobito
un perro pibe del palo
(ahhh rre cheto comeguiso -juaaas)
El hijo de mi dueño me adoptó en la peatonal
de Santa Fe un sábado al mediodía
Yo andaba por los 3 meses re cansado de dar vueltas
de acá parayá y ya
con unas ganas bárbaras de que me lleven
a una casa con patio comida, cuchita
y cariño. Destetado de mi vieja hacía unos meses
Mordiendo pulgas, peleando lugar
en los caniles de la Sociedad Protectora
rogaba a San rocke
me eligiera ni que sea una señora de esas viudas
que tanto les gusta que el perro les chupe la concha
les tome la memé de los pezones
Todo bien
la moral de los cachorros se cotiza
en esos circuitos de flujos viejos, no sé!
Lengua larga sin lenguaje ni memoria, sin historia
el choto de los crotos entra en el rango de los perros
como piña, nos re cabe la energía
del humor cuando es de buena onda
pero a la final me hospedó un señor mayor
superrescatado, poeta, neurótico
medio cantante, medio chapa, un día me enseña
la poesía que es como hablar pero sin necesidad
otro se enferma y me bardea y yo le digo ah bueno

Ahora vivo en Santoto, en un patio con la forma
de mi inicial, la L,
con tres verdes distintos: gramilla, césped y trébol

Al principio me dio miedo, porque el chico
me metió en un bolso con cierre
y nos subimos a un cole amarillo, el Simón
metía la manito para que yo no ladrara
y se zarpaba corte que ya ni respirar podía
porque nosotros los perros tenemos
la trompa re delicada, como de corcho, como
decirte de goma eva fría, súper sensible.
Soy amarillo, buen tarango,
toda la cancha
Cuando me abren la puerta de calle
la visito a la coquita
una perri negra de a la vuelta que es más buena
super dada, y antes no la dejaban clavar
Ahora le operaron los ovarios, pobrecita
y le damos despacito en el pasaje
porque le duele
Yo le acaricio el cuadrado corte alfombra
rapada del costado, le lamo la herida
Con el p.h. dicen de la lengua se curan las suturas

Datos aéreos
Se trata de una mañana presentada en oleo liviano
Los tanques de agua de unas casas aclarándose
con el sol que todavía no entró en cuadro.
Hay una tristeza en la manera de hacerse el día
un día de invierno tan lento que los ojos
apenas perciben la transformación que va
desde los gases fríos verde plomo
agarrados todavía a los perfiles de la noche
hasta el auge del blanco que sucede
a un amarillo pálido.
Yo estoy contento y mi termo nuevo
mantiene caliente el café
Me confiaron este cuadro de un autor inglés
para que yo lo estudie y escriba
y hago eso, hasta altas horas, en el depto
que me consiguió un amigo, acá en Los Ángeles.
La tinta se seca en la cuchara de la pluma
y el ventilador de techo toca hace horas
una canción perezosa
entre las hojas del cuaderno en blanco.
Me quedo esperando a que el día se abra
para entrar en la claridad sin metáfora
de la imagen
pero en Los Ángeles el sol clava su flecha temprano
y conspira contra cualquier correspondencia.
El cuadro tan lacónico se deja
mirar largamente sin provocar palabras
y me llena de inquietud. No es buen negocio.
¿Debo abandonar este estéril empeño
y, a riesgo de ser tomado por farsante, pedir
a mis anfitriones la chance de volver a casa,
al núcleo mismo de esa melancolía helada de julio,
allá en Australia
donde estas esfinges de tanques sórdidos y quietos,
como huevos, podrían
evocar, yo creo, al menos, un texto genuino?
Estoy a punto de dormirme sobre los codos.
El café ya se termina
cuando de pronto entra un mail
“Querido Daniel, lamento informarte
que el artista acaba de retirar su obra”

Me vuelvo en el primer vuelo
después de haber renegociado el caché.
El cheque no me aporta casi beneficio.

Al cabo de doce horas de viaje empieza el descenso
sobrevolando Melbourne veo las fachadas y los tanques de agua.
Recién entonces me acuerdo
de que, antes de aterrizar, los aviones
pasan por arriba de mi casa.

La casarroza
(para dos amigos, para los amigos)

Una tarde con Rubén y Aníbal charlando en el patio
sobre un colchón de pasto alto y matorrales de malva
cabeceando los extremos de los cabos semilludos
como le salen de los zobaquitos a las espinacas.

La cosa es que Rubén abandona esta casa,
la casarrosa como le llama
pero no la amistad que festejamos
tomando del pico y fumando a discreción
de cualquiera de los atados de diez rojos y blancos
que andan por el pasto

El olivo negro cargado de palomas, moteadas las hojas
de cagadas blancas, toca una canción de amor,

toca la banda

Y está toda la luz enorme de afuera y está
la que atraviesa las ramas
y fija una ilusión de plomos tronadores en la copa,
las formas redondas
flashes grises que escriben despegues
por la escotilla celeste entre los edificios

¡Miren qué lindas pandorgas contra el sol estas palomas!

Un arrebato de gases y leche de luz nos mama
más que el ámbar noble que llena los porrones

Compartimos un genio cordial,
sabemos cómo tratarnos muy a pesar de la edad, las
oreadas empresas dispersas,
el miedo al error, las fantasías de muerte
que sobrevienen
al joven ardor largamente soplado
a favor de los años

¡Amigos, acá estamos:
ya un poco viejos para pensar en morir,
todavía jóvenes para el rock!

Vamos a armar un fuego con todos esos cajones
Vamos al quiosco a buscar hamburguesas y a comprar más porrón!

Las imágenes te trajeron sin permiso

Le tengo encargado al porro
que no me deje recordar los sueños
y a las gotas, me despejen el terror
de ir haciéndonos viejos lejos
Pero anoche apareciste en mi cama
tendida todo a lo largo como cuando
todavía éramos marido y mujer
Tenías los ojos cerrados
las pestañas del derecho te temblaban
las del otro no porque se te cayeron
cuando eras nena y te rascaste
la vacuna y después el ojito izquierdo
Hice una carpa con la sábana
respiré bien fuerte el olor de nosotros dos
y me volví a dormir

Derivó lo que quedaba de la noche
tu imagen en una cápsula ámbar de gel
como un actrón
en un viaje alucinante por el flujo
de mis orquídeas podridas

Hasta que me desperté, muda la casa
muda la mente de murmullos
Hice el mate y llamé a nuestro hijo
por teléfono
Le pregunté cómo estaba,
si había hecho las tareas,
que qué estaban por comer
Cuando corté se me cayeron dos palabras
de este lado de la línea
Me lavé la cara y puse agua en una olla
no pude prender la hornalla por un rato
porque al encendedor se le había mojado la piedra.

Mú-sica

Arma un troncho arriba de un libro de Darío Rojo
sale al balcón a fumarlo tranquilo y ve
una luna amarilla colgando como una pera
sobre el lago romántico puriiiiiísimo de Hölderlin
Antes podía pasar horas mirando el cielo
esperando que llueva
leyendo temprano, saco celeste impecable
y en la mano el Diario Florentino , pensamientos
graves sobre las madonas del renacimiento y el amor
profesado al príncipe Lorenzo,
su imagen lánguida y gruesa en las pinturas,
su muerte prematura
una somera teoría sobre la Italia artística desde el XV
mientras ella dormía
Tenían entonces un hijo muy chico que cuidar y sacar
a pasear ni bien el sol hacía su primera quema
tipo nueve
por San Marín derecho hasta la Casa de Gobierno
por el Parque del Sur que tenía un circuito
en galería de bosques
discretos lapachos y palos borrachos que eran jóvenes
daba rienda suelta a su bohemia y disfrutaba
una locura recreativa, se sentía
un hombre orgulloso de su sueldo y de su tiempo libre
le gustaba pasear bajo los árboles con su hijo

Cuando de pronto el bebé consiguió sentarse solo en el coche
esssaa, bien ahí!, y empieza a mirar el viaje que se pone más copado
hay un montón de curvas y saltos entre las raíces enormes como caños
de los palos… ya dije, bueno y así, mirando el río rayado de luces
dice Mú-sica
Qué, le dice el padre
Mú-sica
¿Música? Ea, te voy a comprar un walkman
Buoolmannn
Upa que aprendés rápido!
¡Mú-sica!

Hay un pelo en el palo en el balde

2011-08-08T19:58:00.000-07:00

Hay un agujero
en el elástico del calzoncillo
Una sombra de alguien
que se empina atrás de un jogging
Es un partido de ketamateur?
No sé
Yo lavo los platos del 31
y acarreo las sidras semillenas
del sol al quincho
Hay una caja para las botellas
y unas cuantas bolsas grises
Echo un vistazo a la carroña
encuentro un canuto de diez euros
entre las latas, las cajas
de pirotecnia quemada
Mucha otras cosas boyan
O giran hundidas en la piscina
Corchos, cigarrillos
que arrastró la lluvia
y servilletas en el fondo
Es un lugar agradable
No sé qué hacer con esa pata
De cordero, roída y seca
Con forma de tomahawk
La voy a arrojar sobre los teros
Que son carnívoros
Como los loros
Pero primero
Voy a sacar con la red
Los bichos
Las etiquetas
Algunos vasos
Para tirarme a nadar
y gozar de breves tramos
y un largo submarino generoso
Abro los ojos
El cloro mezclado con el ácido
De los bichos
me confunde
Duermo un rato en el calor
Del fondo podrido
Toco el filtro me despierto
Los pichones
Se me clavan en la mano
La recubren como a un remo
viejo

Yo aprendí a escribir poesía para no hacerme tanto la paja y no aprendí

2011-04-03T21:18:00.000-07:00

Yo aprendí a escribir poemas
Para no hacerme tantas pajas
Pero no aprendí

A los 14 había leído todos los libros
Que la biblioteca de la escuela destinaba
a los alumnos, muchos bodrios
De corte católico, Ediciones Paulinas
Igual me los devoraba porque aunque sabía
Bastante bien lo que me gustaba, le daba duro
A todo lo que tuviera dos tapas y hojas escritas
En el medio. La mujer que atendía, la bibliotecaria
Se llamaba Marina, tenía cáncer y fumaba en su escritorio
Como una chimenea. Todos los alumnos la odiaban.
Porque era mala y encima se iba a morir.
A mi no me caía mal, y creo que ella me tenía cierto cariño,
Y una manifestación me la dio un día en que me dejó
Revisar la biblioteca prohibida, la que sólo podían usar
Los adultos que de noche cursaban el profesorado.
Y este punto es especial, no tanto porque se me abría
Un mundo para mí infinito de nuevas lecturas
Sino por la particular estructura de ese mueble inmenso
Y, en cierta manera, monstruoso. Se trataba, de una pieza
Enorme de chapa dividida en módulos corredizos
Cada parte se desplazaba hacia un costado y abría
Una galería con ambos lados colmados de libros:
Científicos, gramáticas y de la doctrina cristiana.

Yo quería ser feliz
Y ese no es un buen comienzo
Para nada que vaya a durar

A mi me cebaba el afán de ser hermoso
Me tenía a mi mismo por un pobre paria
En esa escuela careta donde mis compañeros traían
De las vacaciones las marcas del sol de la costa.
La lectura me llevaba a pasear gratis, lejos de la sed
De Concordia consumida
En su propia churrasquera de piedra

Empecé creo que como todos
Los pendejos de mi época
A escribir poesía leyendo novelas
O sea, nada que ver
Porque (salvo Benedetti, que me lo devoré,
Inventario! y otros hermosos libros suyos
De poesía que después desestimé
Más por seguir la corriente pankeke de los 80
Que por haber aprendido algo,
Los 20 poemas de amor, las Odas
Elementales (ese libro me voló) de Pablo,
Neruda, El Romancero Gitano y uno de J.L.B.
Los conjurados, que nunca lo volvía a leer)
No había en mi ciudad y creo que en general
En la circulación masiva, más que novelas,
Del boom, casi todas buenas entonces para mí,
Y los best sellers mediocres, traducidos para el orto,
Por ejemplo Cuando comen los leones,
De un pajero que firmaba Wilbur Smith
Y estaban mis favoritas, primer puesto: Papillon,
A mí me parecía genial ese tal Henri Charriere
Y las de droga (la gloria!) Flash, y la increíble
Los caminos a Katmandú, de René Barjabel
Que la debo haber leído por lo menos 15 veces,
Esas mierdas editaba en ese entonces Emecé

Empecé a ensayar historias
La cosa se complicó
No es lo mismo falsear poesía
Que inventar unas personas
Con mundo y todo

2010-11-18T00:24:00.000-08:00

Crustáceos / Roy Fuller

Sobre la playa hay cientos de cangrejos; ellos
Son pequeños, con un espolón curiosamente desarrollado.
Sobre la arena pálida veo un bosque
De pinzas sinuosas, rosadas, en cierta forma humanas.
Los cangrejos avanzan o, mejor dicho, retroceden un paso
Y entonces, como el padre de Hamlet, hacen lentas señales
Con esa carne coloreada, sí, obscena, incisiva.
Este accionar en masa cobra un ritmo
-la demostración sexual de las más altas bestias,
La danza de la tribu, o el entusiasmo
De una fiesta.
Si te acercás a los cangrejos
Ves que con sus pinzas normales hacen
Pelotitas de arena, pequeñas esferas perfectas que ellos
Después de dar una vuelta corta, preliminar,
De pronto producen desde debajo de sus cuerpos
Como malabaristas, y depositan junto a sus hoyos.
Mientras pasa esto, ese espolón monstruoso que
Tapa el hoyo, permanece quieto. Y todo alrededor
De los huecos cavados por esas criaturas están los huevos
De arena, tan paciente e interminablemente modelados.
Finalmente me estiro, agito mi mano: los cangrejos
Instantáneamente cubren sus hoyos y empujan una esfera,
Una puerta trampa, después de ellos, y en un segundo
La playa queda desierta.
Mientras los miraba
Mis ojos desenfocados con el esfuerzo, o
Quizás por la actividad completa
Que como una idea se desprendía por sí misma de este
Marco, o fondo: yo pensé, ¿son esto que observo
Con algo muy cercano a la piedad, disgusto o fascinación, cangrejos?

traducción fernando callero

Alcohol

2010-09-30T14:17:00.001-07:00

Soledad
Vigilancia
Ganas de correr al río a nadar
Ganas de escribir una novela hermosa
"El tren que quema los pastos"
que habla de cuando el tío Francisco
servía en el coche comedor
y encontró esas joyas:
dos perlitas engarzadas en oro
envueltas de forma prolija
en una servilleta.
Después las vendió
para operarse los cálculos
Después se murió borracho
y a la tía le quedaron
de recuerdo dos piedritas
en un frasco con alcohol.

2010-09-11T23:23:00.000-07:00

UNA VENTANA con dos paneles de persianas corredizas
sobre la avenida luján, diez de la mañana
en el techo de la pieza se empieza a hacer nítida la imagen invertida
de los autos que cruzan y la gente que espera y se larga para ir a la verdulería
los niños lo tiene prohibido, pero algunos son ciclistas
van y vuelven de la escuela en bicicletas playeras, pintadas de rasta
muy pocas moutain bike
en estas se puede montar en el caño y también en el manubrio
de astas curvas envolventes, tienen su gracia chopper
y viajan en banda, con los guardapolvos al hombro y las gorras de visera
con ritmos de camalote desprendido ignorando las bocinas de los scannia
que se les vienen encima porque a las 12 descargan en en galpón
el sereno les chifla para que se apuren pero los pibes van a paso de hombre
con sus máquinas pesadas. momento, van a trabajar la cabeza a la escuela 340.

Mú-sica

2010-07-22T22:33:00.001-07:00

Arma un troncho arriba de un libro de Darío Rojo
sale al balcón a fumarlo tranquilo y ve
una luna amarilla colgando como una pera
sobre el lago romántico puriiiiiísimo de Hölderlin
Antes podía pasar horas mirando el cielo
esperando que llueva
leyendo temprano, saco celeste impecable
y en la mano el Diario Florentino , pensamientos
graves sobre las madonas del renacimiento y el amor
profesado al príncipe Lorenzo,
su imagen lánguida y gruesa en las pinturas,
su muerte prematura
una somera teoría sobre la Italia artística desde el XV
Ella dormía
Tenían entonces un hijo muy chico que cuidar y sacar
a pasear ni bien el sol hacía su primera quema
tipo nueve
por San Marín derecho hasta la Casa de Gobierno
por el Parque del Sur que tenía un circuito
en galería de bosques
discretos lapachos y palos borrachos que eran jóvenes
daba rienda suelta a su bohemia y disfrutaba
una locura recreativa, se sentía
un hombre orgulloso de su sueldo y de su tiempo libre
le gustaba pasear bajo los árboles con su hijo

Cuando de pronto el bebé consiguió sentarse solo en el coche
esssaa, bien ahí!, y empieza a mirar el viaje que se pone más copado
hay un montón de curvas y saltos entre las raíces enormes como caños
de los palos… ya dije, bueno y así, mirando el río rayado de luces
dice Mú-sica
Qué, le dice el padre
Mú-sica
¿Música? Ea, te voy a comprar un walkman
Buoolmannn
Upa que aprendés rápido!
¡Mú-sica!

Las maquinarias de la alegría

2010-05-25T09:40:00.001-07:00

Fernando Callero (desde Irlanda)

Dudalk es una pequeña ciudad del centro este de Irlanda perteneciente a la República, es decir, a la parte sur integrada a la Unión Europea. Por más que estemos atravesando un invierno crudo, el paisaje no deja de hacer honor a su nombre coloquial: la Isla Esmeralda. Extensas praderas verdes lo confirman, con sus tréboles y sus vigorosos caballos soplando tranquilos densas volutas de vapor.

Hoy es lunes a la mañana, y después de dar una vuelta aeróbica por la costa del estuario paseando los perros de un amigo, decido hacer una visita a su clínica. Mi amigo es licenciado en Terapia Ocupacional por UNL y luego ha continuado sus estudios en Fort Lauderdale, Estados Unidos, donde ha obtenido su doctorado en Terapia Ocupacional Pediátrica. Se llama Gustavo Reinoso, y desde hace tres años, junto con un equipo de socios (Thomas Dacker, TOP graduado en Iowa, y Marie Murphy, TOP graduada en Dublín) ha fundado Advance Therapy Systems (ATS), una clínica de prevención, tratamiento, y rehabilitación para niños y niñas con dificultades de aprendizaje, coordinación y conducta, entre otras situaciones relacionadas con disfunciones del desarrollo neurológico y de otro origen.

La agenda del día está conformada por dos evaluaciones a nuevos pacientes a través de las cuales Gustavo deberá chequear las posibles causas de sus problemas, determinar un diagnóstico y disponer rutinas particulares para su superación.

Llegamos a la clínica sobre la una del mediodía. Se trata de una parcela integrada a un sistema de oficinas, empresas y compañías que funcionan en un antiguo edificio de una cervecería con su estructura original preservada. Ladrillos rojo oscuro, la torre de una chimenea inmensa, impactante arquitectura Irish, pero por dentro todas las características, comodidades y requerimientos de la vida moderna.

La primera entrevista es a las 13.30, por lo que mientras el Dr. Reinoso se dedica a preparar el espacio yo me familiarizo con las instalaciones haciendo registros en video con mi cámara. Hay una recepción con dibujos enmarcados de niños paciente y varios del artista austríaco Hundertwasser. A través de una ventana interna se ve una oficina con una computadora, una fotocopiadora, teléfono, máquina de café, muchos juguetes distribuidos por todas partes y un fichero con casilleros llenos de comandas, signados con cartelitos con los nombres de los terapeutas que trabajan allí. Una puerta doble se abre hacia un costado y me encuentro con un recinto maravilloso, un verdadero parque de diversiones constituido por raros artefactos acolchados y forrados con lona vinílica de muchos colores: verde, amarillo, rojo y azul son los que priman. El piso del centro hecho de colchonetas azules dispuestas en módulos y todo el perímetro de moquette de un azul gris.

Las maquinarias de la alegría que podemos ver colgando del techo con cabos gruesos y elásticos o distribuidas en alegre desorden por todo el inmenso salón, tienen pregnancia y encandilan al punto de que no puedo reprimirme de usarlas. Antes, pregunto a Gustavo si puedo hacerlo y él me contesta que todo está diseñado de manera tal que pueda ser disfrutado por todas las personas.

Me deslizo por una rampa que da a un almohadón azul enorme, me cuelgo de un trapecio que va por un cable hasta una piscina atiborrada de pelotas de colores. Hay hamacas de tela y arneses para balancearse. El movimiento es la clave para la activación de varias zonas del cerebro, me dice Gustavo. Un niño que no corre, salta, se cuelga y balancea no puede desarrollarse y encontrar salud. Cuando un niño siente cosquillas en la panza, inmediatamente ríe, grita de júbilo, y su cerebro se despereza como un brote o un oso que ha dormido durante todo el invierno. Es el principio de la vida autónoma y saludable.

13.30. Llega Kenny acompañado de su padre. Se trata de un niño rubio, con el pelo sobre los ojos, anteojos rectangulares, buzo azul y una camiseta verde de un equipo irlandés de fútbol.

El padre presenta el caso. Dice que Kenny ha sido diagnosticado de dislexia, lo cual le impide desarrollar determinadas actividades escolares y físicas. El niño asiente, agrega datos manifestándose curioso y responsable frente a su problema.

Una vez terminada la presentación, comienza el examen. Antes, el Dr. pide autorización a ambos para que yo pueda observar la sesión. De común acuerdo, el padre firma una planilla y pasamos a través del salón de juego hasta un pequeño box en la parte posterior de la sala de juegos donde nos sentamos: ellos a la mesa, yo en un lateral observando. Kenny aporta algunos datos más: no puede andar en bici y sus compañeros se le burlan.

Comienza el examen que en primera instancia consiste en una serie de fichas con desafíos gráficos que el niño debe ir sorteando con un lápiz, unas veces negro, otras de color, dependiendo de las consignas. Kenny manifiesta destreza en todo este primer examen por lo que revela haber sido mal diagnosticado, o al menos que la dislexia ya ha sido superada.

La segunda prueba consiste unos simples ejercicios de coordinación motora, donde Kenny es exigido a ejecutar con manos y pies algunos desafíos rítmicos. Allí comienzan a manifestarse algunas dificultades.

Próximo nivel: la sala de juegos. Allí, como en un templo oriental, sólo que más jocoso, las actividades se desarrollan sin calzado. Algunos ejercicios simples de saltar y mover los brazos luego se van complicando y es cuando se hace patente por qué el niño no puede montar su bicicleta, caminar sobre una línea recta pintada en el piso, mantener el equilibrio en un solo pie, sostenerse sobre una cuña más delgada que el ancho de su horma.

Y ahora sí empiezan el vértigo y la risa, los estímulos se incrementan, algunos súbitos arranques de frustración que Gustavo sabe sortear con su inagotable capacidad de palabras alentadoras, inteligentes, sin engañar, sólo poniendo la verdad del lado de la naturaleza. El poder de la honestidad manejada con precisión, despiadada y altamente comprensiva. “La verdad os hará libres”. La verdad es que Kenny no puede sortear ciertos desafíos pero es lo que precisamente lo transforma en único.

Algunas marcas del patrón “normal” podrán ser alcanzadas, otras no, así son las cosas. Tanto los docentes, como los compañeros, incluso sus propio padres, deberán tener presente esto porque sino Kenny va a resultar irremediablemente herido, muchísimo más que por sus limitaciones físicas. Todos, absolutamente todos tenemos derecho a habitar el mundo del modo en que fuimos hechos.

Kenny resopla, grita de vértigo al girar colgado tratando de cazar juguetes del suelo. Se pone rojo, maldice, ríe, se lo ve ciento por ciento peleando la vida.

Después de una hora y media de sesión, Kenny sale encendido y contento a encontrarse con su padre. No tiene dislexia, apenas un grado de dispraxia con la que tendrá que convivir sin desesperar, solamente aceptándose y luchando con las dificultades en un mundo cuya esencia y belleza radica precisamente en la diferencia.

