Hola queridos contertulios, mientras cocino me hago una escapada al el cyber a comprarme una coca y no puedo resistir la tentación de sentarme en la máquina 7 para contarles este chiste que se me ocurrió: es el típico de tres actos, sólo que este es de uno.
único acto: un tipo de capa negra aparece y se tira un pedo de 15 minutos, cómo se llama la obra?
respuesta: el extraño del pedo largo
tengo pendiente en la conciencia el impacto del texto deprimente de la subida anterior. bueno, prometo muchos más, pero espaciados. Hoy, en mi dirección personal, encontré una carta que me encantaría publicar, pero this amig@ es reaci@ a la escena que vengo planteando en este blog, la de ponerme como personaje de un drama que muchos piensan que no intereZa, ni como arte ni como terapia, pero al que nadie, de una manera u otra, deja de responder. así que vamos, yo sigo hasta donde me parezca insostenible. despues de todo nadie dijo que esto sea arte. para publicar mis cuentos utilizo el www.elarbolencantado.blogspot.com.
la carta está buenísima y llena de referencias a querellas personales, llena de rencor, de correcciones ortográficas y de vanidosas ganas de reventarme a la vez de decirme que me quiere. yo le haría un blog a mi amig@.
vuelvo más tarde.
como veran, cada una de estas notas van acompañadas de una imagen que, de acuerdo con el tema, salgo a buscar con el google. esta del diablillo petardero tiene un copiright, pero las demás no dicen nada. yo no sé si esto será robar, si alguien sabe de esto que me avise antes de que me pinten los dedos.
deberé citar las fuentes?
tantas fuentes ecitadas?
deberé llenar las fuentes
de empanadas,
algo sólido para convidar
a los que se me enojan?
para qué mierda leen este blog
si no me aguantan?
para qué me llenan las fuentes habiendo
tantas otras áreas navegables
y de mayor envergadura
en la red?
para qué, entonces, se enganchan?
para qué salir con sed
si ya llevamos nombre de pescad@?
lo público y lo privado,
lo público y lo prohibido,
publico lo púbico
porque es gratis y se me da por acabar siempre aca. por eso. porque no soy libre, como nos quizo ensoquetar el antipúto comunista de Jean Paul de Sartre, porque soy responsable hasta que me pudro como una fruta dentro de la mochilita del puber desganado que lleva a los herederos de la Historia hechos a la idea de repetir como loros el teclado de buenos valores, debería acotar algo a cerca de Ibarra o del aniversario del golpe, el 24. pero de eso se enacarga la escuela.
besotes
1 comentario:
coincido plenamente con vos, los rumores del mundo son muy finos, por lo menos los más importantes, y el desesperado se empecina en atender a la fanfarria, a las estridencias, porque le parece que el amor si es verdadero amor debería reventar y cubrirnos, lo mismo que el dolor, fijate que pasamos del blues, que es tan triste pero nunca chilla, al rock n roll, que es la desfachatada urgencia de los imberbes. cómo abandonar la estupidez, la necedad, la juvenilla? cómo hacer el luto de unos pulmones y unos hígados y unos riñones esponjosos, neumáticos, bombas seminales turgentes y apunto para el amor. y el amor allí no sé sabe y se tiende a practicar hasta que lo encontramos y de pronto nos defenestra, nos hace caer y doler e infinitamente extrañar, yo extraño tanto a mi amor, pero hay que aprender a amar con la verija laxa, con el hígado y los pulmones moteados, resecos, silbantes y además chatear friamente con los amigos que ahora devinieron en "contactos". soy feliz, no te preocupes. tus palabras se escuchan muy a gusto.
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