Kenny ahora está estimulado a entrenar para mejorar su performance de libertad. Seguramente hará un par de sesiones más en la clínica y un día, quizás, inesperadamente, en un partido, va a meter tal golazo que sus compañeros se van a quedar mudos y aprenderán a deponer sus tontas burlas.

Gustavo sonríe, se acomoda la ropa (porque él también corrió, saltó y se colgó a la par del niño) y se dispone ayudar a su próximo paciente.

Yo salgo conmovido a apuntar estas notas en un pub.

2009-09-18T23:48:00.000-07:00

pueden los enamorados hablar acerca del amor?

tengo una buena historia. Porque es verdadera. mi madre dio a luz un bebe de cinco kilos. sin cesárea. nació ahorcado en el cordón. sobrevivieron y fueron familia toda la vida.

2009-08-30T20:30:00.000-07:00

mis amigos se llaman contactos
mis espacios me llaman cliente
mis horas pasan
mis memorias se fabrican una casa
mis planes comienzo a descubrirlos
mis padres sacan a la luz por fin un hijo
mis llamados son a mi cuenta
mis pensamientos se transforman siempre en el umbral de una fortaleza
mis apetitos me están destruyendo
mis dientes erocionan y se afilan y se resquebajan
miss seria
miss paja
mis

El amor (más cartas encontradas)

2009-07-07T19:16:00.000-07:00

detras del monumento a la bandera de rosario 2008

Detalles (fin por ahora de El amor ensayo-folletín)

2009-05-28T15:22:00.000-07:00

Si revisamos los comienzos de ambos ensayos de declaración de amor (vaya a saber si hubo finalmente una última versión con la que Jorgito quedó conforme y se animó a entregar a Belen) vemos que el primero comienza con un reclamo violento que entre líneas manifiestan un pesar, un doloroso proceso donde el ego crispado de emoción reclama su integridad robada y que sólo puede ser recompuesta por la correspondencia de Belen. Pero enseguida Jorge comprende que ese gesto destructivo habla más de sus bajos sentimientos que de los buenos que se proponía expresar. Cómo reconocer que se está a los pies de otro y continuar erguido. Y cómo aprender de pronto, a los 15 o 16 años la pulsión extraña que nos lleva a buscar realizar paradójicamente nuestra autonomía a través de una relación. Jorgito es necio, se pelea consigo mismo, se reprocha debilidad entonces su primer reacción es destructiva, necia: “no me impor-tunes con una necesidad que yo solo no puedo cubrir”.

Belen: Sos re cargosa, molesta, insoportable y por favor no me escribas la ropa sabes

Pero enseguida, si ella es capaz de promover semejante acicate de sentimientos y elucubraciones, quiere decir que tiene una papa que yo querría almorzar, un saber, verdad, virtud, belleza, que me falta conquistar y dar forma en mí y que gracias a su espejo inquietante alcanzo ahora a figurarme. Un espejo promotor. Una vara hebrea para abrir y entrar en la corriente. Debo cruzar el Mar rojo de mi falsa idea de subjetividad, a resguardo dentro de mí mismo, para internarme en la corriente proteica de los otros que son los que pueden darle bautismo a mi identidad. Alguien que te hace SENTIR se transforma incomprensiblemente en gasolina y por eso quiero más, y si el primer gesto que me salió fue el de esos piratas del mundo de los negocios quienes, para conseguir buen precio, primero devalúan moralmente al vendedor, criticando su producto, ya vemos. Jorge fue capaz de darse cuenta y rescribir su pasión con otra tinta.

Belen
Gracias por tratarme como me tratas y por aserme sentir todo esto que hoy estoy sin-tiendo que por nadie lo avia sentido y por darme todo lo que me das que es muchisimo

(continuará si eros quiere, callero no da más)

2009-05-28T04:28:00.001-07:00

El amor (ensayo folletín 4ta parte)

2009-05-24T04:52:00.000-07:00

Un banquete para hacerse el Plato

Pero empecemos por lo primero, de acuerdo con el eje histórico del tiempo de Occidente. “El banquete”, de Platón, aparece fechado por los expertos entre los años 384 y 379 a de J.C.
Al parecer, Aristodemo, enamorado en un tiempo de Sócrates, le contó a Apolodoro lo que el maestro refiriera sobre el amor en un famoso banquete que hacía varios años se celebrara en casa de Agatón, con motivo de haber sido éste premiado por su primera tragedia. En un principio los comensales habían decidido no beber a causa de todo lo que habían bebido la noche anterior, con lo cual la anécdota pretende resguardar la razón de aquellos discursos.
Luego de que cada uno de los invitados expusiera sus palabras al respecto, el maestro desarrolla las suyas, pero delegando su autoría a quien una vez se las refiriera, cierta mujer sabia y vulgar de Mantinea: la vieja Diotima.
Amor es fruto de una fortuita cópula entre Penía (la Pobreza) y Poro (el Recurso) durante los festejos del nacimiento de Afrodita. De allí que en su naturaleza coincidan las dotes intermedias entre lo divino y lo terreno y por lo mismo haya alcanzado estatuto de filósofo, puesto que el filosofar es propio de los que habitan ese espacio entre la sabiduría y la ignorancia. Un sabio no se ocupa del saber porque lo posee, un ignorante tampoco porque no le importa. De esta manera, el fruto de aquella oportunidad que Penía aprovechó, estando el dios de la abundancia ebrio, dio a luz una entidad mixta, singular y por lo mismo de huidiza definición, como lo es el amor, de quien no se puede decir que sea bueno, dado que aspira a la bondad, bello, puesto que cae rendido ante ella, ni sabio, puesto que se empeña en el arte de filosofar. A esa naturaleza la vieja Diotima caracteriza como “genio”. Amor, equidistante del vulgo y de los dioses, se propone entre los hombres como un médium más que respetable, pero en razón de su misma ambigüedad, como peligroso. El amor, ¿no? Ese peligro entrañable.

El amor (ensayo-folletín) 3ra parte

2009-05-19T09:29:00.000-07:00

Cómo son las cosas y su naturaleza.

Lo que inmediatamente tendía a resaltar como correspondencias entre los versos de Lucrecio y las palabras de Jorge era la recurrencia en ambos de destacar el aspecto sensual del estado amoroso: En el texto de Jorge, primero lo de “Cargosa, molesta, insoportable”, una recriminación ambigua que opta por expresar los aspectos físicos de un efecto, subrayados por el pedido de que ya no le escriba la ropa, un gesto de violencia tangible, ¿no?, eso de escribir o rayar o rasgar alguna cosa que no nos pertenece. Pero enseguida la declaración de Lo que siento, lo que siento y no puedo expresar enteramente en palabras, pero no deja de moverme a actuar en determinado sentido contrario, vale decir: acercarme, en lugar del esperado alejamiento.
Lo que me conmueve tiene origen en una molestia, una insistencia física que repercute en mí adoptando su signo contrario. “Más te quiero más te aporreo”.
Hasta aquí, el placer inoculado en un ser por una conducta ambigua, irónica o paródica del displacer manipulada hasta encender su sentido opuesto. Algo así como un cuadro histérico en términos freudianos.
Otro aspecto para destacar de los ensayos de Jorge es la otra recurrencia en el llamado de atención sobre la memoria. El amor es una sensación incómoda que reclama ser recordada, conservada y dicha: “no te olvides, no te olvides”, y aquí es donde vienen a concertar tantas sospechas, puesto que, siguiendo a Platón, el recuerdo es una operación de la mente donde el pasado, cierto segmento de lo ya vivido, recurre la conciencia cada vez que es citado por ella, pero como una recreación, no conserva la ontología, la propiedad, de haber estado ahí dormido todo este tiempo, un recuerdo, sino que se construye en infinitas versiones cada vez. Qué cosas extrañas se le ocurrían.

El amor (ensayo folletín 2da parte)

2009-05-14T18:09:00.000-07:00

...y, más allá de la breve historia redactada, la otra mucho más extensa que podemos inferir. Aquella de la que el texto participa y a la vez es pieza clave, no sólo mero registro o documento, sino además un hecho, un acto de amor en sí. Una parte cabal y cierta de la historia. La de Jorge y Belen. Una historia de amor real, quiero decir: un contundente bollo de materia apelmazado y húmedo y una escritura azul trazada sobre ella batiendo entre los pastos sus alitas contra el aire. Un papel que supo conservar intacta una legión de palabras escritas a tinta, a impulsos de una pasión que las trasciende, porque ocupa además un lugar en el mundo de acá a la vuelta, entre chicos que, de proponérmelo, terminaría por encontrar, recorriendo las pocas escuelas del pueblo.

Lejos de enfriarme con su indiscutible “verdad”, ese registro de una pasión amorosa terminó por soplar los pocos papeles que me preservaban del abismo fabulador de la psiquis y la química somática y los libros: la claridad apolínea de la razón clásica. Y en buena hora, porque este artículo pudo por fin comenzar.

Ya estamos, como verán, un poco salidos de programa.

De acuerdo con mi intuición, Jorgito debió ensayar primero “A” para luego despacharse todo en “B” y finalmente, arrepentido y con rabia, resignarlo todo al pasto. Arriesgando un poco más, todo ello en el mismo día (siesta del 05 del 07, según el encabezado) y en el mismo lugar (encontré la carta a pocos metros del “puente de fierro” del ferrocarril que une la estación Mitre de Santa Fe con la Belgrano, de Santo Tomé).

Lo que viene a continuación es una puesta en dialogo entre la novedad inesperada de la carta de Jorgito y algunas elucubraciones de Platón y Lucrecio, como dos modelos clásicos de filosofía basados en metafísicas distintas, idealismo, materialismo, para determinar apresuradamente un criterio, a cuento del tema del amor, que ya tenía presentadas sobre la mesa, y que al volver a casa comenzaron a chillar, comprenderán, como quien oye discurrir el caos de varias lenguas. A propósito de sospechar tales distancias viene mi empeño.

(Continuará)

El Amor (Ensayo folletín)

2009-05-12T20:46:00.000-07:00

Fecha de entrega: 30 de Julio.

Cuando me recordé ya estábamos a 18, que para colmo de males cayó martes, día no muy favorable para redactar un artículo sobre el Amor.
Me levanté muy temprano. Mientras encendía la máquina, repasaba mentalmente todos esos volúmenes que había venido seleccionando para apoyar mis anotaciones: “El banquete”, “Dafnis y Cloe”, “De la naturaleza de las cosas”, “El Arte de Amar”. Por ese lado quería incurrir, por el de los clásicos greco-latinos, pero todavía sin una intuición amiga, ningún aspecto discreto o al menos desafectado, como es conveniente, según creo, abordar una pasión para tema de un artículo. Un artículo debe, en todo caso, sujetarse a inocular pasión a la letra, y al lector, en relación con lo ajustado de sus intuiciones reveladoras, y no embaucar ni dejarse llevar por las connotaciones personales de esa nube indescifrable y loca que tal pasión humana suele promover. ¡El amor, el amor! Para eso están las poesías y las novelas.

Después de releer los dos primeros libros de Lucrecio y transcribir apenas un fragmento donde el epicúreo destaca el hecho de que
211
“En vano algunos necios imaginan
que sin la ciencia y numen de los dioses,
tantos efectos producir no puede
la materia arreglados y precisos,
ni las vicisitudes de estaciones
y los varios productos de la tierra:
ni el suave impulso del amor que mueve
por medio del deleite a los mortales,
ni el divino placer que da la vida,
y a propagar les lleva las especies
porque el género humano no se extinga.”

…salí a pasear por la costa del Salado.

Así que para Lucrecio el Amor es un “efecto” de la materia, me decía, tal como lo son las vicisitudes de las estaciones y los frutos. Y en la misma medida en que lo es el placer que da el vivir, cuyo objetivo común radica en propagar las especies para que no se extingan. Sonaba justo y bello, sí, pero también poco romántico, a no ser por lo de “suave impulso (...) que mueve por medio del deleite a los mortales,…”
Un efecto de la materia conectado, a través de las antenas de los sentidos, con un sentido humano inevitablemente atribuible a operaciones pneumática, es decir, espirituales, psíquicas y en cierto punto, culturales.

El sol, apenas remontado un par de grados desde el Este, ponía énfasis en lo más huidizo del paisaje, como es el río y el cielo mismo, sus masas de plata, fluctuantes, contra la ambigua mortaja gris que el contraluz tendía sobre lo sólido de las islas, pero no se agitaban todavía palabras en mi cabeza para abastecer mi lengua respecto del tema en cuestión, recordemos: “el amor”. Total que, volviendo por el circuito aeróbico de los aromitos, fui a dar con un trozo de carta apelmazado, un pedazo de hoja escolar, arruinada por la helada y, unos pasos adelante, otro poco, y así, hasta recuperar todo el manuscrito que voy a reproducir.

En una carilla, esto:

Hs 14:00 Puente de fierro Sto Tomé

Belen: Sos re cargosa, molesta, insoportable y por favor no me escribas la ropa sabes.
Belen no te olvides que te kiero y te amo mucho, mucho, mucho.

Jorgito P

Del otro lado:

05-07-06
Belen
Gracias por tratarme como me tratas y por aserme sentir todo esto que hoy estoy sintiendo que por nadie lo avia sentido y por darme todo lo que me das que es muchisimo
Creo que nadie podría escribir todo lo que ciento pero, vos sabes todo lo q´ yo TE AMO Y TE KIERO por favor no cambies nunca, y no te olvides nunca nunca todo lo que te amo.
Te dejo todo mis besos solo para voz,
Bueno portate bien en la escuelita ESA que vas vos
No te olvides q´ te super kiero y q´te amo mucho, mucho, mucho Yo

Jorgito Perez

Este hallazgo me dejó pasmado. ¿Cómo pudo darse tal oportunidad, no?, encontrar, un día de Marte, una carta de Amor rota y tirada, semejante gesto mixto y preciso de ternura y violencia y, lo que es todavía más asombroso y mejor, al cabo de doce rigurosos días de invierno, intacto el soporte, patente la letra. ..

(continuará)

Mujiks en el Don

2009-05-11T18:39:00.000-07:00

Yo quisiera tirarme acá en el pasto
del costado de la calle Mateo Booz
a estudiar con una pluma de pajita
la lengua de Sholojov
a ver si es verdad esa parte increíble
que Fernández Sánchez tradujo así:

“En verano, en el buen tiempo, bajo el cielo, las espigas de trigo tañen y se mecen con grave y diáfano sonido de plata. Es la víspera de la siega, cuando el bigote de la recia espiga ennegrece como el del muchacho de diecisiete; el trigo se estira para superar al hombre en altura.”
(fragmento de El lunar, relato incluido en Cuentos del Don, de Mijail Sholojov (URSS, 1925)

Mi amor entero es de mi novia popotito / canciones para bajar

2009-04-23T13:14:00.001-07:00

Vino de visita mi amigo el Canti y armamos estas canciones. Más o menos zafan. Tienen que copiar los links (no sé cómo hacer para que se activen desde acá) poner las letras que aparecen y despues esperar un toque a que termine el conteo. Ojalá les guste!

http://www.megaupload.com/?d=PIOSYS0B 1-salvadorbachiller.mp3
http://www.megaupload.com/?d=CN8NFF2G 2-un gran amor.mp3
http://www.megaupload.com/?d=0D5EPC0E 3-caballoloco.mp3
http://www.megaupload.com/?d=F0J18LF3 4-Mamá.mp3
http://www.megaupload.com/?d=LKOJC4WS 5-punkrock1.mp3
http://www.megaupload.com/?d=VPE4KMMG 6-tu agenda va a explotar de boludeces.mp3
http://www.megaupload.com/?d=QTSYLC9S 7-punkrock2.mp3

El holandés rata (Fragmento de novela)

2009-04-13T09:10:00.000-07:00

El holandés era un viejo rojizo de unos sesenta y pico de años llamado Björn y estaba completamente loco. Vivía en un barco pesquero apuntalado con horquetas de madera en pleno monte, sobre un terreno irregular de rocas en picada, muy peligroso y por lo mismo muy difícil de aprovechar. En las partes altas de las cubiertas había instalado una docena de placas solares para proveerse de energía eléctrica y el aspecto general de su vivienda era el de una nave alucinada en pleno viaje lisérgico. Se jactaba de haberle arrebatado semejante propiedad a un catalán excéntrico que, resentido por la decadencia a la que la industria y el turismo habían precipitado a la isla después de los años de oro del hippismo, se había hecho ermitaño. Se trataba de un pintor amateur, borrachín itinerante, que se ganaba la vida vendiendo acuarelas marinas entre los “artistas” cool de Europa que visitaban Ibiza en los ’70 atraídos por su mitología. Su técnica era muy precaria pero sumamente audaz y atractiva por el hecho de usar trazos naïf y elementos naturales en la mezcla de colores, como ser arena de las calas, algas fósiles, crubicas de caracoles y cosas por el estilo. Al cabo de un tiempo las mezclas se cuarteaban y la imagen tendía a desprenderse en las partes de mayor concentración de material porque, de hecho, no manejaba el abc de los soportes, pero para entonces sus clientes habían vuelto a sus ateliers burgueses en París o en Londres mientras él capitalizaba sus pequeñas fortunas de temporada para cumplir su sueño de tener embarcación propia. Para cuando consiguió comprar el destartalado crucero, la economía de la isla había coartado la libertad de amarrar de forma gratuita en cualquiera de sus calas, de allí que decidió trasladar su nave a este terreno del que hablo y que le fuera cedido con escritura y todo por una vieja amante suya, curadora afamada en la costa mediterránea de España por ese entonces pero de la que al poco tiempo nada más se supo, lo mismo que pasó con nuestro pintor, marinero de tierra, artista frustrado, borracho consumado, que se endeudó con Björn a cuenta de obras inconclusas para el hall de una hostería que nunca se construyó. En fin, una triste historia que ahora empalmaba de esta manera tan patética con la mía. Recuerdo que al conocer estos detalles tuve ganas de estrangular al holandés y hacerme cargo del karma del artista anónimo continuando con su tarea o empezando todo de nuevo, qué me importaba. Siempre mi sueño fue ser un pintor perdido en una isla a la cual recurrieran periódicamente millonarios en busca de sus obras, como Henry Miller cuenta de sus acuarelas durante su estadía en Big Sur.

Samael ... Fragmento de novela

2009-04-03T14:25:00.000-07:00

Desayunando a la sombra magnífica del arbusto, a la vera de tanta irredimible extensión achicharrada, escuchamos un llamado gutural, inarticulado, proveniente del portón de acceso a “La Griega”. Fui el primero en acudir a ese llamado que los demás ignoraron, concentrados como estaban en reponer fuerzas con queso, picles y pan robado, si mal no recuerdo. Avanzando por el camino, luego de sortear la cortina elástica de la bignonia, descubrí a un desconocido, todo desorbitado, en calzoncillos, camiseta y zapatillas sin atar. Al verme cejó en sus intentos de saltear el muro aferrándose al parante del tejido y comenzó a proferir señales espásticas de auxilio. Yo no sabía qué hacer, me daba miedo y asco el sólo pensamiento de tocarlo y de que se muriera en mis brazos de un ataque al corazón. Peor aún, la sospecha fugaz de que al acercarme me asestara un cuchillazo, muy a pesar de que ningún objeto, más allá de su sinrazón y su dolor, aparecieran al primer examen del individuo, asaltó a mi conciencia perturbada tempranamente y por lo mismo, todavía asentada sobre datos inestables.
Me mantuve a cierta distancia del tejido y comencé a interpelarlo con obscena claridad al tiempo que volvía la cabeza hacia atrás con la esperanza de ver aparecer un compañero desde la guarida. El primero fue el colega David, quién me reveló parte del misterio diciéndome que se trataba de uno de los valencianos que recientemente habían ocupado el resto de los establos delanteros. Los compañeros de este tal Alfred, como pudimos comprobar, dormían a pata suelta entre las moscas, aún más desentendidos que nosotros de la situación del que, para colmo de males, resultó ser chofer del Seat blanco en el que se movían por la isla. Pero todo esto lo supimos después.
Dándome ánimos trepé al tapial y lo cogí de un brazo y jalé de él hasta conseguir tenerlo junto a mí en precario equilibrio. Su cuerpo olía a máquina recalentada y, en instancias de saltar con él hacia dentro, pude ver el frasco de Ketamina casi vacío metido en el lateral de una de sus zapatillas. Hilos de sangre seca a la altura del muslo derecho donde resplandecía un aceitado bubón bordeaux manifestándose como un agente externo y vivo.
El valenciano repuntaba. La desesperación de verse solo y degradado quién sabe por cuánto tiempo cedía paso ahora a un estado contemplativo y pudorosamente agradecido del auxilio. Un rictus de dolor apareció una o dos veces en su rostro rojo acompañado de manos cerniéndose en torno al forúnculo. Tiempo muerto. David despegó una mano mía todavía aferrada con insana compasión sobre el brazo del muchacho, gesto que hizo que súbitamente volviera en mí para descubrir que los amigos de Alfred ya estaban allí para atenderlo.

Salió todo Joya!

2009-03-23T10:37:00.000-07:00

Hay Fran Bitar - El Olimpo¡ zarre ! dice:Fer Callero - Joya - Al rayo del Sol¡ zarre ! dice:Ana Laura Rivara - Canal Zonal¡ zarre ! dice:Julian Bejarano - La Prefabricada¡ zarre ! dice:Ariel Delgado - La pequeña verruga¡ zarre ! dice:Josefina Saffioti - Basurita¡ zarre ! dice:Oscar Fariña - Pintó el arrebato¡ zarre ! dice:Antolin - Quiero destruir algo hermoso¡ zarre ! dice:Matias Heer - De irrisoria Complexion - Plaza Houssay¡ zarre ! dice:Carlos Godoy - Escolastica Peronista Ilustrada¡ zarre ! dice:Mariano Blatt - El pibe de oro¡ zarre ! dice:Daniel Durand - Inquina se apila¡ zarre ! dice:Pablo Aguirre - Catan¡ zarre ! dice:John Berryman - Cancer joven con un plan¡ zarre ! dice:Jack Spicer - Quince propocisiones en contra de dios¡ zarre ! dice:Tu Fu - La luna brilla sobre los huesos blancos¡ zarre ! dice:La Rabia - Daniel Durand

Gr4acias a toda la gente que asistió y apoyó la fiesta!

Soledad, Instituciones

2009-03-06T13:28:00.000-08:00

Acerca de Fantasmas de Analía Giordanino
Por Fernando Callero

Una cronista, amateur, delicadísima, recorre con inquietante curiosidad su mundo pequeño y a la vez gigante: la ciudad. Un circuito familiar, todo grabado de pasos y referencias cotidianas, sólo que apuntadas en la memoria de un sujeto particularmente expansivo. Una especie autóctona de flâneur lírico, baudeleriano, cuya mirada intersticial, sesgada, construye voces que hacen eco de otras voces, otros ámbitos. Una investigación en la que la narración funciona como una suerte de método para abordar significados complejos, y en la que lo extraño es confrontado y finalmente reunido en el sentido escurridizo y permeable de la propia identidad. Lugares descorridos de los núcleos domésticos, gramaticalizados, del texto correcto en el que nuestra cultura pretende apuntalar su discurso. Pasajes mágicos de un reino a otro, simetrías especulares como en los cuentos tradicionales o en los experimentos de Cortazar (una referencia fuerte que circula el libro en clave de homenajes).
La soledad es el lugar a partir del cual Fantasmas proyecta sus paseos. Un valor contracultural que habilita la observación y la voz en forma de soliloquios. La mayoría de los cuentos hablan de paseos o trayectos en los que los personajes recorren, como en un tour caótico, ciertas instituciones en decadencia; y entre las grietas de esa arquitectura social desmoronada, los personajes abren con su visión pasajes hacia los futuros (frutos) que se vienen gestando, salvajes allí, como esos arbustos pertinaces que prenden en los muros de los viejos edificios: la Escuela, el Correccional, el Supermercado, la Peluquería, una anacrónica Tanguería en Capital, el Hogar, la Correspondencia (cartas), la Pareja, el Cementerio.
Un pasaje comunica la escuela con un correccional, unos chicos juegan en el Hospital público con aviones hechos con radiografías usadas, una chica joven y una vieja mendiga se extrapolan, una tía y su sobrina recorren el cementerio administrando las energías y las ofrendas para sus amores muertos, dos mujeres espejadas en un bar por una misma suerte: el descuido de sus hombres y, claro, la Soledad: esa gran contra-institución contemporánea donde el sujeto tienta paredes que alternativamente se afirman y se desvanecen en un fantaseo extraño por donde se cuelan fantasmas, espectros que remueven con piquetes los bastiones endebles en que se fundan la salud y la locura.
Un hermoso Primer libro de Analía Giordanino (Santa Fe, 1974) que ha merecido el Primer Premio del Certamen Provincial “Alcides Greca 2007”, con un jurado constituido por Hebe Huart, Graciela Pacher y Sonnia De Monte. Una muy cuidada edición a cargo de la Provincia y la U.N.L. en base a un convenio muy positivo en el marco del cual se editaron, junto con Fantasmas, El pan y la piedra, de Roberto Aguirre Molina y Juan José Saer y la textura cinematográfica de la narrativa en los años sesenta, de Cristina Teresa Volta, premios provinciales de poesía y ensayo respectivamente. La contratapa lleva un texto auspicioso de Carlos Antognazzi.
Analía es Profesora de Letras por la U.N.L. y ejerce la docencia en la escuela media (de dónde salen muchas de sus historias). En 2008 obtuvo el segundo premio en el Concurso de Cuentos Breves Gastón Gori. Como poeta, ha participado en diferentes lecturas: Festi Poet 4 en Rafaela 2008, presentación de Ediciones Diatriba (que tiene una plaqueta con poemas suyos en preparación), octubre de 2008 en Centro cultural La urdimbre y el reciente Festival Paraná Poesía 2009, donde compartió escena con Paulina Vinderman, Roberto Aguirre Molina, Fernando Kosiak y Graciela Gianetti.

HOSPITALES

Le pregunto al guardia de seguridad si dentro del hospital hay una cantina. Hay, sí, una cantina. Un quiosco, me dice.
Entro por la guardia, que a esta hora temprana no está llena de gente que espera todavía. Cerca de las cinco hacen salir a las visitas afuera, a la calle, la gente espera en el gran espacio de las ambulancias que da sobre la avenida, o sobre los canteros que separan las dos direcciones de la avenida. Toman mate, compran bizcochos, intercambian cigarrillos, usan sus celulares. Hace frío hoy.
El hospital está mucho más limpio y en orden que hace unos años. Camino por el ingreso a la guardia, doblo hacia la izquierda, nadie me pregunta si vengo a visitar a algún familiar o algo. Los hospitales públicos son así, una gran casa de puertas abiertas. Si quisiera podría entrar a alguna de las salas y pasear, nadie me diría nada. Quizás los internados me miraran con curiosidad efímera, como lo hace la señora gorda que espera en el pasillo frente a la sala siete y teje. Levanta la vista y me ve, alguien que pasa y la distrae del crus-crus de las agujas, es increíble cómo se puede tejer de memoria sin mirar el punto que avanza, el otro punto, el otro, yo no puedo hacerlo.
Mientras avanzo por el pasillo que me lleva hacia la cantina veo el hall que antecede al patio. Tiene unas divisiones de vidrios esmerilados, o vitreaux, aunque creo que no es lo mismo. Vidrios de colores, enormes, poco delicados pero hermosos. Ponen su luz al hall, y el lugar se transforma, psicodélico y sagrado.
Me gustan este lugar, podría uno quedarse a rezar si quisiera. No hay familiares aquí, sólo un grupo de médicos con guardapolvos blancos o verdes que intercambian opiniones, se los nota muy relajados. La guardia seguramente es tranquila a esta hora.
El patio es una reproducción gigantesca de cualquier patio de casa antigua, luminoso, con columnas y mucho verde. Hay algo en el patio como de jardín de infantes, o de escuela.
Parece que todos los niños de los familiares se han reunido allí. La escena está enmarcada por la luz sepia y algodonosa de la siesta sin sol. Los niños son todos pequeños y gordos, corren por los corredores techados del patio, bajan por las escaleras hasta el jardín y allí se revuelcan, algunos, ante el sincuidado de las madres, que charlan entre ellas o reponen bolsas de suero a sus parientes que salen a caminar un rato y respirar aire.
Dos de los niños han hecho con radiografías varios aviones plegados. Se ocupan de hacerlos volar de un lado a otro; los aviones son pesados y se caen enseguida, pero los niños intentan maniobras una y otra vez, se persiguen entre ellos, usan los aviones como proyectiles para alcanzarse unos a otros, se resbalan, ríen, pierden el gorro de lana o se sacan los abrigos y los abandonan sobre los bancos del jardín.
Entro en la cantina y compro lo que necesito. El quiosquero es el mismo que atiende en la telefónica de la esquina del hospital, nos saludamos, pago y vuelvo a pasar por el corredor.
Los niños continúan en su parque de juegos. Los aviones radiográficos son un éxito, algunas enfermeras han recolectado más radiografías y les indican a los niños qué tipo de aviones lograrán al doblarlas: enseguida bautizan a cerebroaviones, turbocervicales y pulmojets, que despegan y aterrizan con puntería entre las cabezas de la parentela.
Un avión-médula se enreda en el cable del suero de un recuperado que camina con lentitud; el enfermo levanta un puño al aire y profiere un collar de amenazas hacia las madres distraídas; una de ellas se levanta con furor y se aproxima hacia el del suero, pero la escena se neutraliza con la intervención del médico de turno que pasa, mientras los niños se ríen y le dedican al ofendido la letra de una cumbia un poco grosera.
Yo camino algo más lento, sólo un poco para que no se note, y los observo por última vez. Atravieso el hall de vidrios de colores, veo el mismo corrillo de médicos que charlan despreocupados, paso por la señora gorda que teje y otra vez me mira, salgo por la guardia que ya se llena un poco más, y vuelvo a la calle.
El guardia de seguridad me advierte que la bolsa de plástico que llevo está rota en una esquina y que estoy por perder algo. La observo y le digo que gracias. Una aguja de tejer que traigo (tengo tres pares en la bolsa, voy a tejer un gorro para mí, hace tanto frío) asoma puntiaguda.

Analía Giordanino

Marlboroblog cumple 3 años

2009-01-14T12:44:00.000-08:00

Este blog cumplió 3 años, dije que lo cerraba pero no, sigue!

La bignonia monstruo

2009-01-05T21:54:00.000-08:00

La vigilia del ratón sobre mi sueño
La cabeza al pie del tronco de una bignonia gigante
Sale del hueco y me tusa un rulo cada noche
Yo lo dejo porque pienso que es para acolchar el sueño de sus crías

Al principio tuve miedo de que fuera una serpiente
Me sobresaltaba al escuchar crujir las hojas
Hasta que un día lo vi ya estaba amaneciendo
Tiró y picó era así de chiquitito

Bovisque! le grité agarrándome el rulo robado
No sé por qué me habrá salido ese pedazo de latín

La sorpresa suele arrancar joyas atávicas de la gramática

Pero eso fue cuando todavía estaban los chicos
Y era natural gritar pedir hablar

Ahora que todos se fueron las cosas se dieron vuelta
Los fantasmas molestos son esos amores partidos
Y no este ratón peluquero que es mi velador
Mi único amigo bajo la bignonia monstruo

Cuento abajo (by Sara y Simo)

2008-12-29T15:28:00.000-08:00

CUENTO ABAJO

El monigote y su pequeño grano de sal.Rrrrinnnnn, Riiinnnnnn, sonó el teléfono de Roberto. _Hola, quien habla?. Dijo Roberto, llamemosle Robi. Entonces una grave vos diho : _ Holaa... . Entonces Robi contesto : _Quien habla? . El anonimo misterioso respondió : Tu amiggoo0... _Robi contesto, por favor moncholo patoruzo, usted me puede decir por favor cabeza de achicoria como es su nombre ? _Noo.... no se, jijji muharela._Muharela que viejo podrido, no me falte el respeto porque le voy a colgar el calzon por la antena. _ Esque lio solo quiero paz y amor para vosotros, ok baby? _ Ok , seguro que tu pupo esta lleno de peluza seca patoruzito!.TUUUUUUUUUUUU TUUUUUUUU TUUUUU... _Ohh, me ah cortado ese maldito repollo!. Piriri, oh , me llaman otra vez, quien sera?? ojala que no sea ese maldito berenheno por favor. Pero que creen? de nuevo la voz de misterio irritante que diho _ Quereis que os valia a visitar ?. _NO, y si llega a venir a mi casita chota le meto un moco por el ojo, asique mas vale que no se haga el gil conmigo pedaso de sandia . Dijo el muy educado Robi.TUUUUUUUUUUU TUUUUUUUUUUUU TUUUUUUUU. _Me ha cortado otra vez! Robi decidio echarse a dormir una siesta porque estaba al pedo. Cuando al fin logro dormir, sintio un ruido extraño como un zumbido de mosca zzzzzz , busco por la casa, hasta que se dio cuenta de que ese raro ruido seguia hasta la chimenea, asique llego a ver un pequeño grano blanco que parecia una gragea de sal gruesa , era blanco pero sus patitas negras porque justo la chimenea estaba encendida,y le dijo en grano de sal, _Aliudaaaaa por favor! aliuda necesito comer arroz crudo! _ Ohh y tu quien eres pequeño repollo pequeño?? _Soy la vos que te hablaba!! el grano de sal maligno, pero para que tenga fuerza necesito comer arroz crudo. _Jajajaja se rio Robi, que inutil eres pequeño trozo de pez de mantequilla. _No me insultes porque tu no sabes lo que yo podria hacer si me cargan mocosillo, aparte si tu eres capaz de entregarme 5 granos de arroz crudo lio os consedereis tres sabios deseos. _Robi corrio apresuradamente a la cocina a buscar los cinco granos de arroz crudo, para el pequeño gorgoho de sal.Luego le entrego el pedido al debil y valiente granaho de sal. Despues el gorgoho de sal floto por los aires y diho PIDE TU PRIMER DESEO CHURRINCHE... _Robi entuciasmado le diho, : _ Deseo una babosa guardiana, ya que soy una pequeña hormiguilla debilucha._El pequeño gorgorillo brillo en un tono fluo ,y frente a Robi aparecio una gigante babosa apestosa con su gran espada de guardiana, en ese momento Robi le diho "hola" y la babosa respondio con un gran "PEDO" , se armo una persecucion porque la hormiguilla salio volando y se callo por un precipicio , cuando estaba apunto de estamparse contra un pez muerto, llego velozmente el grano de sal que le diho _rapido amiguillo , PIDE TU SEGUNDO DESEO PYCHUUNGUILLO . Robi, la hormiguilla, exclamo "quiero un pepo migahapanosa para poder rebotar!" _En ese momento Robi callo sobre un pepo migaha panosa y reboto con su babosa alada hacia el cielo. Millones y millones de km. hacia arriba llegaron a un mundo paralelo, descubrieron con su babosa, que por cierto se llamaba "Martin", que ese mundo era nombrado "Diente de gaucho" Caminaron varias cuadras y en un momento la babosa comenso a tirase pedos, que queria decir q se estava meando , le dijo a Robi y pararon en el primer restaurante q vieron ,entraron y la babosa se arrastro al baño y Robi lo espero en una mesa y pidio comida, para la babosa y para el , la babosa Martin salio del baño y se sentaron a comer , la babosa provo el primer y se dio cuenta de q la comida tenia sal !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! ella empeso a expresar sonidos raros como si estuviera cagando , en un momento le empeso a salir pichi por la piel y se estava cagando , en ese momento grito me mueroooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo y se murio , el gorgoho le dijo PIDE TU TERCER DESEO y el hormiguillo penso y penso horas , en un momento dijo , deseo volver a mi casa y deseo un tarrito , ya q se murio mi babosa te adopto como mascota y la hormigosa vivio very happy , for ever con su mascotica el gorgoho de sal FIN

De Sara C. y Simon C.

El pezón de sidra

2008-12-18T06:14:00.000-08:00

Uy, primero todos los bancos del parque
Pegoteados por los gallos fríos de las tipas
La laja patinada me hacía crujir la goma de los espores
Semejante batería de ángeles gallardos
Precipitándose como gotones de un palito helado derretido
Yo después me tomaba un coche motor a La Plata
Con el encargo de cortar cañas para hacer collares
En la estación de Plátanos
La siesta era un surtidor caliente desde el pecho combado
Que es la única tapa del mundo que intuimos
Un pecho gigante con un pezón que surte sidra tibia ay, es dorada
Venía leyendo una novela rusa sin tapas sin autor
Hasta que la novia del muchacho se moría
Congelada de amor debajo de un puente del Volga
Yo era feliz, tenía 17 y un amigo me esperaba en Plaza Francia
Por el asunto de las cañas para hacer collares
Todo lo que me dijeron las cosas es mi historia
Ellas se fueron apropiando de mí según mis juicios
Pero también yo había heredado una cabeza
Y miles de palabras viejas que después cambié por otras.

Lectura en Salida al mar 2008 Bs As

2008-11-17T04:36:00.001-08:00

Daniel Durand en presentación de Ediciones Diatriba

2008-11-02T16:15:00.000-08:00

Presentación Ediciones Diatriba 17/10

2008-10-21T06:00:00.000-07:00

Daniel Durand

Enrique Butti leyendo en la presentación de Diatriba

Callero, Pontoni y Guipponi a pleno en la Urdimbre

Daniel Durand y su poesía argentina

Gonza Castelo, la Lucre Pelliza, Analía Giordanino, El Ponchi, Javi Guipponi, Cintiaclara Romero y Fernando Callero en el set de dj Buenmozo

Momento zarpado con Pila Pila, un clasico de los eventos cuando sube el cervezón

Camilo Hormaeche, potencia, ternura, canciones

Francisco Bitar en su Olimpo

Amigos

Diatriba

2008-10-14T19:49:00.000-07:00

Ediciones “Diatriba” es un emprendimiento autogestionado por sus mentores y coordinadores: Javier Guipponi y Fernando Callero, poetas de Santo Tomé que vienen desarrollando varios emprendimientos culturales, tales como lecturas de poesía, eventos multidisciplinares, administración de blogs (http://www.poetasalvolante.blogspot.com/) y otros espacios de Internet para la promoción y circulación de autores, fundamentalmente noveles o de escasa visibilidad.

Cada uno por su lado ha editado, en su momento y de manera artesanal, libros de su autoría (Javier Guipponi “Inocencia”, 2006; Fernando Callero “Aniversario”2002, “El amor” 2004, “La cotilla de la lengua” 2005)

Fruto de estos recorridos surge la necesidad de cubrir una vacancia significativa de proyectos editoriales independientes en el medio. Con información extraída de tutoriales en blogs y asistencia de poetas amigos, este año han editado los tres primeros libros de lo que habrá de ser su colección de poesía: “Feria artesanal de la calavera”, del joven poeta santafesino Santiago Pontoni, “Ostranenie”, de Javier Guipponi y una reedición de “Ramufo di bihorp”, de Fernando Callero, Premio provincial de poesía “José Pedroni 2000”.

Con el Auspicio del Centro de Publicaciones de la UNL, la Cervecería Santa Fe y apadrinada por la presencia del escritor Santafesino Enrique Butti y la visita del poeta entrerriano Daniel Durand, quienes habrán de deleitarnos con lecturas de sus obras, la presentación oficial de la editorial se llevará a cabo el día viernes 17 de octubre en el Centro Cultural La urdimbre (San Jerónimo 2523) de la ciudad de Santas Fe, con entrada libre y gratuita, a partir de las 21 hs.

Habrá micrófono abierto para los que quieran compartir sus textos, música a cargo de Camilo Hormaeche, de “Pobre Vaca” y una muestra del artista plástico Miguel Pontoni.
Los poetas invitados a leer son Gonzalo Vega, Analía Giordanino, Santiago Alassia, Francisco Bitar, Gonzalo Castelo, Dj Buenmozo, Facundo Altamirano y Mariana Granger.

Si quieren echar un vistazo a nuestros libros visiten el blog de Diatriba en http://www.edicionesdiatriba.blogspot.com/
Los esperamos.

La agenda triple “B” de ediciones de la intemperie

2008-10-07T11:25:00.000-07:00

En mayo de este año la editorial paranaense ediciones de la intemperie produjo, siempre de manera independiente, su último lanzamiento: un tríptico compuesto por tres libritos de poesía de promisorios jóvenes poetas entrerrianos: Poemas para Kamashi, el esclavo de la caldera, de Marcos Barberis, No me llamo Laura, de Milena Berlatzky y A Eda, por su dulzura, de Julián Bejarano.

A excepción de Barberis, que el año pasado publicó un extraño y divertido libro-experiencia ilustrado por el artista plástico entrerriano Lucas Mercado (Hacia la torpeza; una expedición marmota), los otros dos títulos se tratan de primeras obras.

En Poemas para Kamashi, el esclavo de la caldera, Barberis trabaja la lengua desde una perspectiva plástica, en la que los signos de la comunicación son observados en su múltiple configuración: semántica, material-fonética, cultural, social, histórica, y la impronta propia del administrador de estos seres polimorfos (el poeta) que va continuamente evaluando el rendimiento de las palabras de su decir, con claras reminiscencias de las cacofonías de Girondo y Cortázar:

Miel, escribo de a poco las palabras,
las relato, encuentro un eco dónde devenir,
escribo: –es probable que la tertulia arroje flores tartamudas
para las vacas mudas;

Por su parte, No me llamo Laura, de Milena Berlatzky, ofrece una poesía sostenida en una lírica de texturas narrativas donde lo femenino, como frontera de cultura, es puesto a prueba y reformulado en pasajes de intimidad y cotidianeidad que dinamitan ciertos prejuicios cristalizados en torno al bello sexo para ofrecer una estampa bastante más libre y clara de lo que es ser una chica.

No podemos jugar afuera por la lluvia
Nos sentamos a mirar a Mauro
Catalina pelo laciolargorubio
Mauro piensa abismalmente en ella
Pero cuando voy al baño
Me levanta la pollera a mí
Y sonríe

A Eda, por su dulzura, de Julián Bejarano ofrece una voz y una potencia muy frescas y auspiciosas, discurre también la voz en pormenores del decir, como un poeta limpio casi sin puntales ni tradiciones, aunque Durand, Zelarayán y Calveyra estén presentes en esa fragilidad a la vez tierna y salvaje.

Me pongo las hojotas azules que hacen juego con el cielo

Dos chicos en el subibaja. Todo es el equilibrio.
Las nubes de los muchos lados del cielo, oscurecen
De a ráfagas, el espacio profundo y cálido de los árboles.
Los horneros marxistas ejercitan la mano de obra bajo
La dependencia solar.

El diseño de la colección es muy atractivo, con ilustraciones plateadas sobre cartulina negra a cargo de Julián Villarraza, y los interiores, muy armónicos y de ágil lectura, a cargo de los propios editores: Javier Bendersky y Paola Calabretta.

El proyecto de la intemperie surge en 2005, a la par de la librería correveidile que ellos mismos administran en la calle La Paz de la vecina ciudad y que se caracteriza por ofrecer un excelente stock de libros de arte, literatura y pensamiento.
En estos tres años de vida ya han publicado quince títulos y prometen ir por más.

Fernando Callero

Encuentro erótico-literario

2008-10-06T15:42:00.000-07:00

Imágenes de las lecturas de poesía erótica gestionado por
el grupo de poetas Lou Salomé
C.C. La urdimbre - viernes 3 de octubre de 2008

encuentro eróticoliterario
Cargado por netinquietepas

Capítulo 3 de una novela interminable

2008-09-26T04:59:00.000-07:00

Amanecía entre las colinas de San Rafal. La habitación recalentada soltaba su bálsamo acre y dulzón en el que se fundían las esencias de la paja del techo y el estuco de las gruesas paredes encaladas.
Salté de la cama sigilosamente para no despertar a Ruival. Me escabullí hacia la cocina arrimando la puerta con una enérgica presión hacia arriba para que no me delatara el chillido de las bisagras. Mientras ponía a calentar agua para el mate, saqué una botella de agua fría de la heladera y tomé ávidamente del pico, mirando el paisaje a través de la malla mosquitera de la ventana que daba al oriente. Fui al baño, meé de costado para evitar que el chorro hiciera ruido contra el agua de la taza. Ceremonias domésticas que me indicaban que la red conyugal tendida por Ruival de alguna manera estaba funcionando.
Como sabía que el d.j. dormía hasta pasado el mediodía, salí a tomar mis mates tranquilo, sentado sobre una esterilla en la vereda del perímetro de la casita. Allá abajo y a lo lejos, donde un trecho de mar se fundía con el horizonte, un poco borroneada por el contraluz, aparecía la ciudad de Ibiza, con sus edificios bajos de un blanco refulgente detrás de las chimeneas de las fabricas de Puig d`embals. Casi no se escuchaban pájaros, sólo el entrechocar sugestivo, como de película de ciencia ficción, de los tubos de metal del llamador de ángeles colgado en la bignonia de la entrada.
Comencé a trazar derroteros improvisados en una libreta: sumas, restas, nombres, fechas, horarios, direcciones. El mate mientras tanto hacía lo suyo, poniendo en marcha las señales electrónicas del nervio entumecido por el sueño. Volví a la casa en busca de algo sólido para amortiguar el efecto de la yerba mate en las tripas lavadas y encontré un cartoncito apoyado en la mesa, donde Ruival había apuntado un número: 699324511. Supuse que se trataba del teléfono de Mayte, así que lo guardé en un bolsillo mientras masticaba una tostada, de pie, cuidando de que las migas cayeran en el plato. Mientras tanto, pensaba en cómo me las arreglaría para conseguir un teléfono ya mismo. Recordé entonces haber visto en la carretera, a la altura del hipódromo, un barcito de paso y una proveeduría con un cartel de teléfono público. El problema ahora era saber si esa tal Mayte estaría despierta. Quise suponer que sí, dado que se trataba presuntamente de una empresaria a cargo de la redacción de una agenda prestigiosa. Pero también el d.j. era un empresario de prestigio y sin embargo dormía la mona hasta tardísimo. Pensé entonces en la posibilidad de entrar silenciosamente en la habitación y escamotearle el teléfono móvil a Ruival, pero dado cómo estaban las cosas la idea no me terminó de convencer. Mejor sería hacerlo todo por mis propios medios.
Bajo la higuera, junto a la hamaca, había una vieja bicicleta de mujer, una de esas con cuadro de caños finos y manubrio de carrera, con los cuernos vueltos hacia arriba. Sin pensarlo dos veces, cargué en mi bolsito la libreta y los cigarrillos y corrí a buscarla. Afortunadamente las llantas tenían aire suficiente, así que después de avanzar a pie unos cuantos metros, circundando la huerta de Raido, tomé el camino de la salida, dejándome llevar por la pendiente de ripio hasta llegar al portón que, al parecer, había permanecido abierto durante la noche.
Una vez en la carretera, me deslicé por la fina cinta de asfalto que se perdía zigzagueante entre las colinas. Pasto, piñas, cajas de cigarrillos aplastadas, ópticas y espejos retrovisores desprendidos o arrancados de los coches y hasta un c.d. todo astillado de la Mala Rodríguez.
A esa hora, entre las ocho y las nueve, el sol trepa veloz como un cometa por el cielo perfecto de finales de julio, con lo cual toda esa inmensa pantalla celeste tiende a borrarse, como los vestidos azules en la televisión. En las rampas dificultosas me entretenía en recoger algarrobas y masticarlas. El azúcar le daba alegría a mi lengua, empastada del regusto amargo del mate, y me infundía vigor.
Finalmente estuve frente a la posada. Como me lo temía, todavía no habían abierto. Parecía una estampa gigante apoyada en la arboleda de los fondos. Me fui adentrando un poco más en la banquina hasta alcanzar la línea de sombra, donde me tendí, jadeante, entre el pastizal, a la espera de novedades.
A lo lejos, en un rectángulo de campo empalizado, un hombre corría detrás de unos chanchitos espantados, arreándolos con resoplidos hacia un bebedero que había a la sombra de un cobertizo de estuco y chapas, todo descangayado. Pasaban los primeros autos a gran velocidad, como flechas liberadas sin sentido.
A la media hora una mujer apareció por la puerta del bar. La deje hacer tranquila sus preámbulos. Al rato volvió a aparecer por otra puerta acarreando cajones de verdura hacia una estructura de soportes inclinados hacia delante. Para esto habían comenzado a llegar los primeros parroquianos. Aproveché el movimiento para colarme discretamente entre ellos. Compré un jugo en la verdulería y con las monedas del vuelto me paré ante el teléfono que estaba detrás de la puerta del bar. Dos hombres bebían sus hierbas con hielo sentados a la barra.
Marqué el número apuntado en el cartoncito y me quedé esperando a ver qué me deparaba el otro lado de la línea. Al cuarto o quinto llamado me atendió una voz de hombre. Sus sílabas sonaban pastosas y, a mi entender, un poco fastidiadas.
–Hola.
–Hola, sí, buenos días. ¿Me podría comunicar con la señorita Mayte?
Silencio, y al cabo:
–Oye chaval, ¿me estás gastando una broma temprano o qué?
Cortó. Me quedé estupefacto con el auricular en la mano. Respiré hondo y volví a intentarlo marcando lenta, cuidadosamente, esa cifra endemoniada sobre la que tenía puesta, por así decirlo, el sentido de toda mi vida por venir.
Atendió la misma voz pastosa y prepotente.
– ¡Qué hay!
Traté de calmarme y ser lo más claro y directo posible.
–Buenos días, señor. Estoy buscando a una chica, Mayte, de la agenda Dub. Soy amigo de Ruival.
Volvió a abrirse un silencio incómodo en el que yo no podía adivinar si el hombre había ido en busca de la chica o se tomaba el tiempo para darme el tiro de gracia. Finalmente la voz volvió.
–Escucha, quizás tú estés tratando de comunicarte con esa inepta y jodida tía que hemos tenido como vendedora hace un tiempo. Si es así, lamento comunicarte que ya no trabaja con nosotros.
– ¡Escuche! –me apresuré a decirle en un rapto de lucidez desesperada. Yo no conozco a esa chica más que por referencias de una conocida. Estoy buscando un trabajo de temporada en la isla, y puesto que soy vendedor estrella de publicidad y editor responsable de un folletín naturista…
Pero el tipo hacía rato que había cortado. Los hombres de la barra se habían torcido en sus banquetas y me miraban empinando sus copas de hierbas. Los saludé con una inclinación de cabeza y desaparecí por la puerta.
Esa vez demoré más de 30 minutos en volver a la casa, dada la pendiente contraria y el peligro de los coches que ya habían comenzado a circular como abejas asesinas, apareciendo de golpe desde las curvas. En Ibiza mueren más de 200 personas por temporada en estas circunstancias.
El sol ya era una presencia radical en el cielo y el aire se poblaba del zumbido plañidero de unos insectos que auguraban muchísimo más calor para la jornada. Una vez llegado al cruce de la casa descubrí que el portón estaba cerrado. Esto podía significar dos cosas: o que Ruival había bajado a la ciudad o que el jefe se había recuperado más temprano que de costumbre de sus gramos de coca y quizás partido una vez más, incansable, hacia México…, hacia Foz de Iguazú...
Dejé la bici escondida detrás de unos containers de basura. Salteé el alambrado y corrí a cobijarme bajo unos arbustos. Una vez en la higuera, la musiquita devocional de mi benefactora, todos címbalos y campanillas, me devolvió el alma al cuerpo.
– ¿Dónde te habías metido?, ah, ladrón. ¿Y qué has hecho con mi bici?
Recuerdo que en un rapto de súbita alegría, la estreché fuertemente en un abrazo sin atinar a dar explicaciones, que, por otra parte, no fueron tan necesarias. Ruival, más allá de ser una loca suelta, una inextricable madeja de instinto y razones impenetrables, era al fin y al cabo, mi amiga, y casi todo lo que yo tenía por ese entonces. Ella y Raido, como pronto lo comprendí.
Las cosas se habían suavizado después de aquella primera noche de agonía y confusión. Le conté brevemente sobre mi llamada fallida. A los pocos minutos llegó el ruso, con su estruendosa moto y la cámara colgada, su pelo payo revuelto arriba de su cara de niño, rubicunda, ojos asustadizos y una ingenua sonrisa de paleta quebrada. Cargaba, además, como mochila, un atado de colchonetas para que yo usara.
Tomamos una rueda de mates a la sombra, derivando en la conversación hacia asuntos intrascendentes. Luego ellos partieron tras sus deberes: Ruival a ordenar y limpiar la mansión del jefe, Raido a la huerta. Yo receteé los desvanecidos proyectos apuntados temprano en mi libreta y me fui a la piscina. Por lo menos me quedaba un porro de reserva como para tirarme en una reposera a pensar en los siguientes pasos.

Alegríअ invita

2008-09-22T16:56:00.000-07:00

Salvador Bachiller en Elefante Multiespacio, Paraná

2008-09-08T08:53:00.000-07:00

http://www.myspace.com/salvadorbachillersalvador

HOLA AMICHIS,

ESTE SABADO 13 LOS ESPERAMOS PARA OTRO

MULTI - ELEFANTE

EN SAN MARTIN 146, DESDE LAS 20 HS.

POESÍA EN VIVO, MÚSICA de SALVADOR BACHILLER desde SANTA FE),

TEATRO (NARRACIÓN ORAL Y RADIOMENSAJES, DE GASTÓN CERANA)

MÁS FERIA, DJS Y VIDEOS.

LA ENTRADA ES DE 5 PESOS.

GRAZZIE PER TUTTI,

LOS ESPERAMOS

http://myspace.com/salvadorbachillersalvador

Festipoet 4 en Rafaela

2008-09-02T15:44:00.000-07:00

GRACIAS EJE DEL MAL POR LA ONDA, GOGUI Y MENARDI

y a Rafaela Toda, linda y con ganas.

y los chic@s de la foto, de izq a der: Ale Menardi, Gogui, Moi, Lucas Olivera de Editorial Funesiana, Anibal con su Colgate, y las insuperables chichis: Analía Giordanino y Cocó (grapa en mano)

Faltan en la foto los suemorrealistas copados de Orkos y doncellas, La chica esa, el Santi Alassia y otros poetas del rock. Que se repita!

El niño Stanton goza de muy buena salud

2008-08-22T05:02:00.000-07:00

Stanton Hogan fue un niño norteamericano de 10 años que inspiró a Federico García Lorca uno de los más hermosos y patéticos poemas del libro Poeta en Nueva York, escrito durante su estadía como estudiante en la Universidad de Columbia, entre los años 29 y 30. En una foto tomada por ese entonces en los campos de Newburg, frente a la cabaña donde Federico compuso el apartado número V de su libro, el personaje histórico Stanton luce muy saludable y sonriente, gastando jardinero de jean y camisa, peinado con fijador, posando junto al poeta, su hermana menor, Hellen, y un hombre de anteojos y prolija indumentaria campesina que, podemos presumir, se trata del padre de los niños, anfitrión ocasional de Lorca.
Pero el otro niño Stanton, el del poema, es el fantasma trágico de un inocente arrebatado prematuramente por el cáncer, a quién el simulacro lírico de voz interpela, honra y aconseja en desmesurado metro y tono de corte elegíaco. El cáncer, esa epidemia que sin escrúpulos “abrió su quebrada rosa de vidrios secos y manos blandas / para salpicar de lodo las pupilas de los que navegan”. Entonces la advertencia: “Stanton, vete al bosque con tus arpas judías / vete para aprender celestiales palabras”. El cáncer alcanza al cuerpo y al lenguaje.

Abanderada bajo esta temeraria referencia a la poesía de un poeta español cuya influencia y reconocimiento en nuestras letras parece haber sido agotada luego del fervor militante de los años ´60, y en pleno auge de los blogs y las publicaciones virtuales administradas por un nuevo tipo de subjetividad curatorial, en septiembre de 2006 apareció el primer número de El niño Stanton - revista de poesía y arte.
De primera impresión, la revista sorprende con una estética colorida, un agradable formato de cuaderno escolar y un criterio visual muy amplio, alegre y atractivo, en el que cabe tanto la reproducción de un cuadro de Malevich sobre el pleno amarillo de la tapa como los muñequitos de los Simpsons para los interiores, tal es el caso del número inaugural. A partir del número 2 cada edición es ilustrada íntegramente por dibujos de un artista argentino contemporáneo, del cual se publican también textos o se lo entrevista.
Dentro de una cubierta de plástico, una profusión de objetos artísticos y suplementos de colección: fotos de artistas jóvenes, coloridas plaquettes con excelentes selecciones de poesía de autores argentinos reconocidos, experimentos poéticos, CD’s de bandas en ciernes, todo con esa actitud generosa y siempre fascinante de las revistas infantiles, como en mi caso lo fueron las Anteojito, y que parecerían marcar la intensidad de la pasión que las alienta haciendo estallar la unidad de cada número con más ofertas y regalos para el deleite.
El niño Stanton publicó su número 5 en abril de 2008 y lejos de suceder lo que con muchas publicaciones fugaces, demuestra ser un proyecto de largo aliento, con una contundente y representativa reunión de obra y data de artistas de variada filiación disciplinar, estética y etárea en notas sobre música contemporánea (Mauricio Kagel, John Cage, Alvin Curran), reseñas y publicaciones de obras visuales (Max Gómez Canle), traducciones de poetas a cargo de poetas, como las de Randall Jarrell (Bitar), Peter Ackroyd (Durand), Carlito Azevedo (Carrera), Paul Muldoon (Chaves), Robert Marteau (Mattoni), experiencias híbridas y performáticas con interesantísimos cruces y diálogos, como se da en la imperdible entrevista a Alfredo Prior en el primer número, o en las escrituras de Alberto Greco (publicadas por separado como plaquette con el número 5 y que son cruciales y reveladoras del mapa complejo del panorama artístico argentino de los años 60 en que se fundaron tradiciones y estéticas que nos continúan atravesando y por lo mismo son urgentes de tratar).
Al cabo de estos dos años de vigencia, la colección condensa un cosmos de escrituras en diálogo, autónomas muchas, otras en relación con el rescate de un artista argentino, muchas veces mítico o “de culto” por el estatus marginal en el que vienen circulando sus obras frente a cánones y tradiciones literarias, y a quienes la niño Stanton dedica, en cada uno de sus números, un completísimo dossier temático: Alfredo Prior, Osvaldo Lamborghini, Héctor Viel Temperley, Francisco Madariaga y Alberto Greco. Dichos homenajes constituyen algo así como un interesantísimo sistema de filiaciones en cuya órbita circulan otras más contemporáneas.

A partir de una mirada un poco rauda y fascinada me da por entrever por lo menos tres momentos, dimensiones o sustratos históricos, a partir de los artistas que comparten número y muchas veces se repiten: una línea que incluiría a Alfredo Prior, Arturo Carrera, L. y O. Lamborghini, Héctor Viel Temperley, Francisco Madariaga y Alberto Greco (la mayoría, como dijimos, merecedores de dossiers muy completos y cuidados, con reseñas críticas, análisis y trascripción de obras completas), la participación con obras y reseñas de artistas y poetas afirmados en los ´90 (Nahuel Vecino, Marcelo Pombo, Daniel Durand, Laura Wittner, Martín Gambarotta y, aunque un poco forzadamente quizás, Beatriz Vignoli, ya que considero que dentro del panorama de lo que se dio en llamar poesía de los ´90 su obra se constituye y circula de un modo particular). Es de destacar la lucidez de los ensayos críticos sobre obras o tensiones estéticas de incidencia inmediata en nuestras letras, como las que redacta Silvio Mattoni. Y los poetas y ensayistas jóvenes que conforman la tercera de estas generaciones, en la que se incluyen ambos editores (Gerardo Jorge y Victoria Cóccaro) y Mariano Blatt, Francisco Bitar, Eva Lamborghini, Noemí Aira, Martín Rodríguez, Francisco Garamona, Miguel Ángel Petrecca, Martín Armada y Valeria Meiller, en poesía y reseñas literarias, y Max Gómez Canle y Vicente Grondona en visuales, a grandes rasgos. Eva Lamborghini, Mariano Blatt y Francisco Bitar publicaron, asimismo, sus primeros libros a fines de 2007 por el sello editorial de la revista: Los conciertos del año, Increíble y Negativos, respectivamente.

Hay una clara intención en El niño Stanton, formulada ya en la contratapa del primer número, de cubrir una vacancia en el panorama artístico local de un discurso crítico atento a las producciones contemporáneas, y un anhelo de reestablecer o consolidar, a través de la difusión de obras consideradas contundentes en este sentido, pero también a través de los formatos y conexiones propuestos, la relación entre arte y vida (y de hecho, la proliferación material de los suplementos que vienen con la revista hace que pronto comiencen a circular y habitar como simpáticos huéspedes toda la casa). Considerando que esta posición se defiende con creces en cada número, decimos que El niño Stanton, al igual que el personaje histórico en que Lorca encontró inspiración para su poema, goza de muy buena salud.

El número 6 está próximo a aparecer, en este caso con un amplio dossier dedicado al mítico poeta español Leopoldo María Panero, textos inéditos de poetas argentinos, y la edición en exclusiva, en DVD, de la película de Marilyn Contardi, Homenaje a Juan L. Ortiz, de 1994.

Fernando Callero

Happy Feet

2008-08-11T09:30:00.000-07:00

Hace frío, mucho frío, para mí es como Laponia. Y eso que hace a penas un mes que empezó el otoño y los termómetros nunca bajaron de 15, qué digo, 18 grados todavía. Espero que el rock no me traicione y me ayude una vez más a cruzar el invierno.

Tengo un amigo, un AMigo, ¿se entiende? AM es una raíz muy clara. Es ese chico blanco con los ojos negros de escorpión que parpadea y sonríe en la otra punta de la barra. Está con unos chicos y yo con otros conocidos del ambiente. Un pub del suburbio de la Terminal donde tocan bandas.

Nosotros tenemos una banda. El chico de los ojos y yo. Nos juntamos dos o tres tardes por semana en casa, ponemos una base en la compu y nos dejamos llevar por las guitarras hasta la noche. Después paramos un rato, comemos fideos con cerveza o nada, hasta que se hace tarde y lo acompaño a la parada del cole.

Él vive lejos, en unas torres de departamentos de la otra punta. Nos separan dos ríos con sus puentes y mientras vuelvo caminando a casa, después de haberlo visto subirse al cole y partir es como si tuviera un G.P.S. que me indica en simultáneo por dónde va viajando mi amigo: Happy Feet, como se me ocurrió hace poco bautizarlo, por el pingüino bailarín de la película.

Cruza el primer río mirando por la ventanilla las arcadas del puente y el paisaje borroneado de las islas, con el caudal de plata oscurecida del río todo punteado de brillos nocturnos. Después, el estadio de fútbol, a la derecha del acceso. La calle x hasta meterse de lleno en la ciudad por una que le sale al cruce después de un par de semáforos ya desconectados a esa hora.

Las luces del centro. Mira hacia la plaza frente al museo a ver si están por ahí los pibes haraganeando y tomando algo, y al cabo de varios recovecos, el cole agarra por el boulevard, todo recto, hasta alcanzar el otro puente que pasa sobre la laguna y… ¡Voilá!, ya estamos en casa.

Como sé que le gustan mucho las pastas, y dado el caso de que no hayamos comido, se me ocurre imaginar que su mamá preparó ravioles y que todavía queda un poco de coca cola. Come un plato lleno, limpia todo y se mete en el cuarto. Prende la máquina para revisar el correo y si yo todavía estoy conectado, me entero de que ya llegó y nos saludamos hasta mañana.

Si la vida fuera sólo eso yo sería completamente feliz, pero claro, no todo es así de sencillo. Entonces pido más. La soledad suele jugar esas malas pasadas.

Antes se quedaba seguido a dormir en casa, ahora casi nunca (no hay que abusar del permiso de las madres), y yo no paraba de zumbar como un motor. Eso es lo que tiene Happy Feet, cuando está cerca me pongo a vibrar y cuando se va me deja más helado que Groenlandia.

Extraño sus pasitos por la casa, su manera de usar los diminutivos, que ya se los estoy copiando. Dice, por ejemplo “siestita”, “solcito” o “tardecita”, casi todos aplicados a horas del día y fenómenos por el estilo. Le meten mucha onda a las cosas sus diminutivos. Por eso no quiero que se vaya y me dan arrebatos de miedo de perderlo, de que nos peleemos o no lo dejen venir más.
Por eso, y por sus ojitos negros de piedra que brilla.
Por eso.., ¿no?, ¿qué más podría querer?
Y es mucho más bello todavía porque ni se da cuenta
de cómo consigue ponerme en marcha.
.
¡Muchas gracias
Happy Feet!

Desgrabo

2008-08-07T14:04:00.000-07:00

Rosas

2008-07-27T02:58:00.000-07:00

Cuida la paz

cuida tu debilidad

dale sentido a tu casa

dale que no hay esperar

De sol a sol labrando tierra tendrás tu pan

lo aceptaré si a la tarde

puedo salir a cantar
Vos sos capaz de aceptar
No hay escapar por un camino
Vos sos capaz de aceptar
No hay escapar, sólo el olvido

Y hay, hermosas rosas

hay tan amistoso cielo y viento en bulevar

me voy a caminar

las personas me rozan

sus perfumes me enamoran

todas las chicas

llenan su morral

con el arte de amar.

El arte de amar a algunas personas
El arte para hacerse real
El arte que no nos da ni la hora
Y nos perdona hasta mostrarnos una
Rara soledad

Pero hay
Hermosas Javier de la Rosa
Suviría, Peñaloza
Y en Santo Tomé: la 7
Y la Luján

Cambios Festival Salida al mar

2008-07-15T14:25:00.000-07:00

SALIDA AL MAR. QUINTA EDICIÓN. 16 AL 20 DE JULIO. BUENOS AIRES Y ROSARIO

PROGRAMA (con modificaciones debido a la suspensión de la jornada del martes 15 en CC Ricardo Rojas)

MIÉRCOLES 16 JULIO
CC RICARDO ROJAS SALA BATATO BAREA (Corrientes 2038)

18:00 - Charla con Ernesto González Barnert (www.letras.s5.com - Chile), Carlito Azevedo y Marília García. Presentación de las revistas Inimigo Rumor y Modo de Usar & Co.

19:00 - ERNESTO GONZÁLEZ BARNERT Chile ALFREDO JARAMILLO JOSÉ ABRAM LUJÁN NOELÍA VERA

20:00 - LILIANA GARCÍA CARRIL SILVANA FRANZETTI FERNANDO CALLERO Santa Fe LAURA CRESPI

21:00 - FERNANDO NOY MONTSERRAT ÁLVAREZ Paraguay PABLO PAREDES Chile

22:00 - DARÍO CANTÓN TAMARA KAMENSZAIN CARLITO AZEVEDO Brasil BÁRBARA BELLOC

JUEVES 17 JULIO
CC DEL OTRO LADO (Caseros 3033, Parque Patricios)

19:00 - ERNESTO GONZÁLEZ BARNERT Chile GERARDO JORGE BEGOÑA UGALDE Chile

20:00 - HORACIO FIEBELKORN ANDREA COTE Colombia HERNÁN LUCAS

21:00 - ALICIA GENOVESE STELLA MARIS PONCE Concordia PABLO PAREDES Chile

VIERNES 18 JULIO
CC PACO URONDO (25 de Mayo 217, Microcentro)

19:00 - ANDREA COTE Colombia MARÍLIA GARCÍA Brasil AGUSTÍN PRIVITERA Córdoba MANUEL ALEMIÁN

20:00 - ROBERTO APPRATTO Uruguay MONTSERRAT ÁLVAREZ Paraguay VERÓNICA VIOLA FISHER CAROLINA ESSES

SÁBADO Y DOMINGO 19 y 20 JULIO
CC PARQUE DE ESPAÑA
VER PROGRAMACION EN WWW.CCPE.ORG.AR

Tengo miedo

2008-07-13T10:53:00.000-07:00

Ahora entiendo

2008-07-13T09:16:00.000-07:00

Vamos!

2008-07-04T09:54:00.000-07:00

Festival Latinoamericano de Poesía
QUINTA EDICIÓN 2008 BUENOS AIRES ROSARIO

LECTURAS CHARLAS FERIA DE PUBLICACIONES
Entrada libre y gratuita

15 16 DE JULIO DESDE LAS 18 HS
CC RICARDO ROJAS
(SALA BATATO) CORRIENTES 2038

17 DE JULIO 19 HS
CC DEL OTRO LADO
CASEROS 3033 (PARQUE PATRICIOS)

18 DE JULIO 18 HS
CC PACO URONDO
25 DE MAYO 217 (Centro)

19 20 DE JULIO 18 HS
CC PARQUE DE ESPAÑA - ROSARIO

EN BS AS: [URUGUAY] ROBERTO APPRATTO [PARAGUAY] MONTSERRAT ÁLVAREZ [COLOMBIA] ANDREA COTE BOTERO [CHILE] MALÚ URRIOLA PABLO PAREDES ERNESTO GONZÁLEZ BARNERT [BRASIL] CARLITO AZEVEDO MARÍLIA GARCÍA
[ARGENTINA] DARÍO CANTÓN TAMARA KAMENSZAIN ALICIA GENOVESE FERNANDO NOY LILIANA GARCÍA HORACIO FIEBELKORN SILVANA FRANZETTI BÁRBARA BELLOC STELLA MARIS PONCE Concordia VERÓNICA VIOLA FISHER LAURA CRESPI MANUEL ALEMIÁN FERNANDO CALLERO Sta Fe HERNÁN LUCAS WASHINGTON CUCURTO CAROLINA ESSES JOSÉ LUJÁN ALFREDO JARAMILLO AGUSTÍN PRIVITERA Córdoba PAULA SORUCO Jujuy GERARDO JORGE NOELÍA VERA

ORGANIZAN CRISTIAN DE NÁPOLI FLORENCIA CASTELLANO

EN ROSARIO: COORDINA Y AUSPICIA EL CC PARQUE DE ESPAÑA / AECID
(INVITADOS DEL TRAMO ROSARIO EN: http://www.ccpe.org.ar/)
QUINTA EDICIÓN ACTIVIDADES EN BUENOS AIRES

SALIDA AL MAR es un festival de poesía organizado por poetas y editores, abierto a todo el público y de ingreso gratuito. Los eventos incluyen lecturas en escenario, charlas y una feria de publicaciones con material de distintas editoriales y revistas de poesía del continente.
Desde 2004 el festival reúne cada año a poetas de distintos puntos de América Latina y el país en un conjunto que incluye propuestas emergentes y otras ya consolidadas en años o décadas.
A través de lecturas en espacios grandes y accesibles para todos, el festival se propone recomponer el valor público de la poesía. Por medio de las charlas o debates y la feria de publicaciones, buscamos alentar la difusión de las distintas poéticas, pensarlas en relación con diferentes contextos y apoyar a las pequeñas editoriales que las ponen en circulación. El festival se suma así al esfuerzo que en el país vienen realizando editores de libros y revistas de poesía, distribuidores, poetas libreros y coordinadores de ciclos de lectura.
Desde 2007 el festival se realiza también en la ciudad de Rosario, donde es coordinado y auspiciado por el Centro Cultural Parque de España / AECID. SALIDA AL MAR / Buenos Aires es autogestionado, no maneja presupuesto, cuenta con apoyo de las instituciones-sede del festival en lo relativo a soporte técnico y humano. El traslado a Argentina de algunos invitados es gentilmente cubierto por instituciones en las que esos invitados trabajan (universidades, etc.) o bien por la gestión de SALIDA AL MAR / Rosario; en otros casos, la organización hace una compra anticipada de libros al invitado por un monto aproximado al costo de traslado y los mismos libros se ponen a la venta en la feria de publicaciones. La continuidad del festival depende en buena medida del apoyo de los asistentes a través de la compra de uno o más libros.

Mi primer amor

2008-05-26T14:06:00.000-07:00

Yo nunca había tenido una novia hasta que a los 19 conocí a la única.
En realidad a los 15 me le declaré a una amiga en un baile de estudiantes, lo que también no pasa de ser una forma de decir, porque lo único que hice fue quedarme toda la noche sentado al lado de ella en una de las tribunas del gimnasio, hasta que al promediar la fiesta, dos o tres de la mañana, cuando ya nuestros amigos nos habían dejado solos hacía horas para que concretemos algo, me limité a mirarla y decirle: ¿Querés ser mi novia? A lo que ella contestó primero con una exhalación de aire contenido, acompañado de una sonrisa con chispitas, para luego confesar: Hace horas que te estoy esperando.
Esta respuesta me dejó estupefacto. ¿Así que todo estaba previsto?, el baile, la ubicación de nuestro grupo en las tribunas, el disimulado irse poco a poco, dejándonos solos, de los otros chicos. ¿Cuál había sido entonces mi aporte?, me preguntaba, mientras hurgaba con la lengua la cavidad dulzona de la boca de Ana Laura que, de ser una amiga, pasó automáticamente a ser una húmeda extrañeza con gusto a chicle.
Por ese entonces yo ya no tenía término medio, así que después de transar un rato en el oscuro de la pista le pedí que me acompañara hasta mi casa donde yo disponía, desde hacía unos meses, de un cuarto en planta alta con entrada independiente por el garage. La palabra “bulín” no existía para mí ni para ninguno de los pibes de mi generación. Una palabra horrible, por cierto, de la que mucho después me vine a enterar por escuchársela decir a los grandes, y de la que hoy sólo puedo rescatar el hecho de que quizás se trate de la palabra “Limbo” dicha al revés.
Caminamos por la noche de las calles de Concordia, en pleno invierno, tomados de la mano, y en cada esquina confirmábamos nuestra realidad con muchos besos. Yo recordaba lo que nos había dicho por ese entonces un reemplazante joven de biología. Que el cuerpo humano era ni más ni menos que un auto, una máquina, con una parte electrónica, liviana e invisible (algo así como el sistema nervioso del hombre), y otra mecánica, ciega y pesada, que obedecía a los impulsos de la primera (la densidad de los miembros, los tejidos, la sangre y los músculos, en fin, la carne). Para los asuntos del alma no había comparaciones. Y con respecto a esto nos decía que esa era la parte del asunto más delicada, en donde entraba en juego lo de “creer o reventar”, que era lo que precisamente, yo sentía aquella noche.
Creía que iba a reventar, como un neumático.
Así discurríamos entonces, la pequeña Ana Laura y yo, cebándonos en cada contacto con los limbos y las profundas respiraciones.
En esa intimidad acalorada ella lucía roja como una manzana deliciosa. Era una peticita hermosa, regordeta, de pelo rubio lacio, muy fino. Sudaba perlas perfumadas en el bigote y en otras zonas más ocultas, mientras yo la amasaba contra la cama sin un sentido preciso. Teníamos prácticamente la misma edad, pero en mí todavía no se manifestaba, como en ella, el envión del deseo de una forma dispersa, sino en concentrados acicates nerviosos en mi antenita genital, endurecida y corcoveante, a la altura de mi bragueta.
Le lloré por teléfono cuando a los pocos días me despachó. Le dije que la amaba. Ella entendió que era mentira y tenía razón. ¿Cómo lo hizo? Igual que la declaración prefabricada del baile, estoy seguro, pero ¿Cómo? Que yo no la amara no significaba nada entonces. ¿Acaso ella sí? El punto era que me había abandonado, sin más argumentos que el de que yo me concentrara más en mi guitarra que en ella cuando me visitaba por las tardes después de hacer las tareas. ¿Qué pretendías, Ana Laura, que yo hiciera con semejante barullo de libertad desperdigada entre las Cantarock?
A mi me daba una curiosidad copada transarte la boca dulce como una naranja Pindapoy. Una naranja de ombligo recién descongelada y mordida a la siesta en el balcón de lozas calientes sobre la calle Bolivia.

La próxima y definitiva mujer me caló el corazón de otra manera, en trance de andar también yo apuntando la jeta hacia muy otro punto tibio y amargo de algo que, en perspectiva, daría más a comparar con el corazón macizo y grávido de un durazno (o en todo caso de una arquitectura menos atomizada que la de la naranja, toda su realidad formada de geométricos compartimentos en torno de un carretel estrecho de vacío), no sé cómo terminar la frase…, de otro palo. Fibras rosadas entre los dientes, quiero decir, mezcla de té y frambuesas apuradas en verano, otoño, invierno, primavera, verano, y así durante seis o siete años fuimos a la deriva.
Vestía como Lou Reed. El pelo colorado, raleado en casa por ella misma frente al espejo una mañana de invierno, en forma de tasa, sus sombreros pop de terciopelo mentira, con pasamanería, todavía conservo los bocetos en un cuaderno, y fotos flasheadas mal, con ella como modelo, o yo. Los sombreros “Simón”. Siempre en un camarín, en un hotel vacío de Vera, en una pista.
No era lo que solía decirse una chica de interés. Era una artista. Una mente sin casi palabras que me conmovía con su gestualidad precavida y varonil. Tomaba las líneas de la punta de los lapiceros y escribía el futuro.

(Extracto de mi nueva novela Samael aun peor)

Leen en La urdimbre Pontoni, Guipponi, Callero

2008-04-16T02:59:00.000-07:00

Night by the sea (Theodor Stephanides) Traducción Fernando Callero

2008-04-13T07:49:00.000-07:00

Night by the sea (Kalami, Corfu: August 1939)

We sat beneath the silent stars of heaven
Upon a rock the sun had scorched all day,
And felt within us and around the leaven
Of night's reprieve to life.
~*~
Below us lay
A blackness where the wavelets stirred and rippled,
Unseen, along a darkened beach; but soon,
Lit by a brightening sky, their crests were stippled
With silver spores sown by a rising moon
Until the quickened sea became a flowering
Of living quivering silver.
~*~
Then the night
Thrilled us once more with awe for, from a grove
Of cypresses that crowned the headland towering
Across the bay, a shepherd's piping wove
A tune of high thin threads of shivering light

© Theodore Stephanides CITIES OF THE MIND 1969

Una noche junto al mar

Nos sentamos bajo las silenciosas estrellas del paraíso
sobre una roca que el sol había quemado todo el día,
sintiendo dentro y alrededor nuestro fermentar
la tregua de la noche.

Debajo de nosotros se extiende
una oscuridad con olitas batidas y rizadas,
invisibles, a lo largo de la playa negra, pero de pronto
aclaradas por un cielo brillante, sus crestas punteadas
de esporas de plata esparcidas por una luna creciente
hasta que la ligereza del mar deviene una
florida plata palpitante de vida.

Y ahora la noche
nos estremece con el pavoroso bosquecito
de cipreces que corona la torre de la punta
al otro lado de la bahía, un gemido de pastor entrelazado
con una armonía sublime de fina hebra de luz estrellada.

Este poeta, médico y naturalista nació en India en 1896, de padres griegos. Tuvo la doble nacionalidad griega e inglesa. Fué amigo personal de los hermanos Lawrence y Gerald Durrel (naturalista, zoologo) Descubrió tres especies microscópicas de organismos acuáticos y un crater en la luna. La traducción forma parte de mis primeros ensayos en este arte así que quien quiera hacer sus aportes puede postearme y le estaré agradecido. Fernando Callero

2008-03-25T01:10:00.000-07:00

2008-03-25T00:43:00.000-07:00

Increíble, de Mariano Blatt

2008-03-23T07:27:00.000-07:00

Ed. El niño Stanton, noviembre de 2007

“Escupo sobre lo bello moral y los que vanamente lo admiran cuando no produce ningún placer”
Epicuro

Un campo de deportes a las cinco de la tarde. Siete pájaros que son puntos negros inquietos. Una avioneta que pasa cada dos por tres. Pibes guapos con camisetas de equipos de fútbol de la B. Cervezas, vacaciones, éxtasis, baile y mate.

Mariano Blatt (Bs. As. 1983) propone en esta primera publicación en formato libro una escritura ligera. Una palabra que festeja la fragilidad del instante sin miedo, en estado de gracia sostenida. Una música. Un paseo por el campo desde donde, con poquitas cosas, amigos, ceremonias mínimas, nos vamos tornando sublimes.
Una púa que fuera saltando y cayendo, a un ritmo versátil, incluso reversible, sobre los mejores momentos del surco del devenir, de la dimensión tiempo.

“en el momento en que iba a escribir que pasaba una avioneta, pasa una avioneta”,

“y en el momento en que iba a escribir que tomaba mate tomo mate”

“Increíble” se compone de dos extensos poemas. El primero: “El fin de semana del tigre”, tiene una estructuración libre, en forma de pequeños segmentos narrativos distribuidos con la intermitencia de apuntes diarios en los que un sujeto-personaje va ensayando una escritura y accediendo poco a poco a un sentido, o al menos a la protoforma de un sentido, en esos fragmentos instantáneos de experiencia. Una suerte de guión para un libro futuro (y esta es una palabra clave en Blatt)

“Después hubo una tarde en que me di cuenta del truco.
Estoy escribiendo un libro, me dije, un libro sobre lo
que está pasando pero más todavía sobre lo que hubiese
querido que estuviese pasando. Lo que estaba haciendo
era decir agarro y escribo un libro sobre el fin de semana
del tigre, si no puedo le saco una foto y si eso tampoco,
intento hablarlo con mis amigos”

En líneas generales podemos decir que “El fin de semana…” cuenta las aventuras de unos chicos que se encuentran al azar, durante unas vacaciones, vagando por una zona balnearia. Figuras de perfil delgadísimo que reclaman del lector que desperece su antena para captar su complejidad vital, de otra manera inabordable: El Pocavida, El chico del espacio y El Pibe de oro, enaltecido por el amor. Despegados del pasado, o apenas recortados de una ficción biográfica recién forjada. Flotando en el espacio, yendo hacia un abierto sin límites. Verdaderos.
El tono es bucólico y se acerca mucho a esos pastores que Virgilio pone a circular en la utópica Arcadia de sus églogas, sólo que en Blatt no se oyen lamentos, a pesar de la presencia de un amor contrariado.

El segundo: "El Paraíso, el Espacio Exterior”, también narrativo, sólo que estructurado de acuerdo con un patrón musical, recursivo. El título se repite en forma de anáfora al comienzo de bloques de versos de cantidad irregular, sin que por ello se despisten de la música. Plantea una suerte de ascesis basada en la enumeración de todo lo que al poeta le provee felicidad: una charla con amigos, “una canción que viene con un sonidito increíble”, el baile, “Los diferentes tipos de drogas que usamos para estar bien”, zapatillas, un chico de Argentinos Juniors para toda la vida, el mate, El Paraíso, el Espacio Exterior.

La poesía de Blatt, según sus palabras, comienza hace cuatro o cinco años con el hallazgo de un libro de la poeta Andi Nachon y con la apertura de su primer fotolog http://www.fotolog.com/nebraskanevando, donde comenzó a subir fotos con textos breves superpuestos. Tiene una modalidad de trabajo que no se limita al formato tradicional de plaquetas y libros sino que aprovecha los sitios gratuitos de Internet para poner a circular su poesía en contextos de comunidades virtuales. La versatilidad de los soportes informáticos y las posibilidades de publicación e intercambio inmediato que ellos aportan logran que su obra adquiera un carácter y una estructuración abierta, en permanente proceso de construcción. Una poesía simple que irrumpe desafiante con una contundente propuesta en el complejo panorama actual de las tribunas literarias.

“En la mesa quedan migas de pan y la pava que se usó
para el mate, sin agua. En el jardín, una botella de
cerveza a la mitad en un huequito de la tierra. Quedan,
en la cocina, tres pares de zapatillas llenas de arena y
suena una canción que le quedan dos minutos. A mí me
quedan unas ganas re grandes de estar sentados los dos
como estuvimos varias veces, y sin hablar. Entero ya no
queda nada y eso es así desde que se empieza. Pensaba
que lo que iba a contar podía emocionar porque pensaba
que los que me escucharan iban a pensar que
también eran mis amigos.”
(de El fin de semana del tigre”)

Sitios de M. Blatt
http://www.fotolog.com/arrepentirse
http://www.myspace.com/increible_
http://www.fotolog.com/mendozs

Fernando Callero

Al Rayo del Sol

2008-03-18T17:38:00.000-07:00

Las mañanas
Las antenas
Los
añosos eucaliptos

Se ve toda la playa desierta y sucia, con la arena clara endurecida y mezclada con gris, como si le hubieran soplado ceniza, las sombrillas de palo, con sus graciosos bonetes de paja cosida y un mechón castaño, suelto, y al voleo. El mangrullo de los bañeros, otros palos grises enterrados sin sentido preciso alrededor, como un palacio vegetal abandonado en una isla. Los otros mástiles son caños en L que sostienen los alójenos, pintados de rojo, y aparecen detrás de la escalera de cemento amarillo municipal.
Un poco más acá, más postes amarillos y bien enfrente, justo donde el río hace la curva, una cancha de fútbol con arcos también de palo, apoyada en uno de ellos la bici roja del pescador.
Domina la cancha una torre de alta tensión, parecida a cualquiera de nosotros, sólo que en versión gigante y duro, con dos bracitos cortos, de robot, parece estar levantando un alambrado para que pasen las chicas sin rajarse el bombachudo.

Viene el tren
Se escucha el pito venir de Santa Fe.
Desde el cartódromo un motorcito
le contesta con berridos de ternero.

Vine temprano a hacer reportajes a las garzas del bañado, por eso es que estoy parado al final del terraplén, haciendo equilibrio entre las trochas, que es desde donde mejor se ve todo el terreno anegado donde antes hubieron casitas y ahora pájaros que saltan cada dos por tres como si los descorcharan desde un refugio entre las matas.

Comienza a chasquear la vía como una víbora y al otro lado del río, cruzando el puente de hierro, ya se distingue la luz del frente de la máquina, así que salto.

Decía que vine a hacer reportajes a las garzas blancas y a las vacas locas, ahora que junio campea una mini primavera en este invierno.

Ya está viniendo el tren, y mientras dure su pasar no voy a ver las verticales rasas de la cinacina y de las pajas, incluso el ras cortito de esos patos marrones, las puntitas de las alas amarillas y los picos naranjados.

El último vagón es una chatarra roja, toda arruinada, como a balazos, donde van dos mozos de blanco que me saludan con las manos en alto.

Vuelvo a ver las vacas y los patos, la cinacina y la paja y ese ojo de agua como de mercurio meado.
El bañado.

Esta es la viga del presente

Por el terraplén viene el viejo ese, loco,
que pelea con el perro
Se sienta en una piedra y empieza
a enterrarse la mano tembleque
con arena.

Los arcos de las garzas
son parapentes de gasa
remontando atrás de él.

Se incrementan las chapitas
de los píos de los bichos
al traspasar los rieles
grises, de hielo.

Y aparecen estos tres, flacos cazadores de fija y honda,
toda la facha arrebatada, zapatillas coloradas, buzos de tela avión,
briznas de pasto imantadas a la fibra de los cuellos polar.

–Se comen las garzas.

Saltando en los rieles
parecen notas en un pentagrama.

–La otra vez, con los perros,
cazamos una banda.

Rewinnnn

Tres perros de esquina
Dos caballos sueltos
Un perro solo, de puerta,
Otros ladradores, invisibles
Castañuelas.

Th!

Th th th th!

Las puntas de las alas amarillas
y el piquito como una cuncua.

Un jardín de lotos celestes
a lo largo de la costa.

Un pescado muerto, panza arriba
Lo doy vuelta con un palo.

Todo el cuerito del lomo
Es atigrado.

Una banana en pijama
con las patitas comidas
por donde le va
saliendo el relleno.

Una boga también muerta y panza arriba
removida todo el día
por el flujo
del agüita.

Pobrecita.

Llamas en la arena y todo al ras del agua y de las islas desde que el sol cabeceó el arco del horizonte y empezó a dar de coté. Cabecita de hornalla trepadora, asomada, vertical. Oro del aire veteado de plomo y otros grises, ¿qué se escurre?Llego aquí sobre las nueve, echo todo un vistazo de 180º y me tiro en el pasto de la barranca que da a la arena de la playa. Veo siluetas que van apareciendo, como puntos de luz robados a la cera de la piel o a las chapas de la indumentaria, cosas que me revelan que aquí ya comenzó la derrotation. La esgrima pelada de los corredores, de los caminantes a conciencia, de los que resoplan y escupen, químicamente removidos sus alvéolos, todo el complicado set aeróbico.

Hace mucho

La vía
Para allá queda Buernos Aires
Para el otro lado Chajarí y Brasil
Por abajo del puente cruza el arrollo
arrastrando agua lechosa de desagües

del mismo lado,
ahora que son las cuatro
empieza a venir el olor ácido y dulce del pino
y con las rachas calientes de viento
también el ruido de las sierras
del aserradero de Blasco

todos los ranchos desaparecen
al rayo del sol

el río no se ve

Dice el chico del Nebel
que sabe mucho de pájaros

“el hornero sabe caminar como nosotros,
levantando una pata por vez,
el gorrión va como esquiando
con las dos fijas para adelante
pero igual maneja bien

debe ser una cosa nerviosa
yo qué sé”.

Sentados en la chapa marrón del techo
de un galpón que dice
Vote Busti – Cresto
y uno con un ladrillo va y se pone a escribir
“Coger”

Fernando Callero

Muestra "Interfaces 7"

2008-03-13T02:13:00.000-07:00

Inauguración Viernes 14, 20 hs
Museo Municipal de Artes Visuales - San Martín 2068 - Santa Fe

Obra en proyecto
Por Fernando Callero

Contactos
Interfaces, según creo entender, es un programa nacional en desarrollo orientado a promover intercambios entre grupos de artistas y gestores culturales emergentes de distintos puntos del país. Está diseñado a la manera de un juego que comienza con un mapa desplegado en una mesa, en el que previamente se han señalado dos o tres puntos clave, a partir de los cuales cada uno de los grupos seleccionados comenzará a trazar derroteros y estipular estrategias de contacto. Un poco más adelante, y ya en camino, el juego asume la forma de un tour donde el tablero se propone como un mapa de ruta, arrugado de tanto abrir y cerrarse en el regazo del copiloto, cuando para colmo resulta que es pleno invierno, a la mañana temprano, la neblina se cierne sobre los invisibles contornos de la pampa, y no es extraño el hecho de que pocos conozcan el camino ni, mucho menos, el destino.

A demás de las comunicaciones previas por mail y el viaje en el que ya nos hemos embarcado, las reglas de Interfaces prescriben aun otras auspiciosas incomodidades, tales como citas a ciegas, charlas, negociaciones, convivencia, separaciones, reencuentros, preparativos y celebraciones. Todo un ritual con desarrollo narrativo abierto, pasadizos disponibles a cada momento para derivar el programa, por capricho, o por necesidad, a la manera de esos libros de la colección “Elige tu propia aventura”. Se trata de tramar las estrategias de un encuentro para que su rendimiento sea óptimo, ya que el destino no se trata precisamente de un cierre sino de una apertura, un diálogo entre grupos de artistas y sus producciones.

Con esto quiero apuntar el hecho de que Interfaces se parece mucho a lo que hoy en día ciertos críticos y artistas entienden por “obra”.

El programa, en principio, podría leerse en los mismos términos que esas tradicionales jornadas olímpicas patrocinadas por municipios, en las que, con un dudoso criterio escolar, se fomenta, más que el diálogo, la competencia, o el hecho de “descubrir” y dar a la “publicidad” obras de artistas que van a ser premiados con la habilitación de espacios legitimados para su exhibición pública. Pero creo entender que el propósito, o el alcance, de Interfaces trasciende ese gesto mediático, ya que a partir del trazado de diferentes recorridos y experiencias de cruces entre grupos de artistas y gestores en vigor permite destacar regularidades y variables de relevancia para dar cuenta del estatuto actual del campo artístico “contemporáneo”, sus proyecciones y las premisas de base a partir de las cuales los artistas y los grupos de gestión se comprometen con su trabajo.

Teoría práctica
Si hay algo finalmente convenido en la escena contemporánea de las teorías del arte es precisamente la dificultad que supone el intento de construir, a la manera moderna, un sistema de enunciados generales para responder a los interrogantes que se plantean en cada una de sus áreas, vale decir una Estética. Si bien en un momento del siglo pasado la Semiótica, heredera de la Lingüística, se postuló como una disciplina social piloto capas de encontrar y desarrollar, en el campo común de las disciplinas que trabajan con signos, una epistemología comprensiva, el campo de las prácticas artísticas actuales, especialmente el de las “artes visuales”, pone en cuestión las gramáticas y poéticas desarrolladas por el discurso teórico crítico orientado de acuerdo con tales principios.
Lejos de desalentarnos, estos avances y retrocesos sólo vienen a confirmar la quizás no muy “científica” pero sí de todo punto feliz intuición de que es precisamente en ese margen de incongruencia donde se sostiene la dinámica del dialogo que hace posible la Historia, la historia de la réplica insaciable entre el hombre y el mundo, aun cuando estos extremos, hombre y mundo, no sean más que abstracciones inferidas de una misma cosa llamada “realidad”, esa totalidad compleja, ciertamente, y de múltiple estratificación, pero en cuya incomprensible trama el hombre continúa encontrando habitación.

Un recorrido por el campo del arte “joven” actual, como el que propone Interfaces, comienza a describir y definir un perfil de lo que ciertos sujetos comprometidos con el quehacer artístico proyectan en relación con problemáticas pretendidamente “anacrónicas” o “demodé”, tales como la identidad y la pertenencia a ecúmenes simbólicas, donde las referencias geográficas, históricas y culturales que le otorgan sustento semiótico se funden y enriquecen ahora con atrevidas intervenciones de la intimidad.

¿En el marco de qué parámetros la experiencia de un artista de registrar en video un paseo nocturno en bicicleta por calles desiertas del barrio extrae su sentido “artístico”? ¿Cuáles son las coordenadas en que se desarrolla esa obra? Hablo no sólo del espacio y del tiempo, problemas sobradamente tratados en relación con la ontología de las imágenes registradas por medios mecánicos y electrónicos, sino también del horizonte de recepción y de los medios disponibles para la circulación de tales propuestas.

Con la séptima edición de los proyectos Interfaces y a partir de los recorridos locales y los cruces que el proyecto promueve, el panorama de la actividad artística emergente del país poco a poco va desplegando su mapa particular por sobre ese otro de carácter geográfico que le sirve de pretexto.
Este tipo de operaciones políticas, tendientes a otorgar visibilidad a nodos de producción artística y cultural alejados de los centros, trazando derroteros topográficos, pueden ser sospechadas, desde ciertas perspectivas críticas, de estar programadas de acuerdo con criterios perimidos, como el de pretender establecer una equivalencia explicativa entre pertenencia geográfica e idiosincracia estética. Pero en nuestro país este tipo de gestión hace justicia a un hecho puntual: la situación de coexistencia de zonas culturales de desarrollo discontinuo.
Con esto destacamos la variable geopolítica local respecto de los centros hegemónicos de que no todos estamos comunicados, si esto significa disponer democráticamente del acceso a la información y a recursos de subvención, promoción y circulación que otorgan estatus, visibilidad y dinámica a un campo específico, como lo es, en este caso, el de las artes visuales.

Previews
De primera impresión, el corpus de obras de las falanges santafesinas y roquenses dan cuenta de varias coincidencias, sobre todo en lo relacionado con la tematización e incorporación de la persona, tanto del autor como del espectador, en las producciones. El artista no ocupa sólo un lugar en la firma que garantiza su autoría, el espectador no se reduce a acatar el rol de un otro que descifra y coopera en la configuración semántica del significado del “mensaje”, sino que ambos comparten una trayectoria en la que el tiempo habilita y gestiona sucesivas renegociaciones, por lo que el sentido debe leerse como construcción dinámica en la que el sujeto interviene como soporte y como elemento constitutivo de la forma.

Por lo que pude observar, en los artistas de Roca se da una tendencia más marcada hacia una actitud preformativa del arte, una poética de la acción y de la intervención, con mixtura de materiales y códigos, a veces irónica, paródica, otras meramente analítica, que toma referencias locales y cotidianas para forzar nuevas palabras en su significación: entretenimientos y medios de transporte urbano demonizados, colages de carteles publicitarios construidos o, quizás mejor decir, destruidos, en colaboración con agentes naturales, como el tiempo y las desavenencias del clima, conformando ruidosos mensajes sobre la base de rasgaduras, palimpsestos y superposiciones donde esa misma violencia se exhibe como reescritura del devenir y su pertinaz efecto destructor transformador. Experiencias mixtas con construcciones que incluyen materiales biológicos, emplazadas en recintos industriales no contemplados para su empleo artístico.

Con respecto a las propuestas santafesinas, con mayor o menor grado de violencia los íconos y las formas de la identidad son sometidas a revisiones: el paisaje, por ejemplo, y sus naturalizadas modalidades de percepción y representación son sometidas a insidiosas trampas cuyas operaciones devuelven nuevos anteojos para su transito y contemplación, renovadas significaciones que impugnan sus rígidas gramáticas ideológicamente cargadas, saturadas, enmudecidas. La amistad, las relaciones, las auto representaciones del cuerpo y los regímenes de la memoria en obras que exaltan la subjetividad de manera tal que pueda volverse externa y ponderable a la luz de un ojo otro que las habilita para decir y con su flamante palabra regenerar su discurso domestico.
Quizás estas experiencias tan difíciles de nominar y que se desarrollan en un campo igualmente esquivo a los motes y a las etiquetas teóricas encuentren un común sentido en el hecho de constituir operaciones poéticas descontracturantes que actúan no ya desde la asepsia de un espacio y unos medios marcados culturalmente como artísticos, sino que se lanzan al mundo factual cotidiano para ejercer su violencia transformadora, sus minúsculas pero, ya vemos, inquietantes revoluciones.

Fernando Callero

La codicia Celeste

2008-03-11T03:09:00.000-07:00

D.A. Fleischer / Ediorial catalogos 2005

La codicia celeste es la tercera novela publicada de D. A. Fleischer, escritor santafesino residente en Buenos Aires. La dos anteriores, Vistiendo a Jimmy Dean y Corfirias, inauguran con destreza cinematográfica un espacio narrativo ambiguo en el que coinciden los caminos del realismo y el fantástico sujetos a una regulación moral, escatológica. Un devenir histórico asentado en claras referencias actuales, pero captado en un entre utópico, ideal, donde lo real y lo onírico desmesurado se confunden en el magma de una escritura siniestra. La oscuridad de la tinta, el filo de la pluma que desgarra el vacío para grabar en su surco seres excesivos y monstruosos, desterrados del programa verbal de la cultura. Seres incorrectos, viciosos y dañinos, caídos, mal paridos, que buscan acceder, por el camino del mal, a la belleza. Una vía negativa, con reminiscencia de las disparatadas conspiraciones arltianas, que busca el cielo a partir de la exploración de lo abyecto. El exiguo y vanidoso cielo del dolor humano.
La codicia celeste irrumpe en este contexto con la contundencia de un bloque sintético que condensa con pericia todas esas energías ya ensayadas, pero a la vez, y por la misma prepotencia del gesto, expandiendo su violencia hasta lograr que esa conquista se vuelva, como con desdén, contra sí misma, destruyendo el contrato en que había pretendido fundarse. Vaya soberbia.
Se trata de la una novela extraña, extraña a la lengua y a las tradiciones. En líneas generales, cuenta la epopeya moral de un joven escritor en una Buenos Aires cercana y actual pero signada por una urgencia extrema que, paradoja de la desesperación, crea la ilusión de estar a punto de ser futura. Abandonado súbitamente por la capacidad de invención y a la deriva en un margen oscuro de connotaciones dantescas, el joven Bautista decide pactar con las fuerzas oscuras que ve pulular en el ambiente de las fiestas nocturnas que frecuenta. Comienza a descubrir así varias puntas de una trama compleja, una conspiración nacional de alcances imprevistos que incluye a funcionarios del gobierno, dealers, prostitutas, ritos satánicos propiciados por cierta logia maldita conocida como “La Hermandad del Plata” cuyo líder espiritual, El Sanguito, aparece como una figura esquiva a la cual mil máscaras confeccionadas de pura oralidad popular intentan otorgar entidad. Se suman a la olla podrida escritores mediáticos, Menem, tecnología, underground y sesiones de D.J. en clubes colonizados por las drogas químicas. El porno y el narco son géneros consolidados en la cotidianeidad de la conducta de un cuerpo social corrompido, de fronteras borrosas y atravesadas por ejes de poder igualmente borrosos.
Un enigma complejo orienta las acciones de Bautista, el escritor, el héroe de dudosa moral que resigna, a manos de la bruja Vivi la Newyorkina, su poder sexual a cambio de un hechizo que le devuelva su poder de inventiva. Pero el conglomerado de mitos que prolifera en torno de una realidad nacional distorsionada neutraliza sus fantasías y, finalmente, se rinde a la pujanza de la corriente de los hechos y testimonios puros, dándoles rienda suelta para que digan lo que tienen que decir por sí mismos. Y pacta con el Sanguito, y es iniciado por tortura física en la hermandad, y es tatuado en el reverso del labio inferior para luego ser mentor de la Pastilla negra que “La Hermandad…” venderá a 200 pesos en la fiesta de navidad del Loop & Freak. Una pastilla envenenada. Un diciembre extraño en el que la nieve hizo o hará de Buenos Aires un film navideño y sangriento del Hollywood menos correcto.

Fernando Callero

Rapsodia bohemia por Flaming lips

2008-03-01T16:24:00.000-08:00

Negativos (de Francisco Bitar)

2008-02-25T18:28:00.000-08:00

Negativos
De Francisco Bitar
Ediciones “El niño Stanton”, Bs As, diciembre de 2007

por la cadena de objetos
que me remolca a la realidad:
F.B.

Negativos es el primer libro publicado de Francisco Bitar (Santa Fe, 1981). La edición está a cargo de “El niño Stanton”, una revista porteña de poesía emergente que además se dedica a la publicación de libros de poetas noveles. Una edición muy cuidada, de accesible lectura, en cuya tapa y contratapa una fotografía panorámica representa la captación de un rayo de luz en la pantalla de acrílico de un cartel publicitario vacío, al costado de la ruta.

Negativos, en correspondencia con la imagen de tapa, es un libro de una belleza extraña, crepuscular. Se compone de cuatro partes. La primera, “No queremos estar tristes", está conformada por una serie de poemas que, exceptuando la rara joya del primero, “Sierra al ciervo”, se desarrolla a la manera de un pequeño retablo, o secuencia de fotogramas en cada uno de los cuales se registran breves escenas domésticas, momentos de intimidad estructurados de acuerdo con detalles mínimos, aunque suficientes para dejar planteado un drama que les otorga unidad: un viaje, una conversación de amigos, una pareja planificando su casa, el momento de la captación de una foto familiar.
En “Perspectiva Ceilán”, las referencias cotidianas sufren un extrañamiento, el lenguaje discurre en la forma de una serie de apuntes remotos de una soledad que se empecina en ir apuntando su realidad en esos surcos. Una crónica toda hecha de lateralidades en relación con algo que no puede expresarse más que en el lenguaje mudo de los síntomas.
“Spleen bajo el agua” ofrece una tira de fotogramas más acotados a un contexto autónomo, y esto aparece marcado desde los títulos, que en su mayoría hacen referencia a oficios o prácticas: “Poema del arquero”, “El rutero”, “Poema del nadador”, “Asado de leña” (que habla del atavismo que subyace en el gesto del hombre de asar la carne y que lo comunica con su etapa primal de cazador), “La noche de los mecanismos” (drama en dos partes: el auto no arranca a la mañana, el mecánico en su fosa encargándose de resolver el enigma de los mecanismos). Estos poemas tienen una construcción de marcada filiación estética con la tradición de la poesía objetivista, particularmente en su versión americana y sus ecos en la poesía argentina de finales de los años 80. No obstante el objetivismo es una referencia que atraviesa todo el libro.

El último segmento, “El recurso al diario”, vuelve un poco sobre ese afán de ir apuntando lo real en surcos, memorias de corto alcance, como quien fuera poniendo cartelitos a las cosas y ensayando relaciones que las pongan a funcionar juntas. Algunos poemas completan una historia en sí mismos, otros van ligándose a los de su contexto inmediato, en la modalidad atomizada de las zagas de héroe, en forma de aventuras, sólo que aquí su héroe es una suerte de dispositivo enunciador que va asumiendo diferentes máscaras.
Finalmente el libro alcanza una unidad que el título sabe captar perfectamente: instantes crudos, secuencias, tiras de fotogramas de morfología inconclusa o en relevos de modalidad atómica.
Hay una excepción, como ya he expresado más arriba, en relación con un texto que irrumpe al principio y que instala una frontera que, en particular, creo que el libro ya no vuelve a transitar. El primero. “Sierra al ciervo”. Un texto de melancólica y exótica belleza.

Sierra al ciervo

Al salir, el ciervo está tirado
al pie de la puerta, lagrimeando.
“No puede más con su cabeza”
piensa el hombre, se mete en su taller
y sale con su sierra de mano
“La trajo arrastrando desde el bosque”.
El hombre aplica sierra al ciervo
que muere bajo su cornamenta;
“Por alguna razón les crece este ramaje,
hasta matarlos a veces, en la cabeza”.
Al primer contactote la sierra
salta el sarro en virutas
luego polvo y hacia el centro
del cuerno un blanco real
[ ]
el hombre está de golpe del otro lado
y detiene la sierra justo delante
del ojo de mujer del ciervo.
El ciervo, conmovido, se levanta. Tiembla.
El hombre entra y sopla el serrín
del trabajo en las mangas de su camisa
arriba de las marcas pegajosas
del desayuno sobre la mesa.
De parado con su taza de café
mira desde la cocina cómo el ciervo
regula su nuevo peso
con movimientos cortos:
es un ciervo joven, los ciervos son viejos
sólo a último momento.
El hombre gira y espanta
las moscas de la mesa –
son más cada mañana,
un día tendrá que hacer algo.
Por el momento
deja la taza en la bacha
vuelve con el trapo
y borra cada marca.

Regalo de Ceci (a little bit of soul, de Kid Loco)

2008-02-25T05:59:00.000-08:00

Albañil

2008-02-20T15:51:00.000-08:00

El albañil temeroso le escribe confundido en la mente este poema de amor a su compañero y a dios con un estilo chamullado que aprendió de leer la Biblia en otro tiempo en una granja porque le da vergüenza que le guste tanto el tipo porque los dos tienen familia = cree matar dos pájaros de un tiro.

No sé qué podría estimularme
más que ser llamado a comparecer
a los pies de tu trono magnífico

si

nada más con verlo vacío
y no tan frío (porque es reciente
el levantamiento de tus muslos
remolones, cuyos calores
permanecen)

ya me alcanza para meterme
hormiguitas abajo
del ombligo,
amiguito.

Se nos ha ido la mañana
con la instalación de los artefactos
de baño en los departamentos
del centro,

hasta que por fin pudimos sentarnos
en la cabina a charlar con
un par de cervezas frías
y la radio

y la tarta que hizo tu mujer

con pollo, queso fundido,
huevo duro y zapallito,
cosas que nunca me gustaron
de chico

pero ahora, no sé por qué
me lleno la boca con ese mejunje
de pasto y leche
y te termino diciendo:

¡Qué rico!

¿Escuchás vos también,
o acaso sólo yo
ese insistente temblor
como de los vaivenes de dios
entre las torres?

Blues de Danita (pique sobre el manuscrito)

2008-02-19T11:58:00.000-08:00

2008-02-19T11:57:00.000-08:00

2008-02-19T11:55:00.000-08:00

Us Army

2008-02-19T05:11:00.001-08:00

Cumple seis meses

2008-02-07T12:11:00.000-08:00

En la página de la editorial Ediciones bajo la luna, aparecen las reseñas que ha venido cosechando "El espíritu del joven Borja", la niña de mis ojos.

http://www.bajolaluna.com/bajo%20la%20luna%202/el%20espiritu%20prensa.html

Al rayo del sol

2008-02-06T11:11:00.001-08:00

El pastito horqueta hace yoga en la loma
se tuercen en una comba laaaarga
con el viento del este
que anuncia el cambio del tiempo
no joden a nadie, los pastos, es más
vistos al ras, tal y como los estoy viendo
ofrecen un show espléndido
pero el perro enmascarado
se acerca al trote cortiro
resopla malhumorado
ya sabemos como son estos
desgraciados
y los empieza a arrancar
envidioso

manoteo el bastón y le doy
huira!!
con la manija en el lomo

estos no son pastos horquetas, pero no encontré fotos. igual, parece que tienen bichos.

Paraná Poesía, una gran fecha el sábado

2008-02-05T11:12:00.000-08:00

El sábado fue el tercer encuentro del ciclo, con Francisco Bitar, Marcos Barberis, Fernando Callero, DJ Buenomozo, Gonzalo Castelo, Marcelo Mangiante, Sebastián Bianchi, Ariel Delgado, Matías Herr, Milena Berlatzky, Maxi Sanguinetti . El cierre musical estuvo a cargo de Salvador Bachiller, donde aprovechamos para presentar nuestro simple Avión (ver tapa debajo). Muchísimo trabajo y buena onda por parte de Lucas Mercado y Marita Balla, los organizadores, los poetas también, Marcelo Mangiante y su descabellado libro Descartes, Matías Herr y sus descripciones delirantes de chatarras cibernéticas, Melina y su cándida poesía de la vaca dedicada a sus amigas,las postales grasosas de Maxi Sanguinetti,las torpesas de Barberis nuevos amigos desde entonces. Un lugar increible, tipo gruta submarina que nos amparó cuando se largó la tormenta y debimos trasladarnos de la terraza al auditorio del subsuelo. Después, a bailar a un club en el mercado central y amanecer haciendo pis en la garita del fluviales y el regreso. Gracias Zurdo y Martín y tambien Pamela, Mora, Carmela y Chachi (altas chicas!) por el aguante incondicional. Ahora faltra la última fecha, el cierre, y esperemos que pronto haya más de estas fiestas de la palabra. Creo que en Rafaella se cocina una con invitados como Fabian Casas, pero no quiero ser indiscreto. Ya se habilitará la data en su momento. LOS QUIERO; AMIGOS! Fer

Cronograma última fecha

Sábado 9 Febrero
Poetas invitados: Rudy Astudilla, Juan Meneguín, Miguel Ángel Federik, Patricio Torne, Lilian Nordio,
Susana Arévalo, Graciela Gianetti, Concepción Bertone.
Músico invitado: Silvio Godoy.

Paraná Poesía en Verano 2008

2008-01-23T08:39:00.000-08:00

Invitamos a usted al Primer Encuentro Paraná Poesía en Verano 2008, los días sábados 19 y 26 de enero y sábados 2 y 9 de febrero de 2008 desde las 22 hs. a realizarse en el Centro Cultural Gloria Montoya de la ciudad de Paraná.

En estas fechas se presentaran poetas, músicos, editores, y artistas visuales de la región, proponiendo un punto de encuentro y de cruce de experiencias en torno a la poesía, la idea de este espacio creado para todos es la de convivir, aunar criterios, ser amplios, conocernos entre nosotros y al público en general, intercambiar opiniones y disfrutar de cada momento acompañados también por un espacio de cantina en todas las fechas.

El cronograma estará dado por lecturas y presentaciones además de música en vivo al cierre de cada noche.

Sábado 19 de Enero
Poetas invitados: Daniel Durand, José Villa, Darío Rojo, Juan Desiderio, Guillermo Neo, Selva Almada, Manuel Alemián, Laura Crespi, Francisco Garamona, Damián Ríos, Gerardo Jorge, Julián Bejarano.
Músico invitado: David Vobril y los porotos Mágicos.

Sábado 26 de Enero
Poetas invitados: Mariano Blatt, Santiago Gómez, Tamara Demiryi, Fernando Kosiak, Juan Ponce de León,Horacio Lapunzina, Pablo Canavelli, Claudia Sosa, Marcelo Leites, Fernando Bellotini
Músico invitado: Horacio Lapunzina.

Sábado 2 de Febrero
Poetas invitados: Francisco Bitar, Marcos Barberis, Fernando Callero, DJ Buenomozo,
Gonzalo Castelo, Marcelo Mangiante, Sebastián Bianchi, Ariel Delgado, Matías Herr, Maxi Sanguinetti.
Músico invitado: Fernando Callero.

Sábado 9 Febrero
Poetas invitados: Rudy Astudilla, Juan Meneguín, Miguel Ángel Federik, Patricio Torne, Lilian Nordio,
Susana Arévalo, Graciela Gianetti, Concepción Bertone.
Músico invitado: Silvio Godoy.

En todas las fechas presentación de editoriales y mesas de publicaciones de la región.

El costo de la entrada es de $3.

Este evento cuenta con el Auspicio de: Secretaría de Cultura. Municipalidad de Paraná

Con el apoyo de: MP Colchones, Biblioteca Popular Caminantes, Emebefé Distribuidora,
UNER, BASA Costera Criolla.

Se agradece la difusión y los esperamos. Marita Balla- Lucas Mercado.

Salvador Bachiller en Paraná

2008-01-09T17:17:00.000-08:00

http://www.myspace.com/salvadorbachillersalvador

Lengua Natal, de Osvaldo Aguirre

2007-12-20T15:33:00.000-08:00

Lengua Natal, de Osvaldo Aguirre
Ediciones en danza, Buenos aires, 2007

Diario de un cardenal

1
Entre las hojas oscuras
de la enredadera
el cardenal mostró
el color más vivo
del atardecer.

2
El cardenal anda
lo más tranquilo:
no hay chicos
que lo corran.

3
Le das maíz,
y viene.
El cardenal
ya entiende:
encuentra,
entre nosotros,
su hogar.

4
Quién sabe
por dónde,
pero ha entrado a la pieza.
También yo
me asusto
y golpeo, ciego,
contra los vidrios
y busco salir.

5
Las gallinas
lo quieren picar.
Y le tenés miedo
por el gato,
que finge dormir
cuando campanea
la siesta del cardenal
en la enredadera.

6
Es lo hermoso,
decís, lo hermoso:
el rojo más vivo
en la cabecita
y el pecho,
como una medalla.
Inmovil, oculto
tras una chapa,
uno no se cansa
nunca de mirar.

7
Ya entendemos:
en el cardenal,
en el rojo solar
para siempre
encendido,
late el hogar.

La foto sepia de la tapa muestra una huella profunda de tractor abierta sobre el lomo barroso de un campo. En un tramo de esa herida, o mordida, vemos cómo también la lluvia colabora en la significación con dos pequeños depósitos de agua, plateados, zigzagueantes, gracias a los que podemos incluir, además, la intervención del cielo en ese orden terreno, inmenso, aunque disfrazado de fragmento.
“La Pampa es como un cielo al revés”, reza el título con que Gustavo Fittegotto vino a bautizar la serie de fotos que la incluye. Una foto que parece haber sido anticipada por versos anteriores de Aguirre, como estos de “Al fuego” (Libros de tierra firme, 1992).

“ Pero en el campo
de la memoria se sigue
la huella: …”

Y más adelante:

“ Las palabras
de entrecasa abren surcos
en la memoria que neblina
la tierra de campaña.”

En “Lengua natal” (¿palabra de leche, así como decimos diente de leche, por querer significar “primeros”, “nutricios”?) una voz nos interpela desde el comienzo: “Mirá lo que son las cosas”. Paradoja. Este locutor, por dar un nombre a nuestro anfitrión lírico, desde la ingenuidad aparente de una forma oral-dialectal de enunciación, nos invita a “mirar” las cosas a través de su palabra. Una voz que en principio atinaríamos a llamar familiar, por puro efecto de su lacónico y versátil discurrir, pero que sólo al cabo de una serie de delicadas y discretas operaciones estéticas viene a conquistar su oportunidad, su estatuto de proyecto lírico, en el que ella, más que mostrar, se muestra, se vuelve el propio objeto de observación (pero quizás mejor decir de goce): su estructuración prominentemente fónica, los contextos de significación que ella actualiza, las tradiciones literarias que le han dado y dan cabida.

Tal registro oral-dialectal sella, desde el principio, la clave en que van a desarrollarse los once capítulos lírico-narrativos de que se compone el libro, construidos magistralmente sobre convenciones comunicativas de usos sociales, históricos y culturales reconocibles, así como sobre todo el gracioso y certero repertorio de figuras retóricas acuñadas en el habla rural.

“se duerme
una rama
en las casuarinas.

Y no está
podrida,
nada.”

Un registro que, al devenir materia poética, sabe poner en suspenso el filo crítico de la literatura teórica de la segunda mitad del XX sobre los discursos mañosos del Realismo, las trilladas hipóstasis palabra-mundo de la tradición clásica de Occidente, en favor de una “escucha” placentera de sus recursos (estilo), que es a la vez una investigación afectiva de los escenarios pretecnológicos de la palabra y sus operaciones idiosincrásicas. Destaquemos la precisión con que Aguirre hace uso de la elipsis, tan naturalizada en el contexto oral como difícil de articular con “naturalidad” en la escritura.

“La primera vez
me di cuenta
porque la yegua”.

Redundancias propias del registro oral-dialectal, orientadas a reforzar la convicción del auditorio y que a la vez funcionan como estribillo, en una doble orientación (y esto con espíritu analítico) hacia la palabra comunicativa y hacia su versión o traducción estética ligada a la tradición clásica de la lírica castellana: el “estribote” o estribillo de los villancicos, derivados de las “jarchas” de tradición mozárabe,

“Mirá
lo que son
las cosas:
mirá
cómo son.”

La estructuración de esta palabra va de acuerdo con lo que Daniel García Helder, en un lúcido reportaje a cargo del mismo Aguirre para el boletín electrónico Bazar Americano esbozara como característica de su poesía, pero que a mi entender puede perfectamente hacerse extensivo a gran parte de la poesía objetivista argentina de los 80 (en su mayoría de autores rosarinos, como M. Prieto, D. G. Helder, O. Taborda, el propio O. Aguirre): “…un verso libre que se apoya en la lírica tradicional, pero que se guía con las nociones de tiempo más que de cantidad, de velocidades más que de ritmo, de fraseo más que de cadencia (…) o sea que la distancia entre los acentos internos no está pautada por las normas métricas sino por los usos locales del habla media…” http://www.bazaramericano.com/reportajes/reportajes/helder_por_aguirre.htm

Evocado por palabras y formas de una gramática “familiar”, propia de la Pampa Gringa, aparecen un tiempo y un lugar, remotos, a la vez muy cercanos, apuntado en los surcos de una memoria lingüística. Esa misma palabra está toda construida de fragmentos de voces gracias a las que podemos reconstruir, a la manera de esos fantasmas parlantes de Edgar Lee Master en Spoon River, el perfil de un drama íntimo de personajes universales, algunos anónimos, otros ligados a un nombre propio, sobre los que se va tejiendo, de forma morosa, fragmentaria y musical, la narración de un mundo.

P/D Filiaciones

No obstante su estructuración oral dialectal, la mayoría de los títulos de los poemas de “Lengua natal” predicen un contexto culto, de escritura, ligado a tradiciones identificables de la alta poesía: “El sueño de las casuarinas”, (recordemos que, a demás de una forma recurrente de titulación, el “sueño” y sus parientes las “ensoñaciones”, (Shakespeare, Calderón, J.J.Rousseau en Les Rêveries du promeneur solitaire), constituyen por sí mismos un género), así como el diario en “Diario de un cardenal” (quizás uno de los más hermosos poemas de Lengua natal, con reminiscencias de Wallace Stevens), “Páginas de un herbario”, “Narraciones extraordinarias” (explícito homenaje a E.A. Poe), “El viaje más largo del viejo Hansen” (donde no sólo el título, sino también la anécdota y la trama narrativa del poema reenvían a las zagas pueblerinas de Bret Harte).

Fernando Callero
Octubre de 2007 – Santo Tomé, Santa Fe

Casi seis vírgenes

2007-12-15T16:17:00.000-08:00

Me llevó una semana recuperarme de las “Vírgenes descalzas”, a mí y a mi pobre pc que explotó minutos antes de largar. Por suerte Alberto habilitó el audio del bar y el Zurdo nos prestó consola, caja y mic. Gracias grosos!
La experiencia comenzó con la llegada de Lord Cheselin, la noche anterior ( viernes). En la Terminal de Santoto estábamos Santi Pontoni, Javi Guiponi y yo desesperando las cervezas porque el Pulqui no llegaba, hasta que llegó: ¿Bruce Willis?, no Mi Lord. Por favor. Fuimos a lo de javi a comer un pollo a la olla (La olla está de fiesta!) Vinos, lecturas, coqueteos irreproducibles en la tranoche. Lord me regaló un libro de Wilhelm Reich. Me perdí la segunda mitad de la noche porque huí en un remise sin rumbo fijo.
El sábado al mediodía vinieron curtimos casa y paseo por la playa con un Lord Cheselin más peronista que nunca, con la camisa puesta de turbante para proteger el cuero. Escapada hasta santa Fe a la Feria Eventual donde reclutamos a los otros poetas, y de ahí a cenar en lo de Silvia. Menú de la India, claro, los poetas somos tan cosmopolitas que la pobre tuvo que presenciar chanchadas del tipo vernos mezclar el curry de pollo con el de gambas. Formulamos el proyecto de la escuelita de gourmet para poetas y roqueros y corrimos a armar los equipos al bar.
Fiebre de sábalo por la noche.
La pc, como anticipé, explotó con público ya instalado esperando. Momentos de alta tensión donde no pudimos más que ahogar las penas en generosas medidas de whiskeys (Tintoretto es el único lugar que tiene buen Whisky en la barra).
Empezamos sobre la una, con Bombo Lengüero (poesía de Callero sobre bases de baterías de Martín Margüello). Después el turno de Pontoni, el pequeñín de la noche, son su simbolismo iconoclasta de altísima fantasía. Después Javier, que parecía un Roxy Music, todo tuneado y pintado por la bárbara Stella, con sus poemas descarnados, románticos, sexuales, por supuesto. Turno de DJ buenmozo vestido a la chacota, onda viaje a Bariloche 1985 (jeans desflecados, remera escote en V amarilla, etc.), poesía biológica de observación sobre bases amnióticas. Vamos que viene el Gonza Castelo a limpiar la isla con palabras de rima extraña y familiares referencias, bises del público cuando identificaba estrofas de Limpia. El Francis Bitar chupado como una cuba libre, metiéndole metal y glamour morrisonesco al asuntgo, con su flamante libro Negativos en la mano. Cierre del carismático Lord Cheselin , estimulando carcajadas con impecable estilo café concert. Hermosísima noche. Final con lo que cada uno podía a esa altura. Alucinado desayuno con estudiantes de letras fumándose todo en casa y tocando Pitty y Vox dei en la guitarra, y Tanguito y Miguel Abuelo.
Profundo agradecimiento a todos los que aportaron para que la fiesta se dé. Al turco Attala que vino desde Francia y cayó, no sabemos cómo todavía, en esa tronera de delirio. Metimos la bola negra y amanecimos como dios manda. Prontísimo más.

Carita de 5

2007-12-02T14:51:00.000-08:00

Así decían siempre mi vieja, mi abuela y mis tías cuando yo aparecía con el pelo recién cortado. “Te quedó la carita de 5”. Lo decían también de otros personajes del barrio por decir que tenían la cara chica. Yo entendía perfectamente el sentido, pero no por qué lo decían de esa manera. Ahora tampoco lo sé con certeza, aunque puedo barajar algunas hipótesis: “carita de 5 años”, “carita de cinco centímetros”…
Pero en ese entonces yo lo tomaba literalmente y viajaba muchísimo con ese epíteto tan surrealista, al punto de que hasta el día de hoy el 5 y lo pequeño comparten un box en la trama o nebulosa de mis significados íntimos, afectivos (hace poco leí en una novela de una amiga un pasaje donde un amigo golpea la puerta a otro a la madrugada para llorarle un asunto: que su ex mujer lo había humillado delante del hijito de 5 años cuando fue a llevarle plata para el mantenimiento. La mina le dijo algo así como “¿qué pasó?, ¿anduviste metiendo la mano en la lata?”, y el amigo compasivo le contestó: despreocupate que a esa edad no se procesa información abstracta, lo que tu hijo entendió, a lo sumo, es que literalmente metiste una mano adentro de una lata, y eso no tiene nada de malo).
Salvando algunas objeciones a esa psicología reduccionista (los niños saben perfectamente cuando la mamá y el papá están que echan chispa por más que se digan “rosa” o “bombón”), la cuestión es que la sabiduría popular suele acuñar figuras y categorías tan certeras que enseguida terminan por naturalizarse, entorpeciendo luego cualquier intento de reconstrucción racional de sus orígenes. ¿Cómo asimilar la idea de un número con el tamaño de un rostro? Además el uso se limitaba a las caras, no había por ejemplo “manitos de cinco” o “pancitas de cinco”, o… qué se yo, estaba el “pechito de paloma”, pero esa figura era transparente.
Mi familia materna, además, siempre se caracterizó por una prolífica creatividad a la hora de chusmear en código o, mejor dicho, a la hora de elaborar códigos para chusmear. Un juego que gustaba practicar a las cinco terminales de esa gestaltica prole de madre y cuatro hijas era “la familia”. El juego consistía, en primer lugar, en tirarse en la cama grande de la casa anfitriona y, por turnos, cada una comenzaba a formular una especie de adivinanza de larga duración: “Conozco una familia (empezaba, por ejemplo, la Chita): ella es así y asá, con la naríz de poroto y cuatro pelos locos aclarados con manzanilla, el marido esto y aquello…, no labura”. Y el énfasis estaba puesto en hacer cagar de risa a las otras con la manera de representar el enigma más que en su resolución. Yo las escuchaba escondido, porque no me dejaban participar de ese mundo lleno de palabras y referencias poco inocentes, y por más que no las comprendiera cabalmente, entiendo que me enseñaban el mundo de la lengua y con ella toda la vida que comencé a tramar.
Hoy cuando me levanté puse el agua y encontré este video de carita de cinco.

(Itchycoo Park, de Small Faces, banda británica de los 60)

6 vírgenes descalzas

2007-11-28T14:16:00.000-08:00

Queridos amigos, los invitamos a compartir una velada estimulante el sábado 8 de diciembre en el Bar Tintoretto, de Santo Tomé, (Iriondo y Avellaneda, frente a la municipalidad), un espacio muy bello a cargo del pintor Alberto Montagna. Se trata del proyecto artístico autogestionado que dimos en llamar"6 vírgenes descalzas" un festejo con lectura de poesía a cargo de 5 poetas de Santa Fe y Santo Tomé: Francisco Bitar, Fernando Callero, Gonzalo Castelo Javier Guipponi, Santiago Pontoni y un sexto, invitado de honor, el poeta Lord Cheselin, de Santa Cruz(para quienes quieran conocerlo, estas son sus direcciones)http://pornostar1999.blogspot.com/http://gore2006.blogspot.com/

El artista multimedia D.J.Buenmozo gatillará sus tracks electro-líricos.

La artista plástica Lucrecia Pelliza presentará su obra "Parches Protectores"

Proyectaremos el corto "2 margaritas" con guión de Cheselin-Baca

Alejandro Carreras Y Gastón del Porto presentarán el video minuto"Una diva del cine mudo"

y habrá todavía una sorpresa a cargo de Callero y Martín Marguello que tentativamente bautizamos Bombo Lengüeropero de la que no podemos todavía precisar mucho porque no sabemos nadaasí que para qué extendernos sobre tales pavadas.

La cita es a partir de las 22:00 hs y la entrada tiene el módico costo de $5
Se agradece difusión!

Campanas

2007-11-27T04:56:00.000-08:00

Parientes del mar

2007-11-26T16:30:00.000-08:00

Despierto sobre el mediodía en un colchón en el suelo. Hace calor y estoy medio ahorcado con la sábana. Al lado mío hay un escritorio enorme, de madera, como es el estilo de casi todo el mobiliario que me rodea. Cuando me acostumbro a la luz cegadora que entra por los visillos de una puerta que da a un patio, recién caigo dónde estoy.

Es una vieja casa italiana, de esas, como se decía en su tiempo, de familia bien, en pleno centro de Paraná, sólo que ahora funciona como estudio jurídico donde trabaja D, el entrañable amigote de Nell (el yang perfecto de su hermano Tai, los dos músicos, los dos mis hermanos entrerrianos de larga admiración y querer).

Anoche estuvimos aquí, sesionando con vodka y durazno, haciendo la previa del paseo alrededor de una laptop cargada de música a reventar. Acá tocamos y cantamos y hablamos de pitos y conchas y culitos como buenos machos que somos. La cuestión es que hoy temprano o tardísimo, es decir, cuando ya amanecía, después de la salida de anoche (casi borrada por completo de mi mente, salvo la charla con un extraño pibe de unos 27, eruditísimo en Spinetta, y su no menos extraño compañero adolescente que, mientras charlábamos en ese barcito, se limitaba a mirar por debajo de la gorra con unos ojos onda Jake Gyllenhaal, muy estimulantes), decía que después de las corridas, el divino D me trajo a dormir acá, con esa confianza de puertas literalmente abiertas que sólo suele darse a esta altura en contados lugares. Santos lugares.

Bueno, estoy intacto, digo. Busco agua en la cocina, muerdo unas masitas surtidas que hay en un taper y atravieso el patio hacia la salida.

Recuerdo que D dejó la puerta sin llave, así que me apresuro a salir lo antes posible de ese lugar tan melancólico. Pero antes uso el teléfono de la recepción para llamar a Tai (generalmente, cuando viajo a visitarlos, la noche es de Nell y el día de Tai. Un diseño de visita acorde con sus personalidades).

Vení bajando por Corrientes, yo te salgo al encuentro, amigo, me dice. Cuelgo y salgo a la ciudad más desolada del mundo, diría Gogui. El sol cayendo a pique y yo con el bolsito, la guitarra, la campera que no sé donde engancharla. Pero bueno, empiezo a bajar hacia el río. Si digo que vi pasar un alma, mentiría. El viento caliente me iba tocando un área arrebolada en el pianito de los toldos de los kioscos cerrados, las tipas gigantescas me escupían cuando cruzaba las plazas, ahhh, y la maquinaria del orden celeste empeñándose solita sobre mí, sin testigos, yo a merced. ¡Qué sed!

Entonces aparece allá abajo el negro compadrón. Parece un bahiano. Tiene lentes oscuros de carey, bincha para componer un poco ese desborde afro que dios le dio, y una guitarrita colgada con una seda. Qué mono queda.

Nos saludamos, me quiere invitar un porrón negro. ¿A esta hora?, paso. Pero sé que es pura cortesía, porque difícil que Tai se clave un porrón negro a la siesta. Vamos a una estación de servicio, que por algo se llaman así, compramos fósforos y “mate de fruta”, como le dice a los Baggio chicos. Me compra dos empanadas de pollo en una rosticería rezagada y continuamos.

No tengo un mango, Tai. Ni para el pasaje. No te hagas problema. Tengo cinco pesos.
Nos metemos en esos parques sinuosos que sólo puede haber entre cuchillas. Este se llama “El paseo jardín” y está dedicado al poeta Marcelino Roman.
Es una hermosa picada por donde pasa un arrollo y, todo a los costados, lindo pastito, árboles gigantes para echarse debajo. Hay que andar con cuidado porque la enredadera de cornetas violeta, la famosa campanita, extiende su tela prodigiosa disimulando el abismo, varias trampas verticales que podrían ser mortales. De fondo circula el agua y los pájaros tocan también.

Fumamos. Nos ponemos al día con la charla y las canciones. Tai canta siempre mejor. Es un artista re groso y yo estoy orgulloso y agradecido de conocerlo y ser su amigo. Me cuenta de sus historias. Tiene basada sus investigaciones en músicos y poetas locales de vigencia insospechable, otros circuitos de la poesía y la música a las que se confía. Son sus maestros: “Julio, el isleño” (que cuando lo conocí, paraba frente al puerto a tocar a la noche), “El montielero” (un virtuoso acordeonista, autodidacta, ante quién parece ser que el mismo Barbosa se sacó el sombrero después de escucharlo tocar su acordeón con una afinación personalizada por él mismo –alto blogger el guacho–), y ahora también la novedad del misterioso “Forastero”, un enigma todavía incluso para él.

Después me dice que Irene está en el rancho, con una amiga, y nos espera para comer. Seguimos viaje hasta el Thompson. Haciendo un rodeo por la costa nos metemos en el Puerto Sánchez. Unos gurises nos saludan debajo de una sombrilla, en un patio de tierra adelante de una casita. Nos invitan cerveza rubia. Claro!

Bajamos las escaleras de la barranca. Esa lengua celeste que ves allá es el río. Los perros y los árboles se acercan.

Ese relumbre gris de plata es el Paraná.

Las pasteras

2007-11-23T18:20:00.000-08:00

Estaban tiradas en la arena, al lado de la cancha de voley, chupando fernet con coca en un descartable desde la siesta. Al mediodía Cintia la había pasado a buscar, a la salida de la escuela, porque la otra ya ni va. Le tiró una piedra al lavarropas podrido que el abuelo hasta que se muera quiere que quede ahi, al lado de la ventana de la pieza de ella y de los otros hermanos. Ella escuchó y salió, con lagañas y pegote de pintura, la lengua verde de mate que le había estado pasando la madre desde las once para que se despierte antes de que vengan papá y los guachos, superacolchada con esas tetas de goma negra que le deforman la remera de La renga. Una remera negra toda acabada que nunca se saca. Fumaron una tuca y un pucho a medias en el patio de tierra. Cintia le pidió desodorante y se fueron. A chupar vergas. A comprar 2 fasos por 5 a lo del Nenu antes de ir a la playa. Pero el Nenu no estaba y la otra entonces sacó una tableta de rivo con 4 pepas y se tomaron dos cada una, así, en seco. Despues chuparon una verga a la vuelta, otra al cana enfrente de la escuela y ahi sí, ya encararon el fernet chico con la coca.
En la playa estaban las máquinas. Habían empezado a poner arena nueva y estaba lleno de pendejos por todos lados, en el camping, en la cancha de la municipalidad, otros tranzando entre los sauces con los termos y los mates, festejaban el fin de clases.
Ellas no tienen novio. Gustan de un montón, y hay muchos que gustan de ellas, pero están re quemadas entonces no les dan bola, a los pibes les da verguenza andar con ellas. La chicas directamente no les hablan, a pesar de que muchas hace rato ya que tomaron la leche del pico. Pero se rescatan, cuando les preguntás dicen que es asunto de ellas. En cambio las que te digo se entregan ahí, con el descartable, toman sol, hablan de rock, ni se acuerdan que chuparon verga porque a los tipos los quisieran matar, a todos, con un palo. Metérselo por el orto. Los pibes que le gustan a las dos van al Liceo. Uno toca la viola, el otro no sé. Pero no saben que a ellas les dicen "las pasteras".

Cuidado con el prójimo

2007-11-23T05:05:00.000-08:00

Mis gatas, Vaquita y La nena, se llenaron de pulgas. Hace unas semanas con mi hijo S las llevamos al obrador municipal a castrarlas y volvieron así, minadas. Yo no me daba cuenta porque a mí las pulgas no me pican, los mosquitos tampoco, y S todo lo contrario, siempre le están picando los bichos, entonces no le hacía caso. Además, hacía rato que no les hacía mimos, más que cuando les tuve que sacar los puntos, que es una forma de cuidado. Pero andaba loco, y no les prestaba mucha atención. Hasta que un día vino de visita mi amiga Beatriz Vignoli, las alzó y me batió la justa.

Me sentí mal, ¡cómo voy a ser tan dejado con mis compañeras! Entonces les compré un producto y ahora ya se le están yendo. Ya no corren endemoniadas por los techos haciendo trucutrucutrucu, como si fueran ladrones. Aclaro que Vaquita es la mamá de La nena, una de las cuatro que tuvo el año pasado y que me quedó porque no encontré quién la adopte (la negrita se la llevó mi hermano, el pisado se lo llevó mi amigo el Tongas y ahora se llama Morodo, la gris fue a parar a lo de una amiga de mi madre, pero la nena quedó acá).

Yo no sé cómo es el querer de los gatos (no lo sé ni de los hombres), pero especialmente Vaquita es una gata muy cariñosa y agradecida. Dejo para su consideración el ejemplo de este gesto: Salimos temprano, me olvido de ponerles alimento, cuando vuelvo me hacen la tranca en la puerta maullando desesperadas. Cuando saco el alimento del armario y cuando escuchan el sonido de la bolsa se exasperan, miauuu, reconfirmando a Pávlov. La nena caza al vuelo esas horribles grajeas de alimento balanceado, antes de que caigan en el plato, pero la Vaquita, por más desesperada que esté, antes de comer me acaricia la mano con la cabeza. ¡Es la gata más buena del mundo!, por lo menos del mío.

Anoche, antes caer rendido, manotié de vicio uno de los libros de la mesita, una antología de Macedonio Fernández, y al azar leí uno de sus artículos: "Todo tú". Bueno, en ralción con esas aladas palabras hoy amanecí contento, mientras hacía el mate jugué con las gatas a un juego que tenemos que es "la gata teléfono" y que consiste en hacerles mimos y cuando se rinden de placer echadas en el suelo las hago girar con un dedo puesto detrás de una patita de adelante, como si estuviera discando. Después me puse a redactar esta entrada.

Va el último párrafo del artículo de Macedonio. Y este mimo es para ustedes.

"En el pedir para sí y en el obrar para sí intelectual o muscularmente, no hay ética ni estética. Sólo el altruismo es ética y es belleza. Y es felicidad".

Crápula

2007-11-15T16:07:00.000-08:00

Quería mostrarle al pequeño S algunos antecesores de la estética dark, gótica, del rock, que tanto lo viene entusiasmando desde que empezó a prestar atención a esas mochilas negras con la imagen azulina, en ojo de pez, de la cantante de Evanescence, que llevan a la escuela los chicos un poco más grandes. Mi primer impulso fue buscar en youtube algún video de Black Sabbath (típico gesto vicioso de viejo moderno, enciclopedista). El primero que encontré fue una versión en vivo de 1978 de War Pigs, ese temazo magníficamente reversionado por Faith no more en 1991, también en vivo, en la Brixton Academy. Hallazgo desafortunado, claro, si se tiene en cuenta que precisamente en ese show, Ozzy, el paladín de los viejos vampiros, aparece vestido con un CATSWEET BLANCO, con flecos!!!, onda los Earth, Wind and Fire, por no decir Katunga. Mientras tanto, abochornado por la desilusión del chico (¿estos eran góticos?) puse a bajar en Ares algunas canciones de lo que sé o me gusta de esa onda: The cure, Smashing pumpkins, Siuxie no, claro, no soy tan perverso con los pibes, pero sí algo de M. Manson que nunca me terminó de convencer y a S me parece que tampoco. El caso es que, como suele suceder, bajé de rebote el video de una canción que adoro y quiero creer que muchos de mi generación también: hablo de Creep, de Radiohead, una joya de su primer disco, Pablo Honey, de 1993 (oh, casualidad, S nació en marzo del 94, en pleno auge radial de esa canción acá). La carita de Tom Yorke, joven y con su ojito chingado. Ese violero andrógino de sugestivos flequillo y mordida de labios. El recuerdo emocionante de cuando lo vi a Pity Álvarez tocarla en vivo, solo, con su acústica, en el estadio cubierto de Unión de Santa Fe, el año pasado. La gracia que siempre me dio el hecho de que tenga la misma estructura de acordes que “Desconfío”, de Pappo (no sé por que / imaginé /que estábamos unidos…). Ese tema sí que le gustó, por más que poco tenga que ver con lo gótico, pero no sé si el rock haya alcanzado alguna vez un gesto tan romántico y poderoso como ese golpe de guitarra que libera los acordes distorsionados hacia una dimensión donde la emoción se expresa con la contundencia de un alma que se sale de su coraza. No hay ruido en ese pleno acústico, sino una armonía titánicamente controlada por un corazón verdadero que dice “But I´m a creep, i´m weirdoooo (pero soy un crápula, un horrible).
Entonces busqué la letra en Internet, y como una suerte de acto de justicia me puse a traducirla, ya que nunca supe de qué carajo hablaba. No soy bueno para los idiomas, pero creo que hice una versión honesta que quiero compartir. Acá está.

Crápula

(mi versión de Creep)

Antes, mientras estabas acá,

No te podía mirar a los ojos

Sos como un ángel

Tu piel me hace llorar

Flotás como una pluma

En un mundo hermoso

Desearía haber sido especial

Vos sos tan putamente especial

Pero yo soy un desgraciado, un horrible

¿Qué mierda estoy haciendo aquí?

No pertenezco a este mundo

No me importa si esto jode

Quiero tener el control

Quiero un cuerpo perfecto,

Un alma perfecta

Quiero que notes

Cuando no estoy

Sos tan putamente especial

Me hubiese gustado ser especial

Pero soy un crápula, un feo

Que carajo estoy haciendo acá

Yo no pertenezco a este mundo

Ella se me escapa denuevo

Huye

Se va a la mierda

Cualquier cosa que te haga feliz

Lo que quieras

Sos tan aggg! especial

A mi me hubiera gustado serlo

Pero soy un hijo de puta, un horrible

Qué mierda estoy haciendo acá

No soy de acá

No pertenezco a este mundo.

Medita2

2007-11-11T05:28:00.000-08:00

Estoy tentado de decir que el mal, lo mismo que el mar, no tienen origen, sino que son, o intenta el hombre consignar en sus significados, el origen mismo. Así como el mar impulsa y proyecta la materia viva en un sentido, el otro las significaciones con que lo vivo se va abriendo camino en comunicación, guerra o negocio con todo lo que lo precede y acompaña. Lejos de pretender predicar aquí una nueva versión del pesimismo, sólo trato de pensar el desarrollo de una persona en relación con las maneras en que va dando cauce a ese magma maléfico y violento por donde vino a darse su entidad, y el viaje hacia la conquista de un espacio, llamémosle moral, estético, ardua y finamente apuntalado en ciertos trabajos. Un hábitat sostenido en un sistema de tensiones, una armonía toda hecha de guerras-diálogos con ese otro sujeto complejo y escurridizo que llamamos “época” o “cultura”, y que en su confección incluye hasta nuestras mismas íntimas proyecciones en un juego de espejismos, sutiles, sí, pero persistentes, y por lo mismo muy difíciles de desactivar.
En el origen de una música hay otra infinitamente más densa, turbia y peligrosa a la que el músico se asoma temerariamente, como un científico químico a un piletón de azufre y gases impenetrables, para propiciar arteramente de entre esas brumas el surgimiento de una forma, un sentido humano, quiero decir inteligible.

Meditaciones

2007-11-03T22:59:00.000-07:00

En los tiempos que corren casi no hace falta justificar con demasiados argumentos la exposición detallada de una historia personal, sobre todo si tenemos en cuenta el hecho de que el desarrollo de las tecnologías informáticas ha terminado por irrumpir en la cotidianeidad de las personas al punto de consolidar géneros y formatos específicos para la comunicación de los pormenores biográficos de cada drama íntimo, hasta hace pocos años impensados, o tenidos como innecesarios. Y no desestimo para nada una intuición que me viene rondando desde que empecé a pensar en estas todavía un poco extrañas maneras de relacionarnos, expresar estéticamente y poner en circulación nuestra intimidad, la sospecha de que esto sucede no solamente en relación con las, muchas veces sobrevaloradas, suspicacia y habilidad del mercado neoliberal para generar rentables necesidades en los omnívoros consumidores, sino también a instancias de una latente inquietud que los mercaderes , a efectos de su insistencia, hayan terminado por captar en los contemporáneos. ¿Versiones posmodernas de atávicos conjuros contra la muerte?
Pienso en el éxito a esta altura irreversible de los teléfonos móviles, del MSN, de los Reality televisivos, pero fundamentalmente en el auge sintomático de los blogs, fotologs y tantos otros recursos de Internet que habilitan espacios para la construcción y divulgación de sujetos e identidades estructuradas de acuerdo con modalidades tan inasibles como efectivas de mediatización electrónica.
Ayer me contaba un amigo de un caso en no sé qué ciudad donde la policía dio con un asesino por lo que su propia víctima dejara escrito en su blog personal momentos antes de que lo pasaran a mejor vida. Una vieja utopía de las novelas en primera persona que siguen al protagonista hasta el final, hoy hecha realidad?
Las fronteras que dan marco a estas experiencias no cuentan todavía con un discurso crítico que las revise y explique y en verdad creo que es precisamente esto lo que alienta su desarrollo vertiginoso.
Quizás un poco pantanoso, pero hace rato que vengo, esporádicamente, posteando sobre estos problemas y nadie me da bola. mjm

horno para calentar los mates

2007-11-03T00:08:00.000-07:00

si a la mañana me hago el mate en el vasito tupper de mi vieja quiere decir que estoy al horno.

Dos poemas al borde de la noche

2007-10-21T21:02:00.000-07:00

1

jugando a la escondida entre los autos
descubrí que los ford falcon se reian
y que de noche mirar un valiant desde atras
es casi como espiar el escorso de un demonio
cuando se activa
frente a las llamas
que pulen el vinilo
de vampiro
de las llantas

Fer

2

Entrar en la casa es el primer desafío
Escila, su gato y Caribdis, el gober-man
cuidan el largo pasillo que desemboca en su cocina
Cocina de harapos y harpías.

Gambeta a la izquierda, para zafar del felino
un galope para evitar las fauces del terrible can
y taparse los oídos para no escuchar
el silbido terrorífico de la olla a presión
que está cocinando nada –pero es masoquista–.

Ahora el obstáculo más difícil de sortear
El jardín de interiores
con trémulas primulas pasadas de temporada
el hipnotizante perfume de las fresias marchitas
y los brazos de la hiedra-hidráulica

finalmente los feazos geranios, feacios
se alzan imponentes tras un pothus de plástico
adormecen mis sentidos y me transportan
por un pasadizo secreto que nadie conoce

El premio es fantástico
tras la puerta se encuentra mi Circe
puliendo los engarces de cobre
en sus uñas de melamina

sonrisa plateada tras labios carmesí
su cabello me grita
clava sus dientes en mi cuello
me acaricia la cabeza

y me dice: andá dormir

Javi

(Buenas noches)

2007-10-15T03:25:00.001-07:00

Los espero en el aula 11 de la Facultad de Letras, el miercoles 24 de octubre a las 16:hs, en El Pozo. Voy a presentar El espíritu del joven Borja acompañado de una profesora que fue y es todavía muy importante para mi formación, Mary Hechim (me enseñó nada menos que a amar a Kafka, Salinger, Carver, justo cuando empezaba a escribir enserio) y en la charla también estará Francisco Bitar, un amigo, poeta, estudiante de la Facultad que tiene previsto para antes de fin de año editar un libro preciso: Negativos. Los espero a todos, no nos vamos a aburrir. Fernando

Presenatación UNL

2007-10-15T03:22:00.000-07:00

Deja las letras, deja la ciudad

2007-10-07T07:03:00.000-07:00

Domingo a la mañana, muchísima luz cayendo sobre la mesa donde me tomo unos mates y dejo que el cerebro se acomode a la vigilia como un riachuelo. Peces de ayer saltan, algunos apenas larvas, otros ya gorditos. Todo el fin de semana, o mejor dicho, desde el jueves, yendo y viniendo entre parlantes y gente de la noche. Leyéndonos poesía con mi amigo Fran que tiene un libro poderoso y ahora también una casita con su chica para atender amigos, el viernes la peregrinación a Padre Rubén (Buenmozo) donde intercambiamos recuerdos iniciaticos (Ripoll, Nada personal, Artaud) Leímos Toda escritura es cosa de chanchos, de A. Artaud y decidimos también hacerle caso a Juanele, Deja las letras y deja la ciudad...

Deja las letras y deja la ciudad...

Vamos a buscar, amigo, a la virgen del aire...

Yo sé que nos espera tras de aquellas colinas

y en la azucena del azul...

Yo quiero ser, amigo,

uno, el más mínimo, de sus sentimientos de cristal...

o mejor, uno, el más ligero, de sus latidos de perfume...

No estás tú también

un poco sucio de letras y un poco sucio de ciudad?

Buñuelos

2007-10-01T00:43:00.000-07:00

1

De tanto tomar los mates

con Artemisa irradiada

ya no puedo escribir nada

2

Pero qué débil soy

qué traidor

qué amanerado

prometo, Señor

purgar mis culpas

ya no me pega el dolor

me pone colorado

3

Lo de mito del pito no es verdad

no es para nada verdad lo del mito del pito

4

Estoy acabado

otra vez debos haber soñado

con ella

resigno el calzoncillo o una media?

5

Tiene el culo tan chiquito

que se le duermen los pies

en el colectivo

6

Me alego que mi amigo sea poeta

¡Yo también!

7

Un día alucinante

después del trabajo

tengo cien pesos para cambiar

por litros de oro

libado en un drugstore

8

Soy una Pyme

tengo puesta le remera

de la autogestión

9

Me voy

2007-09-27T15:46:00.000-07:00

Pan integral

2007-08-27T14:26:00.000-07:00

En la capital de la cerveza

los pibes están de la cabeza

En las colmenas de la Almirante Brown

la Grilli, la Zapata Gollán

sólo por mencionar algunas

escuelas del centro

la cosa entre alumnos y maestros

parece haber llegado

a un punto muerto.

Los gurises no paran de reventar

como cometas!

(si es que los cometas

revientan)

La obra social no para

nunca de recetar

colonazepam

a los troesmas

El profesor filmus

salió de su casa a las ocho y cinco

y a las menos cuarto ya

necesitaba un cuarto

más.

Romance de mario y Rosa

2007-08-10T17:13:00.000-07:00

Romance de Mario y Rosa

i

Desnuda en la oscuridad,
luego de haber,
por enésima vez, jurado
dejar (curar),
¿la veis?

O, al menos,
hacerse a un lado.

¡Mirad, mirad!

Cómo es que brillan
o vuelven
a recibir la muerte
sus ojos
girando rojos

como retretes
¿veis?

primeras anotaciones de luis que hablan de rosa

ii

Uno quisiera juzgarla
por su gesto tan valiente,

llevar semejante melena
resguardando ojos y dientes
sin atenuar lo que hieren
apenas mordermirar.

iii

Uno quisiera quererla
así como se imagina
que quisiera que lo quieran
dado el caso de ser ella.

Claro que, en pueblo mezquino,
como el que le vino a tocar,
la ahijada de un campesino
sin apellido

ni más que un natural divino
para esgrimir
frente a las tontas espadas
de las fifí…

Y más aún, descubriendo,
por el método infalible
de dejar que ocurra el tiempo
mientras descanso aquí,

que a sí misma
en mucho menos,
o en casi nada,
se estima.

“Por eso nadie se anima”,
concluyó por fin mi primo
disciplinando el caballo
a fuerza de hincarle estribo.

iv

Víspera de mi partida
vine a enterarme del cuento
con que el destino de Rosa
fuera puesto prisionero.

Que un fulano de Rosario,
pariente de Calderón,
vino hace tiempo buscando
comprar campos

y al cruzarse con la entonces
niña de núbiles años
se la quedaba mirando
hasta que se enamoró.

Desestimando la oferta
de unas hectáreas preciosas
el tipo cambió de planes
yendo a hablar con el tutor

de la huérfana Rosita
pidiéndole casamiento
y el viejo lo más contento
olió plata y se la dio.

Dios lo sabe y más perdona
que a esa edad una muchacha
sueña con que viene el hombre
de su vida a reclamar

el derecho que el amor
le otorga, cuando es sincero,
de merecer ser su dueño
y conformar un hogar.

Poco esfuerzo imaginar
el entusiasmo de Rosa
de salvarse siendo esposa.

Cómo no lo iba a acepar

Sin reparar en detalles
del aspecto o del carácter,
de Mario la enamoraba
que la cogiera del talle.

Nadie hubiera imaginado
que la rebelde del grado
esa “nueva” con problemas
huérfana niña del campo

hiciera punta en materia
tan delicada y difícil
como la de conquistar
el favor de un hombre bien

sin dote para ofrecer
ni apellido conocido
mientras las de familia
¿qué harán con tantos vestidos?

v

Vuelvo del campo con Pancho,
mi primo, esto ya lo he dicho,
la víspera misma del día
en que decidí partir,

dejando andar los caballos
del modo que se les canta,
que igual hago con mi primo
para que me cuente todo

lo que sabe de Rosita.
Pero es muy lento o quizás
será que repite mucho,
entonces, con lo que escucho

y otras cosas que imagino,
me entretengo novelando
en versos, como es mi estilo,
rimados, para peor.

Carne, dirán algunos,
para el diván de un doctor
en letras o en psiquiatría

vi

Permitanme descansar
un ratito de esta historia,
de corto chorro es mi gloria,
largo el de mi fantasía.

El letrado sorprendido
entra en mi cazacurioso
y al cabo sale ofendido
diciendo: `tes un mocoso

y le errará porque Cristo
a mi edad ya estaba frío
o mejor decir, a punto,
según se mire al asunto.

Menos errado estará
si me tacha de ignorante
de las reglas y el buen gusto
del arte excelso del verso.

Algo estudié, pasa que ahora
tengo tal necesidad
de escribir como me sale,
¡Maestro, otra vez será!

Más esperanzas tengo
puestas en que un psiquiatra
descule mi hipocondría
y me vuelva la alegría

Si estos versos dan con él,
no dude en darme una mano,
disque, lo estoy esperando,
4 7 5 12 10

Metalé, porque lo que es
yo solito y al comando
de mi salud...

Se me ablandaron los cuernos
y ni que hablar de los sesos
y el cuero de la testuz.

vii

Continuando con lo nuestro
y si es que me quedan lectores
recordarán que la chica
aceptó el amor del joven

que esto último no dije,
lo de la edad del pibe,

inauguraba los treinta
sobrado ya de promesas.

Egresado hacía seis años
de una carrera contable
el rosarino mostraba
tener buen ojo en negocios.

Lo del campo era un antojo
que le inculcara su padre,
por eso y por otras cosas,
al encontrarse con Rosa,

no titubeó en decidir
que, a cuenta del porvenir,
sumaba más la conquista.

El casamiento, además,
le otorgaría un estatus
que en un mozo de su edad
ya se estaba reclamando.

Tres hijos tendría ,según
sus cálculos provisorios:
una niña que casar
y dos hombres de negocio

viii

Dicen que por ese entonces
se la empezó a ver feliz,
embelleció de tal forma
que pocos la reconocen.

Ni los muchachos del pueblo
que sucumbieran al miedo
de cortejarla algún día
por, fijensé qué porquería,

si no era loca,
huerfana, pobre y flaca,
atributos le sobraban
de los malos a Rosita.

Pobrecita.

Ahora se comen la boca
los sábados en la misa
viéndola asida del brazo
de ese tal Mario

y muerde su escapulario
uno en especial que omito
su nombre, por no manchar
la reputación del hijo

Otros reproches le hicieron:

Que alcanzó a soñar tan poco
cuando ya se le cumplía
lo que muchas muchos años,
algunas toda la vida…

Ser mamá

Fulana, afianzada claro,
en el de tal
que sin chistar las llevara
del civil hasta el altar.

Tan retobada en la escuela,
tan de llevar la contra,
perdiéndose en la rivera
del Salado,

los mechones en la cara,
andando como un muchacho,
detrás de cualquier historia
que alguien le hubiera contado.

Como la vez que le diera
por hablar con los caballos
ajenos, después que un peón
viejo y loco de los Rico

le fuera con el versico, en plan
de especular con robar
le un beso a su voluntad,
de que un caballo del pueblo

a cierta hora, atendía
los deseos
y que al cabo
de unos días

se cumplían

si eras bueno.

ix

“Pobre su tío y las primas
tocarle en suerte ese bicho
y consentirle caprichos
como si fuera su hija”,

decían o, por lo menos,
dice la tía que decían
más las madres de las solas
que las solas por sí mismas.

¿Qué le habrá visto ese joven?
¿Quién, en la intimidad,
diera el “tochi” a sus mentiras
para advertirlo del mal?

x

Fue que su amiga Leticia,
muriéndose de la envidia,
no demoró en divulgar
confidencias que después,

como todos imaginan,
fueron hiriendo la trama
de la gracia.

Ella soñaba con ver
crecer sus hijos en cierto
pueblo donde se crió
y del que guarda recuerdos

de un tal Gonzalo, patrón
de estancia o, dicho mejor,
hijo menor del dueño
que una siesta la besó

pero no entraba en su sueño
recuperar al varón
del modo en que lo contó
Leticia en el peor momento

xi

Cada cosa
¡qué injusticia!
por pura malicia del pueblo
todos terminan sabiendo....

Las miserias de una Rosa,
las primeras se adivinan,

y una novia entra en el sueño.

xii

Pero espiemos un momento,
(y esta parte, más que al primo,
a los chismes de la tía
y otras mujeres la debo)

las ilusiones de Rosa,
el devenir y en qué forma
desatósele la edad,
que ya de temprana huía

como al anuncio del día
la oscuridad

de la noche que porfía
cede al cantar

de los pájaros

del campo

tanto piar

pone

el envés nocturno de la seda
del cielo a merced
del crepúsculo esplendente
en un hilo

y amanece.

xiii

Garabatos literarios de Mario en su diario

De nuestra inspiración
poco y nada, amor, podemos ya esperar,

ni de la esperanza
puesta en un desesperado gol

presente, si al futuro sé que voy
huyendo del pasado, por agua

“Que nunca deje de beber.”
“Que nunca dejaré correr.”

recuerdo haber dicho
tanto

Como un pajarito
con agua en el pico

las alas en jarras
picando en el ruedo

de tus enaguas,
canto.

Fábula de Hisopo
(que ante tanta mugre decide limpiar, al fin, el polvo de esta triste historia con vocación de film, to clean, ¡It´s good!)

Posado en el brocal del pozo, ante el abismo oscuro del hoyo, un triste ruiseñor melindroso, enamorado de un reflejo, que el rebato de la luz proyecta en el fondo, barroso, hace figuras mexicanas, al más afilado estilo (siempre a un tris de lo agresivo), de las de Cuernavaca. Y Taxo se evapora por la hora, y extrañó a los extranjeros que venían fumando desde Denver. Jack y ese otro tipo, Cody Pomeray, en un coche podrido, con una grabadora.
¿Se les ha perdido el camino más largo?
¿Son quizá la séptima reencarnación
de la animadversión
hacia la caperucita lobo?

xiv

Estábamos, si recuerdan
al norte de Rosario
y el ruiseñor del idilio
no es otra cosa
que un picaflor en su rosa
demorando el trago
largo y amargo
de los enamorados.

Pero la flor es hermosa

¡Y cuánto más luce en el campo
abanderada de leche
desde temprano!

Nada Mario en el sudor místico del frío,
como se da en misma medida entre las lilas
degolladas por el viento huracanado del verano,
sin que nadie lo perciba.

¿Vive Marta Zamarripa?

Entre las que Dios bendiga.

Bueno, el mozo finalmente
se ha asustado
y en un rincón colorado
del entrepiso
reza un rosario de Cristos
por tenerlo de su lado.

De mercen…, a mercedario,
se remuerde mientras duerme
en su jergón
retirado
del valor y del perdón
lucha con los escalofríos.

Se lo ve mejor luchando.

Epilogo

Desnuda en la oscuridad,
luego de haber,
por enésima vez, jurado
dejar,
¿la veis?

o, al menos,
hacerse a un lado.

¡Mirad, mirad!

Cómo es que brillan
o vuelven
a recibir la muerte
sus ojos
girando rojos

como retretes
¿veis?

Fernando Callero – Santo Tomé, agosto de 2006

2007-07-23T00:07:00.000-07:00

Los gatos, y todavía encima Dios

2007-07-22T23:34:00.000-07:00

Mis gatos están encantados,
por ejemplo, aparecieron
con la medianoche quemada
y a punto de aclarar, como ceniza
pinzada en sus garritas
desde el patio
hasta mi cama.

La estuvieron arrastrando,
pobrecita,
a todo pedo,
y yo que, en mi desvelo, venía
acomodándome a una canción
por donde se colaban cien palabras
generales,
empecé a quedarme corto
de programa para el sueño.

Con todo lo que a diario despierto
para eso.

De noche viene Dios a hablar conmigo.
Yo casi no le doy bolilla, pero el pillo
me asedienta con petardos y botellas
gratuitas, y argumentos
de todo punto superfluos,
como el de llamar a mi dolor “cornudo”
cuando no, y con ánimo de mal traductor,
termina por decir “tonto del culo”.
Y empezamos a pelear.

Le digo: si es verdad que vos me querés
salvar, por qué me condenaste
a vivir, puto,
loco como un hongo, y sin un solo atributo
con que granjearme una fama.

La querella se extiende, entonces,
hasta la mañana.
Y no es para nada infrecuente
que le reclame mi muerte.

Ejercicio de lengua

2007-06-25T12:32:00.000-07:00

Leyendo un poema de Daniel Durand se me ocurrió anotar unos apuntes para un juego. El primer verso dice Teo rema, que es una estructura clásica de oración simple, con sujeto y predicado. Imaginé entonces un ejercicio de lengua cuya consigna fuera, por ejemplo:
Construye una oración simple con cada uno de los tiempos simples del Modo Indicativo a partir de un nombre propio del cual predicarás una acción.

Modelo:
Presente
Teo rema.

Pretérito imperfecto
Sebastián Igarzabal

Preterito perfecto
Lilita Carrió

Futuro simple
Daniel Etchegaray

Condicional simple
Facundo Zuviría

Nota: Hace mucho frío y llueve, los gatos me rasguñan el vidrio (no los voy a dejar entrar, ya fue, me cagan y encima puse sándalo y velas) y yo me siento tan feliz que salgo a comprar una cerveza negra y una pinina de whisky.

2007-06-23T16:29:00.000-07:00

2007-06-23T16:22:00.000-07:00

2007-06-23T14:20:00.000-07:00

2007-06-22T16:39:00.000-07:00

Cuando a veces mamá pasaba a mi cabecera una media hora leyendo cuentos ... no era por amor a los cuentos. Pues estábamos de acuerdo en ese punto: no nos gustaban los cuentos. Teníamos otro concepto de lo maravilloso. Encontrábamos que cuando todo sucedía naturalmente las cosas eran todavía mucho más extrañas. Hubiésemos renunciado con gusto a ser transportados por los aires; las hadas nos decepcionaban y no esperábamos de las metamorfosis más que una variación muy superficial. Pero, sin embargo, leíamos un poco, para parecer ocupados.

R.M.Rilke, Los cuadernos de Malte Laurids Brigge

La viga del presente

2007-06-17T05:51:00.000-07:00

Esta es la viga del presente

Por el terraplén viene el viejo ese, loco,
que pelea con el perro
Se sienta en una piedra y empieza
a enterrarse la mano tembleque
con arena.

Los arcos de las garzas
Son parapentes de gasa

Aterrizan en la isla

Covers posmo de los cisnes
De Darío, en este río

Los cazadores

Se incrementan las chapitas
De los píos de los bichos
Al traspasar los rieles
Grises, de hielo.

Hello!

Trepan tres desde el bañado, flacos cazadores de fija y honda,
toda la facha arrebatada, zapatillas coloradas, buzos de tela avión
briznas de pasto imantadas a la fibra de los cuellos polar.

–Se comen las garzas.

Saltando en los rieles
parecen notas en un pentagrama.

–La otra vez, con los perros,
Cazamos una banda.

La casa de junio

2007-06-12T17:56:00.000-07:00

Las mañanas
Las antenas
Los
Añosos eucaliptos

Se ve toda la playa desierta y sucia, con la arena clara endurecida y mezclada con gris, como si le hubieran soplado cenizas, las sombrillas de palo, con sus graciosos bonetes de paja cosida y un mechón castaño suelto, al voleo. El mangrullo de los bañeros, otros palos grises enterrados sin sentido preciso alrededor, como un palacio vegetal abandonado en una de las islas Fidji. Los otros mástiles son caños en L que sostienen los alójenos, pintados de rojo, y aparecen detrás de la escalera de cemento amarillo municipal.
Un poco más acá, más postes amarillos y bien enfrente, justo donde el río hace la curva, una cancha de fútbol con arcos también de palo, en uno de ellos apoyada la bici roja del pescador.
Domina la cancha una torre de alta tensión, parecida a cualquiera de nosotros, sólo que en versión gigante y duro, con dos bracitos cortos de robot, parece estar levantando un alambrado para que pasen las chicas sin rasgarse el bombachudo.

Viene el tren

Se escucha el pito venir de Santa Fe. Desde el cartódromo un motorcito le contesta con berridos de ternero acelerado.

Vine temprano a hacer reportajes a las garzas del bañado, por eso es que estoy parado al final del terraplén, haciendo equilibrio entre las trochas, que es desde donde mejor se ve todo el terreno anegado donde antes hubieron casitas y ahora pájaros que saltan dos por tres como si los descorcharan desde un refugio entre las matas.

Comienza a chasquear la vía como una víbora y al otro lado del río, cruzando el puente de hierro, ya se distingue la luz del frente de la máquina, así que salto.

Decía que vine a hacer reportajes a las garzas blancas y a las vacas locas ahora que junio campea una mini primavera en este invierno.

Ya está viniendo el tren, y mientras dure su pasar no voy a ver las verticales rasas de la cinacina y de las pajas, incluso el ras cortito de esos patos marrones, las puntitas de las alas amarillas y los picos naranjados, volando cortito, como descorchados.

Pero el maquinista se hace el dormido, me niega el saludo, quizás creyó que me estaba por tirar a las ruedas y por eso se escondió. Encima yo, con mi cuadernito... Habrá pensado que estaba redactándole la carta al juez.

El último vagón es una chatarra naranja, toda arruinada como a balazos, donde van dos mozos de blanco que sí, me saludan con las manos en alto.

Vuelvo a ver las vacas y los patos, la cinacina y la paja y ese ojo de agua como de mercurio meado.

El bañado.

Rewinnnn

Tres perros de esquina
Dos caballos sueltos
Un perro solo, de puerta,
Otros ladradores, invisibles
Castañuelas.

Th!

Th th th th!

Las puntas de las alitas amarillas
Y el piquito anaranjado.

Un jardín de lotos arrimados
A lo largo de la costa.

Un pescado muerto, panza arriba
Lo doy vuelta con un palo.

Todo el cuerito del lomo
Es atigrado.

Una banana en pijama
Con las patitas comidas
Por donde se le va
Saliendo el paño.

Una boga muerta, panza arriba
Removida todo el día
Por el flujo
Del agüita.

¿Faltará mucho, verano?

Cumbia chapa (Meta Guacha)

2007-06-01T17:39:00.000-07:00

"Suena la cumbia y los tambores

Todo el villerío está de fiesta

Traigan el vino, mucha cerveza

que hoy el día es nuestro, y se festeja

Como no hay moneda, ni una changuita

y encima llueve me quedo en casa

Pongo una cumbia colombianita,

que la acompaña el ruido de las chapas

Si viene la negra estamos completos

Cerveza, vino, mortadela y queso

Si viene la negra estamos completos:

Ruidito a chapas, cigarrillo y sexo."

Pasta linda

2007-05-24T15:56:00.000-07:00

Al hígado lo pateo
Para más adelante
Todavía que los huevos

Al hígado lo hago paté

Al pato lo chupo
Lo dejo blandito
con un dedal de Whisky

así no se pone duro

Al puto lo pateo adelante
De la madre, por vergudo
Lo embarduno

Re verdugo

Al huevo lo pateo

Al opa lo amasamos
por la pastalinda
Lo pasamos

La pasamos re bien.